|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Абзац поэту...Абзац поэту...Автор: Гусар
[ принято к публикации 17:23 21-02-2008 | LoveWriter | Просмотров: 1171]Суровых битв и бесшабашных драк, И ты, порой, хоть дерзок был и боек, А попадал, как в долговую яму, в брак! Послушав глупых кумушек советы, Уставши от нытья домашних и родных, Уже ты пассиям своим не шлешь приветы, Уже презентами не балуешь ты их. Забудь «Курвуазье», теперь удел твой – пиво! Тахта, газета, тещины блины. Лишь вспоминай порой, как раньше жил красиво, Теперь о вольной жизни только сны. Усы и чуб, как раньше, не завиты – Халат домашний, тапки – се ля ви! Увы, мон шер ами, твои все карты биты, Еще один упал с коня под пулями Любви! Не встанут ровных строчек батальоны, Стихов удалых барабаны не пробьют, Четверостиший не подымятся знамена, И трубы рифм «в атаку!» не споют… Теги:  3 
Комментарии
#0 17:38 21-02-2008доктор "Морг"
Хорошая тема. Пральна - всем жиница и нехуй! А то фигнёй страдают вместа штоб делом заняца. а не лишнее ли последнее четверостишие? Ну не знаю, можит и баян! Тока я сам придумал. А, вон чё! Понял. Хотя, - все уже когда-то было. Мерси! Я человек здесь новый. А проза у тибя попиздатей буит,а ф стехах улан какойта а не Гусар.ИМХО Еше свежачок А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
Распустилась заря
И подумала: "Зря?" Марсианская тишь придавила... Ёлки в белых кудря́х, Переулок – ноздря, Прошлый год посадили на вилы. Испустил хутор дух Даже понял петух, Что орать спозаранку чревато. Так бывает раз в год: В летаргии народ От дурацкой ночной канонады.... |
