|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - На прощанье
На прощаньеАвтор: FOGA
[ принято к публикации 09:28 14-03-2008 | Шырвинтъ | Просмотров: 1625]Вид небритой пьяной рожи Рифмы плоские стихов Нет, все это будет позже Время самых первых встреч Отношения без фальши Искренних признаний речь Нет, все это было раньше Чтобы счастье – на двоих Чтоб сплетенье жизней, судеб Вместе – до волос седых Этого уже не будет Теги:  -1 
Комментарии
#0 10:11 14-03-2008чак томпсон
Молодец! но "На могилу кота" самое лучшее Фога, сцуко, за душу берут твои стихи хуле в каментах не отмечяешся? FOGA ты сцуко пиздато пишешь. Вот и все что у меня есть сказать в твое ухо. грусна, что от любимой остался тока шлейф духов и небритая пьяная рожа Что-то в погоде? Сегодня просто пиздец, как хорошо выкладывают, что ни стих - то просто синтомицин на рану..... FOGA - поэт месяца марта ("На могилу кота", "С претензией на духовность"). Саша Штирлиц был лучшим в феврале ("Про собачек"). Наверное неплохо. *Наверняка необьективен, после стихов Камбоджи* Сори. автор я плакал.спасибо,отличное произведение! Это последний камент мой, пока не увижу слоф автыра ваще хоть гденить. Интересна, какова хуя меня это так бесит.. Один из немногих, кого читаю всегда ,и с удовольствием.Афтор: 5+++++++++++++++++++++ ))))))) Не знаю, но меня не зацепило. ВолГов Просто, всё чё хотел сказать, он выразил в стихо. Не добавить, не прибавить. Я так думаю. А правильно, нехуй усираццо в каментах, доказывать штота, нопесал и песдец, уже не вырубишь. И это главное. Для того и пишем. Респект! так вот ты какой, северный олень...(С) Еше свежачок Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя....
В твоих глазах осенняя хуйня
Налетом льда, каким покрыты лужи, Пронзает всех, но только не меня, Но голову мою невольно кружит. И все без слов, в молчании ягнят Повисли сны и чувственные смыслы, Должно же это трогать и меня, Как радуга в осеннем коромысле.... Лопата входит в землю с тихим вздохом, будто дом открывает форточку. Почва тёплая, влажная, пахнет прошлым дождём и чем-то терпким, как чай из детства. Я стою на пустыре за домом, где когда-то валили старую баню и сносили сараи, и думаю, что тут будет сад....
|
