|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Прощение... 
Прощение...Автор: мижгонa
[ принято к публикации 08:55 14-11-2007 | Шырвинтъ | Просмотров: 383]у Иисуса добавится боли. Тяжелее становится крест для того, кто погиб за меня. С каждым новым моим стихом о свободе, о счастье и воле, улетаю все дальше от мест, где нет солнца, любви и огня. Теги:  0 
Комментарии
#0 10:46 14-11-2007Саша Штирлиц
Вступление энергичное, а где стишок??? А, бывалоча, старец Пахом Раком в келье мне как впердолит! Лепота кругом, благовест: Это серьги в ушах звенят… Новый грех отмолю стихом – Что я, блять, бесталанная, что ли?! И рожу вот такой анапЕст, Иль анАпест – одна хуйня! мижгоны - нет. Это.. нечто -оно не может существовать в реале!! Выдумка редаков, глюк сети, виртуальный персонаж, ошибка природы, космический мутант, электромагнитная аномалия..- ЧТО ЭТО?? Так сочинять живой человек не может. (скоро оно зохавает всех, попомните) Мижгона должна умереть. Это звучало бы на фарси Не пиши стихи, лучше уш свои порнотрагедии корябай. Голоdная kома, да мне тож слабо верицо, хотя я и в существовании Мамы Стифлера сомневалас, ан нет... живее всех жывых Такие стихи надобно читать пробуя на ногте больного пальца остроту топора Вахахахах. смиялса... очинь. мишгонка пишы ишшо! Я стихи с грехами параллелю, Напишу две строчки и молюсь, Не могу заткнуть свою свистелю, Я в мольбе прощенья не добьюсь. * Тяжко мне и сердце изнывает, Подскажите делать что мне, други? Автор этих строчек умоляет - Про топор не надо. И про руки. всем спасибо С каждым новым глотком тяжелее похмелье, Каждый новый глоток мне даётся трудней, Застревает комком распроклятое зелье, Яд течет в кровоток мимо воли моей. . О свободе,любви я уже не мечтаю, Счастье призраком сна не осенит крылом, Зараженной крови я грехи пожираю, Не настанет весна - значит, мне поделом. Файк очень красиво особенно вторая часть ПалучиллосЪ ф тему коментоф. Ну надо же... Пакайся, мижгона. Файк всенепременно Из сказок вечных создан мир, Из мира сказки сотворимы, Идут, надеясь,пиллигримы, И спит до времени вампир. . Его разбудишь невзначай Ты сказкой или же мечтою - Своею собственной рукою - Тогда сполна и получай. . Когда ж получишь ты сполна - Здесь никогда не знают меры, Твоей не хватит тебе веры Что чаша выпита до дна. . Тогда надейся ты и верь Покуда только хватит силы - В ночь кошки серы, но не милы, А день проходит без потерь. . И пустословие влечет - К стихам и прозе,в этом роде Заведено во всей природе: В ней все проходит. Все течет... . сы. Етто, мижгона, йа тибя абажайу. Хоть кто-то меня абажает....... файк, пасибо....и от души....... говно и хуета што песдец я в ступоре Саша Тебе отдельное спасибо мижгонa какая вы хитрая дамочка, комнентить оное - занудство))))) . Бандераснах Откамменчу в последний раз: Вы правы меня вырвало...опять Афелька 14:11 14-11-2007 +1 Согласен с каментом Шизоffа, древнее, восточное, Хайям, Саади и немного Руставели. Понравилось, красиво. Если продолжать писать Буду дальше я стихи, То меня скорей всего Обязательно распнут. Потому что рифмы я Не умею ни хуя. Да... С таким контингентом Исусу не позавидуешь... То-то я смотрю он и не торопится. ЗЫ Не надо самоуничижения. Еше свежачок Кружилась головушка
буйной весной, порхали зубатые девочки в юбках, Я босиком по росистой траве провожал их глазами в маршрутках; почему ты вся смята, словно спала с шилом вместо подушки, что, закружилась твоя голова, давят шортики - узко?... От могучего русского слова
До бескрайних просторов раздора Оловянные ноги бредут, К безразличному лику святого, Тяжела его ноша, он снова и снова Встает, там, среди белых коридоров, Встает и поет, и поет, От завода проклятого свода до многочисленных в безразличье людских, От гудка до гудка семафора, За грудки красный свет светофора Хватает и рвет на показ, Постовой разорался с похмелья, Разразился прокисшей слюной, Не горюй, бедный мальчик, не взду... Не хочу уезжать от тебя, только время не спросится-
Шаг размеренный, ровный, в обход подозрений из вне. Под монашку косить и копировать время приходится, Заметая подолом следы, не ревнуя к жене. Уходить, не прощаясь по Богом забытым, не хоженым.... Колокольчик тихонько звенит...
Синий звон - середина июля. Мчится лето серебряной пулей, Прямо в сердце попасть норовит. Раз! Попало. Пронзило насквозь, Приготовило кол из осины. Для июльской маньячки! Ах! Синий Звон вокруг... Круглых домиков ос Прошлогодних под крышей полно, А в холодное лето - не строят....
Придти домой, чуть ноги волоча,
Таща в руках и сумочку, и сумку, И, на детей шумливых не крича, К столешнице приставить мясорубку. Свинины для пельменей накрутить, И тесто сделать этими ж руками, Чтоб досыта и мужа накормить, И дети, трое, чтоб не голодали.... |
