|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Благодарность 
БлагодарностьАвтор: ocular
[ принято к публикации 14:13 31-01-2008 | Raider | Просмотров: 262]не сказать чтоб прямая, дороженька и когда спотыкалася ноженька, вырывался по матушке слог. И в минуты постылой кручинушки, уходил от меня, дурачинушки, когда выл во хмелю о дубинушке, словно другом обиженный, бог. Но вымаливал снова прощеньице, ждал, наверно, его угощеньица, свечи жег, для его освещеньица, чтобы силы мне дал, чтоб не сдох. Мне прощались подлость-предательство, без упрёков и назидательства, из груди запоздало, прерывисто, в благодарность ему, тяжкий вздох. Теги:  0 
Комментарии
#0 16:29 31-01-2008Саша Штирлиц
Последний куплет - как собака понадкусывала...И Бог с маленькой буквы в ЭТОМ стишке не смотрится...Х.З....В целом-то близко к заебись, , а это всё портитЪ тем сильнее... С заглавной буквы Мудаков Я повидал немало, - Глядите, - мол, вон я каков, С большой инициалы. . Мне не хотелось в один ряд, Большая мне претит, А бог, он добрый, говорят, Надеюсь мне - простит. а и пох. пошли всех нах. а паибать. и ни ибет.пусь вырвеццо по матушке слог Еше свежачок
Глуша
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах. Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни.... осень сжимает время в кулак ночи длиннее - дни короче реже на озере, медный пятак солнца багрового, Господи мочит ветер неистовый, мусор из куч вновь разметает как выпивший дворник чьё-то письмо словно солнечный луч падает птицей на мой подоконник почерк и адрес до боли знаком кто-же из ящика выбросил письма он хоть и хрупок, но под замком.... Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить, и невзирая на то, что плетут нам парки, надежды таить и бесцельно блуждать по парку. Затактно. Не звука печать, но приход мессии – подкорковая динамика амнезии, нас ветер листами по чистому полю гонит – мы странны, местами - нам есть, что вспомнить.... Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там Как будто то затаился кто-то в гробе Как ток волшебный, что по проводам Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен Распластан средь удушливой листвы И кто ты, никогда уже не спросят Никто не позовет из темноты Припухший нос, разбитое колено, Растерзанность как вырванный контекст Всю жизнь предрасположен к переменам Вся жизнь как недоразвитый протест Лежит мужик в кусточках возле речки ...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
|
