Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - критика

критика

Автор: Мухо Сцукотухо
   [ принято к публикации 10:50  18-02-2008 | Х | Просмотров: 490]
Мы пишем порою не зная.
Что критик найдёт в наших строках:
Пейзаж, нарисованный чаем,
Он примет за шалость ребёнка.
А мили словесного блуда
Назовёт творением века -
Был критиком даже Иуда,
Кто в Боге узрел человека.


Теги:





0


Комментарии

#0 11:05  18-02-2008Bdd    
Это тоже пройдёт.
#1 11:08  18-02-2008Барсук    
а вот хуй.
#2 11:48  18-02-2008Мухо Сцукотухо    
а вот нехуй =)
#3 12:57  18-02-2008Саша Штирлиц    
Ни хуя не нашёлЪ.
#4 14:11  18-02-2008Илья Волгов    
да йобона врот
#5 09:00  19-02-2008fudjin    
Каменты решили.Особливо гамно сжог,уыыгыгыгыг

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
18:18  17-01-2018
: [9] [За жизнь]
Андрей Васильевич Кудрявцев, основательный и высокий господин, на лице которого редко кто мог заметить улыбку - неужели все директора такие - после душевного застолья с пивом и раками, пошатываясь выходит из заведения с романтическим названием "Плакучая ива"....
11:56  14-01-2018
: [11] [За жизнь]
Грязный заболевший снег,
Словно отзвучавший смех.
Тают крапинки снежинок,
Гаснут искорки смешинок.
Изчезает след невзгод.
Все пройдет, как этот год.

Праздник отгремит в Шри Ланке,
На Арбате, на Полянке -
В танцах кукол и актрис,
В злобном визге серых крыс,
В шуме скидок, в блеске льгот…
Все пройдет, как этот год....
11:02  12-01-2018
: [71] [За жизнь]




Опять дороги белое крыло,
Ложится снег на сумрачную пустошь
Страны, в которой всем нам повезло
Настолько, что ни письменно, ни устно.

Устав от сна, и снова расшатав
Себя от основания до срыва,
Я наблюдаю в небе ледостав
Остывших душ....
14:28  08-01-2018
: [32] [За жизнь]



Не прикасайся к ним, не прекословь.
На всех не хватит - каждому воздастся.
Земля привычно впитывает кровь
Людей, забывших, что такое братство,
Уставших от него, и от себя
Идущих лесом, полем, огородом,
Быстрее, выше, злобная возня
Неравных равных....
10:17  06-01-2018
: [28] [За жизнь]
Наконец я вернулся к такому родному порогу,
Снял портянки и сжег их в отверстии русской печи,
И зубами, которых осталось совсем уж немного,
Пожевал от печи той родной, второпях, кирпичи.

Дорогая, корми меня водкой и хлебом,
Я промок под каким-то ненужным совсем мне дождем,
Я сгорел под чужим незнакомым неласковым небом,
Под которым я не был когда-то случайно рожден....