|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Фиктивная жизнь
Фиктивная жизньАвтор: Doomsower
[ принято к публикации 11:00 15-03-2008 | LoveWriter | Просмотров: 1095]Жизнь – пьеса из кожаных кресел… Я пЕрежил, выжил и прОжил, Поняв, что был стулом в той пьесе… Меня выдвигали, крутили… В каком только ракурсе нE был… Вот сцена в комфортной квартире: Выносят разбитую мебель… Теги:  2 
Комментарии
#0 12:16 15-03-2008Pharmacelka
засело в голове спасибо Выдвигали его и крутили, Даже, вроде бы, сунули в рот До сих пор еще не прекратили - У нас очень ебливый народ. * Он и пЕрежил, он и пОжил, И понравилось(!) даже ему Вытер губы и так подытожил: "Что, сломали диван, не пойму?..." ФаксимИле на бУмагу шлёпнули, И деньгИ заплатили в кассУ... Когда грУзили - пару раз ёбнули, А за что - я никак не проссу... В дом втащили, принЕсли в прихожую, Сели, дрУг дрУга стали ебать... Не понять им истИну расхожую - Я же стул, а не кресло-кровать... у вас сегодня был стул? Шалопай Шарапов Охуенно! bezbazarov Охуенно!Часть вторая. текст ничего безбазаров охуенно обстебал Ну хуйевознает. Может я чо не догоняю. Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
