|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Нервные дети
Нервные детиАвтор: Кама
[ принято к публикации 13:52 02-10-2003 | | Просмотров: 756]Как белые тени В комнате душно А в городе грязно Слякоть на лицах Пыль на ресницах Нервные дети- Самоубийцы Теги:  0 
Комментарии
а мне не понравилось факт, пустое. о чем о НЕСКОЛЬКО СЛОВ ОБО МНЕ Я люблю смотреть как умирают дети. Вы прибоя смеха мглистый вал заметили за тоски хоботом? А я - в читальне улиц - так часто перелистывал гроба том. Полночь промокшими пальцами щупала меня и забитый забор и с каплями ливня на лысин купола скакал сумасшедший собор. (еще что-то не помню что, а в гугл лезть лень) Кричу кирпичу - слов исступленных вонзаю кинжал в неба распухшего мякоть "Солнце!" "Отец мой!" "Сжалься хоть ты и не мучай!" Это пролитая кровь льется дорогою дольней. Это душа моя клочьями порванной тучи в выжженном небе на ржавом кресте колокольни! Время! Хоть ты, хромой богомаз, лик намалюй мой в божницу уродца века! Я одинок, как последний глаз у идущего к слепым человека! (ВМ) krоt тебе не стыдно было придписывать Маяковскому рифмы типо: "рядомядом", "детипланете" и т.п.? Вообще хорошо, что ты первую строчку вспомнил. Ты, кстати, такое и на Удаве писал как-то. Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
Когда умирают дети-
Рождаются взрослые...
Люди становятся монстрами
На этой живой планете...
Бегающие по кругу
От той, что всегда рядом...
Колодец наполнен ядом,
Подайте водички друг другу...
Когда умирают старцы-
Ничто не происходит,
Кроме смерти Вселенной
И смерти одежи истлелой...
Тогда происходит встреча
С той, что жива вечно...
В.Маяковский
По моему не ошибся, если что сорри писал на память