Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Кричащие глаза

Кричащие глаза

Автор: Билал
   [ принято к публикации 10:32  15-02-2008 | LoveWriter | Просмотров: 607]
…холодная зима 93-го года. Небо покрыто чёрными тучами, ветер режет руки, лицо, создавая перед идущим невидимое, ледяное препятствие. Деревья покорно поклоняются ветру, словно услужливый раб, умываясь мелкими каплями дождя.
Опустив голову, тем самым укрывая лицо от ветра, я, восьмилетний мальчуган, стараюсь не отставать от папы, крепко державшего мою руку, своими огрубевшими и толстыми пальцами.
Пройдя мимо памятника великого писателя Джаббарлы, мы быстрыми шагами направляемся в сторону подземного перехода. Вокруг памятника собралась толпа, почти все одеты в чёрные куртки, многие с бородой. В нескольких метрах от толпы вооружённые люди в камуфляжах с волчьими глазами и хамским лицом. На каждом углу споры, ссоры, крики, брань. Я вижу старые, грязные от давности, стены Нефтяной Академий. Вижу чернорабочих, с пустым взглядом, продавца тухлого кутума, от которого воняет с десяти метров. Замечаю пьяного бомжа, спящего на скамейке, укутавшись в старый мешок.
Стараясь своими мелкими шашками не отставать от отца, я крепко цепляюсь за его руку и сам себя не понимая, всматриваюсь в глаза людей: жителей, прохожих. Потом, позже, через несколько лет, я не раз буду проходить по этой дороге один. Эту же дистанцию, по этим же следам, таким же темпом. От памятника до перехода. Всего лишь несколько метров, пару десятков шагов, несколько минут. Опять те же глаза, несколько сотен глаз, разные, отличающиеся размером, цветом, формой.
Снова я увижу в них грусть, усталость, найду презрение, встречусь с болью, улыбнусь радости, отведу глаза от злобы, вновь задумчивость, переживания, заново, сначала, все опять... но я не увижу , не столкнусь, не найду, не отыщу, не замечу...
Их больше нет, даже среди десятков, сотен, тысяч прохожих. Те глаза, хоть одна пара глаз, ну пусть среди молодёжи, взрослых, стариков. Не имеет значения, парней, девушек, бомжей, столяров, учителей, школьников, старых бабушек, продающих семечки и дедушек, торгующих штучными сигаретами, cреди таксистов, официанток, среди “гагашов” и “афтошов, среди пантовых и безпантовых, гачгынов и коренных, азеристаров и ени улдузыв, военнообязанных и негодных, мега-супер и звёзд, дворников, сварщиков…их больше нет…
Ступеньки. Такие одинаковые и в тоже время разные. Первые три намокли, дождь смыл с них пыль и грязь.
Раз, два, три… вниз, по ступенькам, в подземелье, в страну Аида, на поле битвы, на поля боя, в схватку за жизнь, за выживание. Около входа, поставив потрёпанную шляпу, просит милостыню, обросший старик. Напротив него, удерживая себя с помощью костыли, протягивает руку молодой человек в военной форме. Мы оказываемся в переходе. Вокруг шумно, толпа продавцов, покупателей. Кажется никто никого не замечает, в тоже время все разговаривают, предлагают, отбирают, убегают, просто проходят, торгуют. Воздух тяжёлый, смешанный мочевыми испарениями и человеческим потом. Иногда, под ногами пробегают крысы.
Проходим мимо одной полки, второй, третьей… Отец что-то ищет. Я стараюсь держатся рядом. Вдруг среди всего этого шума и гама, до моих детских ушей доносится хриплый, озверелый, свирепый мужской голос. Я застываю на месте. Меня притягивает этот голос, я весь в его власти, я иду к нему. Лабиринт, созданный людьми, мешает мне. Но чем ближе я подхожу, тем яснее слышу слова, выкрикиваемые волчьим голосом:
- Алын! Алын Колбасадан! Алын, йеин, сычын бу довлетин ичине! Алын! Алын колбасадан.
Мужчина, маленького роста, упитанный, с бородой, лохматыми от ветра волосами, маленькими, как пуговицы и пламенными от злобы глазами, держит в правой руке колбасу и выкрикивает раз за разом те же слова:
- Алын! Алын колбасадан! Алын, йеин, сычын бу довлетин ичине! Алын! Алын колбасадан!
Рядом, спрятавшись за отцовскими ногами, стоит маленькая девочка и, непонимающе, немножко смущаясь, смотрит снизу вверх на отца.
- Алын! Алын колбасадан! Алын, йейн, сычын бу довлетин ичине! Алын! Алын колбасадан!
Смотрит… теми глазами… кричащими глазами… глазами, кричащими о свободе, жаждущие свободу, мечтающее о свободе. Она хочет быть свободной, это крик ее души, ее разума. Она не хочет страдать, не хочет чтобы ею управляли. Это крик против несправедливости, унижения, против бедности, оскорблений. Крик, против хаоса, войны, беспредела. Она хочет быть счастливой, хочет играть как и другие дети, смеяться, радоваться, ходить в школу. Крик против насилия, крик доказывающий ее силу в то, что она будет бороться до последнего, против этого режима, за свою свободу, за свое право быть и жить свободной.
Крик… глаза… кричавшие, глаза…девочка…испуганная девочка, спрятанная за отцом… отец продающий колбасу…люди проходящие рядом… я…мой папа…подземный переход…ступеньки…последние три ступеньки... продавец… …Академия…памятник…прошлое…

