|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Весна
ВеснаАвтор: tar4anin
[ принято к публикации 08:37 07-03-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 1320]Сапогами-подковами. Небо стонет, дрожит, Зябко ёжась от холода. За окном — пять берёз, Кандалами закованных. Это просто весна В нашем брошенном городе. Это время, когда Жутко хочется каждую, Это время, когда Рёбра сломаны крыльями, Это время, когда, Мне понять бы, что важного Сплетено-передумано Километрами-милями. За спиной остававшимся Просто так не развеяться. Мимо рёбер — в висок, По карману — и в бороду. Нет Надежды, любви И в Веру не верится... Это просто весна В нашем выжженном городе. Теги:  -4 
Комментарии
#0 10:16 07-03-2008Трансгенная Герда
Графомания хуетовидная. Не образно. Криво. Второму третьему Есенину не быть И пушкину не быть, не быть и Блоку Быть может лучше на стихи вам хуй забить Забить его как сверху так и с боку!!!! хуй вам.не высер ни разу.понравилось. пиши ещё. хуйзнает Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
