Прикладная поэзия (на конкурс)

Автор: Весёлый ВихрЪ Ну чо, вот и наступила весна, ежели кто сомневается и до сих пор не может отойти от запойной зимы. Солнце начинает потихонечку припекать, а хуй с особым азартом стремиться к зениту, видом своим напоминая символ Вашингтона или там скажем Эфелеву башню. Эдаким шизоидо-весеннеобострённым колобком вновь вкатил Апрель в нашу жизнь... Ну С Днюхой тебя, Апрель!
А ещё можно поздравить всевозможных людей, родившихся в этот месяц, ну которые Овны с Тельцами... Некоторых Овенш – любительнец футбола я бы кстати не без удовольствия помацал за сиськи, при случае. Ну а о Тёлках и говорить нечего. В связи с данной хуйнёй как не интеллигентно, я бы даже сказал, заподло не перетиреть за поэзию и всякую такую прочую лирику.

Вот допустим я. Прямо аж с раннего детства доставал я родичей почитать мне на ночь креативы Александра нашего Сергеича, например. Не, в данном случае я не имею ввиду алкота дядю Сашу с четвертого этажа, который в состоянии этило-эйфории решил приобщиться к прекрасному и крупными такими готическими буквами почти научно нацарапал формулу любви, гласившую, что ХУЙ плюс ПИЗДА равно ЕБЛЯ. Нет, здесь речь идёт о некоем гражданине Пушкине, что беспезды являлся известным офф-лайновым падонком своего времени, пившим поутряни вина шампанского происхождения, иногда закусовавшим разными интересными грибами и застовлявшим охуевшую от таких раскладов белку грызть изумруды.
«Белый снег пушистый в воздухе кружится и в какашку типа падает-ложится.» Так декламировал пятилетний я, прогуливаясь с бабушкой до магазина.
- Но внучек, там нет слова «какашка»! – возмущась бабушка, поправляя толстые дальнозоркие очки и забивая в трубку душистый табак. – Там сказано «и на землю тихо...»
-Да ба, у Пушкина сказано «и на землю.» Но ты наступила, – резюмировал я, указуя малолетним перстом на бабкин правый сапог.
- И-эх, твоя правда! Что значит глаза твои молодыя! – констатировала бабуля, палочкой счищая с сапога собачье говно. – Не, ну что за люди, а? Просто нехультурные они какие-то... Поназаведут собаков, а убирать за ними кто? Пушкин? Бляди, а не люди! – бабуля всегда была эмоцианальна, когда наступала отхваченным в битвах за дефицит чешским сапогом в говно советских каштанок.
Вот примерно в таком непринуждённо-поэтическом ключе и проходило мое детство.

Перенесемся, однако, в год девяностовосьмой , когда я пацаном семнадцатилетним уже не бегал по лужайкам, босоного давя ужей, шмелей, осколки от бутылок и прочую фауну, а начинал потихонечку жёчь.
Шёл первомайский праздник труда и я пиздовал вместе с ним, идя по лесополосе и распивая бутылочку «Балтики», честно заработанную на разгрузке мебели и уже пятую по счёту. Из широких моих штанин выпирали две вещи, причём ни одна из них не являлась паспортом. А были это - чекушка водки и собственно мой хуй, ибо на то и весна , сами понимаете. Для полного и безоговорочного счастья необходимо было лишь пожрать да поебаться. Физиология рулит, так что пусть всякие там теологи сами кинут в себя камень, коли это не так.
И тут, как-то неожиданно, как бы из-под тишка донесся до моих обонятельных рецепторов запах маринованного мяса, подвергаемого тепловой обработке ввиде огня... В обиходе подобное мясо называется шашлыком, при удачном раскладе является продуктом питания и по древней Русской традиции должно быть зажаренно насмерть. Казалось-бы, странно... День труда всё-таки, по логике все должны в ударных темпах трудится и всячески радоваться повышению производительности труда, а также росту ВВП и другим экономическим ништякам. Ан нет! Прямо посреди бела дня кто-то пытает мясо. Заинтересовавшись подобным фактом, я попёр на запах, дабы выразить своё возмущение, а так-же при пиздатом повороте событий обменять сто грамм, оторванных от сердца и своей чекушки на свежедымящийся кусок ночного кошмара вегитарианца. А может даже и на два.
Продравшись через жидкий кустарник, я наконец обнаружил источник дыма, шума и гама, источяемых от группы лиц обоих полов и примерно моего возраста. Мда, в тот день я отлично пожрал нахаляву. И поебался кстати тоже, да ещё и с самой сисястенькой из всей чесной компании. Загнал, так сказать, своего Корнея Иваныча в Агнею Барто. Ну это, конечно, метафорично выражаясь. Образно где-то даже.
А как-же мне это удалось и причём здесь поэзия, - может возникнуть наивно лупающий глазами, но сцуко резонный вопрос. А дело всего-то навсего в том, что стрельнув огоньку и завязав непринуждённую беседу, я слегка попиарил свои не отличающиеся меланхолией и разным грузиловом стишки.
Во! Вот именно на теме меланхолии, чахоточной бледности и грусти, что бриллиантовыми горошинками слёзинок чуть подрагивают на длинных ресницах любительниц и ценителей печальных виршей, я и хотел бы заострить своё внимание. А может и закруглиться даже. Ну хоть не скуклиться. Ведь оно как считается? Не пишешь ничего слезоточивого, дык и какой-же ты поэт нахрен? Буквотрах ты и похабщик к тому же.
И тут некоторые начинают возмущаться, мол, да как-же так то? Да разбуди меня посредь сна светом гестаповской лампы, я-ж зарифмую «пизда-города-вода» как нехуй делать! В общем, рифмоплёты нах. Никакой самокритики вовсе.
А вот я пишу всякое распиздяйство под настроение, не парюсь и ниибёт. И тем не менее, не отразить и увекавечить душевные метания стиходелов и попросту комплексующих товарищей попросту нельзя. Не по человечьи это.
Так возник вот этот вот столбец:

Я не поэт, я стихоплётчик,
В тетрадку рифмочки пишу,
Не космонавт иль даже лётчик
И не инструктор по Ушу.

Я лишь обычный обыватель,
Что в рифму пишет иногда
И телевизор мне приятель
И холодильник и еда.

Но отчего меня желанье
Себя возвысить теребит?
Боюсь я высь и расстояний
И не проделаю кульбит.

Навряд ли мне на ринге славном
Боксёрских профи побеждать,
Порхать осою, жалить плавно
И вкус медалей познавать.

В качалке лёжа на скамейке
Не жму я тыщи килограмм
И поженюсь хоть на еврейке,
Лишь бы не странной, как я сам.

На сцене, с мощную гитарой
Людей мне не вводить в экстаз,
Задаром не дадут мне шмары,
Пусть я красивый без прикрас.

Пальцом мацая скальпель острый
Не удалить мне грозный рак
И не прищучить Коза-Ностру,
Зажавши маузер в кулак.

Зачем же мне, скажи на милость,
Талант был дан всё рифмовать?
Зачем же я все время силюсь,
Кому пытаюсь доказать,

Что этот вирш чего-то стоит,
А он бесценен, ну и вот
Моя душа всё время ноет –
Ты не поэт, ты – стихоплёт!
***

Ну и в финале, я конечно понимаю, не принято об этом говорить прилюдно и громко, но... У вас вся спина белая! Чувак, у тя ширинка расстёгнута!! Девушка, это не твой тампон выпал!??
С первой Апрелей, друзья!