[ принято к публикации 00:06 07-03-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 1406]
Вы знаете, очень трудно писать эти строки. Особенно после последнего текста. Нет не потому что я пьян, не потому что сейчас четвертый час ночи, и хочется лечь в постель к своей жене. Совсем не потому что на ноуте садится зарядка, и что найти ручку в своем доме, гораздо сложнее чем выпивку. Сегодня день рождения моего друга Бывшего. 30 лет. Я не поздравил его, как и в прошлом году, как и за год до этого. Мне просто насрать, я забыл. Мне по хуй. Если завтра он сдохнет, не один мускул не дрогнет на моем лице. Мы были как братья, а стали как кровники. Очень тяжело писать. Руки все-таки не слушаются. Внутри что то перевернулось. Не сегодня, три года назад, когда, я узнал что он предал, нет не предал просто убежал с тонущего корабля к конкурентам, тоже моим бывшим друзьям. Понятие чести настолько убого в наши дни, у него нет шансов на выживания, пройдет пару лет и его выбросят и словарей, как анахронизм. Когда уходят сотрудники, коллеги, тоже неприятно, но когда уходит друг, и ты стираешь его номер из телефонной книжки, кажется что стер годы из жизни. Разно было. Мы помогали друг другу. Мы заботились друг о друге. Нас ревновали друг к другу наши жены. Что поделаешь. Это когда-то случается со всеми. А потом ты надменно куришь в потолок. Напиваешься и пытаешься забыть. Через год ты его уже почти не помнишь. Ты идешь вперед наперекор. Твои победы вопреки. Ты просто идеалист. Ты пытаешься оправдать его. А взамен оправдываешь себя. Да бывают случаи, когда ты неправ. Когда все что ты делаешь, всем остальным кажется изменой прежних идеалов. Но ты думаешь обо всех, о себе о жизни и чести. И ты пытаешься объяснить, но тебя не понимают. И не принимают. А потом ты сидишь на дне рождении еще одного бывшего общего друга, и слушаешь сальные речи, других бывших друзей, и думаешь о том, что нельзя совмещать бизнес и дружбу, так как этот коктейль воняет хуже привокзального сортира. А они бывшие друзья, продолжают предавать друг друга, просто по привычке, просто потому что втянулись, подсели. Им уже все равно кого и за сколько, важен сам факт, важен результат. Мы всегда приближаем тех, кто нам по нраву, кто говорит хвалебные слова в твой адрес, кто тебя превозносит. Кто слушает тебя. Кто вникает в смысл. Кто равен нам по мироощущению. Кто не пытается изменить нас. Кого нам не хочется изменять. Мы сами создаем этот круг. А потом сами из-за этого страдаем. Но мы никого не жалеем и никого не прощаем. Так проще, мы избавляемся от человека внутри себя. И он перестает существовать снаружи. И увидавшись случайно, мы подаем руку. Опустив глаза. Нехотя говорим привычные фразы, и пытаемся побыстрей исчезнуть. Дружба не возобновляема. Как нефть, газ. Даже любовь можно распалить снова. Дружбу невозможно. Я пытался, несколько раз. Не получается, через две три встречи ты ощущаешь пустоту и ненависть. Ненависть внутри а пустоту снаружи. И ты выбрасываешь его из своей жизни уже навсегда. Ладно чего уж, все таки день рождения. Но желать я тебе все равно ничего не буду. Пожелаю себе, хоть это и эгоистично, зато честно. Я желаю себе чтобы мои теперешние друзья никогда не получали приставку бывший. Чтобы мы никогда не пересекались в вопросах работы. Чтобы мы были друг для друга отдушиной от нее. И главное чтобы мы всегда чувствовали их плечи, их рукопожатия. Чтобы их улыбки были искренними и правдивыми. С днем рождения, друзья.
Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел.
Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал....
Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил. Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши.
Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом, Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт....
Ночь как рояль- диезы и бемоли Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