Баку 2007

Алын! Алын колбасадан Алын, йейн, сычын бу довлетин ичине* – Покупайте! Купить колбасу! Купите, кушайте и насрите на это государство


Теги:





1


Комментарии

#0 15:26  15-02-2008Чёрный Кот    
жизнина так и пра ривалюцийу.

Хаста ля колбасадан сиемпре.

#1 16:27  15-02-2008148han    
неспеша так, но уверено автор приближаеццо к литературе -->рекоменд-->Альманах.

отлично

#2 16:47  15-02-2008СниК0.0.01    
пачимуто ассоциируетса с каким-то фрагментом из фильма толи Мюнхен толи штото про афреку... бедная женчина с умирающим ребенком на руках чота кричит типа сцукибляди убили. эт наверно еще с эйзенштейна, беспроигрышные ультимативные образы. грят даже геббельс говорил после просмотра "броненосца потемкина" што если показать такой фильм социально неопределившимуся индивидууму - тот станет большевиком. так куют бойцоф. мда бля... о чом это я?..

вопчем хорошо

#3 16:56  15-02-2008148han    
СниК0.0.01,гыыы.остапа понесло
#4 17:10  15-02-2008Билал    
спасибо граждане...148han, тебе отдельно...
#5 17:33  15-02-2008ВсехЮзер    
Yeri var, Qardaş!Помню эти времена, но было что-то в то время! Что-то чистое, честное, обнаженное, человеческое! Все как бы замерло в ожидании полного краха и люди жили каждый день как последний! любили, ненавидели, страдали на полную, вкладываю всю душу, выворачиваясь на изнанку! Но спасибо Аллаху, что эти годы пришлись на мое детство!
#6 17:53  15-02-2008Билал    
сагол, гардаш...знаеш, это были последнеми днями, когда мы, стиснутые в угул, могли отвоевать свои земли...хоть что-то, как ты говориш поменять...но, увы, те времена прошли, а миллет наш пустился в бесконечную спячку...
#7 19:30  15-02-2008СниК0.0.01    
хан

поясню. архетип: пара из ребенка и отчаявшегося родителя. сцена в "броненосце потемкин" когда на лестнице солдаты стреляют в толпу и мать с ребенком в коляске. образ настолько эмоционально заряжен што практически в любом хомо сапиенс оставит след, здесь важна идеологическая подложка.

#8 20:00  15-02-2008148han    
СниК0.0.01,ителектом давишь, гад?

Билал?земли нихуя не отвоевали,миллят испортился пустив женщин к прилавку и т.д. и т.п.

#9 20:40  15-02-2008Билал    
СниКО, поверь я до сих, слышу тот крик...мол, срыти на это государство...все это взято из реальной жизни...
#10 20:43  15-02-2008Билал    
Хан, могу вписать продолжение...женшины к прилавку, нефть в карманы ингилисов, молодеж на ЕНи улдуз, старики на бульвар,земли к Армянам...и вродебы дратся никто не хочет...а что тут поделаеш-то...к Минской группе не побежиш, У Русских не попросиш, Америкосыв не спросиш, В Страсбург не потопыеш, Гукасяну кукиш не покажыш да и Кочаряну в жопу не вставиш...вот и маямся в своем дерьме...кароче, заебка пошла..
#11 03:09  01-04-2008Дервиш Бакинский    
а времена то действительно профтыканы

причем профтыканы так

шо уже по ходу обратки не будет

но я ЗА революцию и за здравый кипеж могу всегда поучаствовать


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....