Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - сумасшедший![]() сумасшедшийАвтор: хочу быть Максимилианом Робеспьером на тихом небе между тучзияет мрачный диск луны. его простуженный годами луч коснется вдруг украткою земли, и на осколках тонкого сознания в глаза вонзится вновь безумие лучом луны, бетонным зданием, где раньше заседала курия. промчится птица небосвода, пригрезится мне тонкий лист, царица человеческого рода пред ней стою я бел и чист. и говорю ей что-то, да неладное, губами тихо шевеля, она кивает - будто рада мне, но речь запутана моя. потом уходит все, и я теряюсь. кипит вода, пустыня и туман… а я в чудовище, в собаку, превращаюсь и вижу пред собой огромный храм. бегу туда, там солнца тоже нет, а он все удаляется и улетает. и скорый ненавистный лунный свет опять со мной в игру играет. но вот я вижу гордых дев, прекрасны и красивы их одежды. я приближаюсь к ним, я будто лев, огонь вдруг загорится рядом, между. прекрасные создания горят все безвозвратно, тела их превратятся в прах. я тихо поплетусь обратно: всему красивому всегда приходит крах. забуду чрез секунду, что я видел, и новые картины замелькают. я вспомню тех, кого обидел, из них кого-то не узнаю. белесо, мрачно все в моем сознанье - палатой сумасшедшего отбелено вокруг в диагнозе написано шизофрения, мания, вздыхают все, что страшный то недуг. и я прикованный к постели тут лежу, меня не лечат, но лелеют, ловлю кого-то, отпускаю и кричу, догадываюсь, что меня жалеют… но вот в конце, уже под утро, мне каждый день, уж целый год, всё ошибаясь и случайно будто, приходит Дьявол с книгой нот. и мне поет и мне играет твердит, что б я запоминал. при этом я догадываюсь, он знает, что не забудешь то, что он играл. симфонии, прекраснее которых я не слышал, на сотню скрипок, точно что не меньше, в затылок исчадие мне дышит играет час, а будто вечность… поверьте, хуже пытки нет, чем слушать музыку его. я проклял все, я проклял свет и Бога своего. когда же он закончит свой концерт, со мной беседует о разном. он эрудирован, объехал целый свет, но вот в конце он говорит о важном. что должен в точности воспроизвести его концерт и музыку его, тот крест до смерти мне нести, всегда мне будет тяжело. я начинаю спорить, заклинать, кричу на зверя и крещусь. а он смеется, да и откуда зверю знать как я страдаю и на части рвусь? в кошмарном крике снова просыпаюсь, озноб и голова разбита на куски, укутаться, согреться попытаюсь, но не усну теперь уж до зари. и целый день, как день прошедший, пишу я музыку, я душу ей отдал. все знают, что я сумасшедший никто не знает как я ночью погибал. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 09:42 03-03-2008ося фиглярский
ничего так. я думаю если на хуй убрать 90 проц слов смысл никуда не денется Дочитал до фразы "Всему красивому всегда приходит крах" и больше не могу. кошмарный пездец На небе голубом, из бездны, Сияет мрачный свет, И диск луны небесполезно В глаза безумие вонзает, Которое на темечко сползает - Все, ваших нет. . Вот пробегает фурия, однако,- Она здесь раньше заседала, Теперь, вместо нее,Монако Принц, но без скандала, Кивает мне и улетает - Над этим лунный свет витает - Опять же мраком мракобеса - Но речь запутана моя. Во мне вы видите балбеса? Тогда пусть буду я - не я. блять, афтор тренируйся на кошках! Еше свежачок Догорают на берегах ночные костры…
Поднимается горизонтом красным заря… На обрывистой стороне широкой Угры, Где деревья все, пожелтевшей листвой пестрят, Возвышается с ликом господа красный стяг, Собирается здесь дружиной русская рать.... ![]() Голова поспела репой к осени Нет на ней живого волоска. Соблазнять красоток не бросили Корнеплодом в кои то века. Иногда на рынок вы заходите Там за репой гонится народ. Предложить свою решили тёте вы Может вам сегодня повезёт.... Три тридцать шесть тихой ночью. И самое время, Всё ли на месте, проверить, хозяйство метафор. Вот к филиппийцам посланье моё и к евреям. (Скажут, мол, спрыгнул с ума, уважаемый автор). Я не апостол святой. Не имею я паствы. Стен моих скалы небес потолок подпирают.... Повидал внучат, их маму - дочку.
Друг за другом топают года. Жизнь как будто превратилась в точку И не двигается никуда. Крыльями со шпиля ангел машет, Закорючкой корюшка плывëт, Тормозит заикой день вчерашний, Чайке снится над Невой полë... ![]() Вот он мой Ленинград,
Но правильней всё же Питер, Я здесь наконец-то, я рад, Московский вокзал, Невский, литер… Июль, пот со лба, жара, Вспотевший, по карте до дому, Морально вот, нихера, Я не был готов к такому. Узбекская махалля, Таджиков, кавказцев тыщи, Святого Петра земля?... |