|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Часы ( Отрывок )
Часы ( Отрывок )Автор: Антоновский
[ принято к публикации 17:08 02-02-2008 | LoveWriter | Просмотров: 972]Каждый выстрел палача смертелен. И по жуткому закону по которому каждый раз во время смерти часы останавливаются у Солдата 5-роты 156-го спец. полка Володи Стародубцева, часы, Трофейные швейцарские часы, подаренные ему дядей после войны, останавливались. Тогда только-только ввели расстрел. После войны расстрел был запрещен. Ну как сказать запрещен – не расстреливали. Володя служил в лагере и был палачём. Ну как сказать палачём, расстреливал. Эту историю мне рассказал его внук Андрюха. Володя, а точнее Владимир Николаевич, умер от рака кожи в этом году. Андрюха обратил внимание что часы в палате хосписа не остановились. Он был рядом с дедом. Последний раз когда я встретил Андрюху, я зашёл домой и увидел что часы встали. Села батарейка. Я был пьян. И заснул. Проснулся я если верить неисправным часам в тоже время. Если им верить я не спал не минуты, но зачем им верить? Зачем верить в приведения? Часы стояли ещё месяц. Теги:  1 
Комментарии
#0 18:05 02-02-2008Sgt.Pecker
бля,от рака кожи не умирают,дохнут от его последствий. пиздец,у редакторов кнопка "Графоманский высер" залипла походу ususus так пошли часы через месяц? или пиздец Какая-то хуйня... "После войны расстрел был запрещен. Ну как сказать запрещен – не расстреливали. Володя служил в лагере и был палачём. Ну как сказать палачём, расстреливал."(с) Может это и авторская задумка, но выглядит убого, беспесды... Аффтар напесал нихарошый текст. Ну как сказать нехорошый - хуйню напесал! Автор, между прочим, хороший. Но не всегда ровный. со сломаными часами целый месяц ходил? а Лаврайтир добрый чото.. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
