Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Прикладная поэзия (на конкурс)

Прикладная поэзия (на конкурс)

Автор: Весёлый ВихрЪ
   [ принято к публикации 02:38  01-04-2008 | LoveWriter | Просмотров: 729]
Ну чо, вот и наступила весна, ежели кто сомневается и до сих пор не может отойти от запойной зимы. Солнце начинает потихонечку припекать, а хуй с особым азартом стремиться к зениту, видом своим напоминая символ Вашингтона или там скажем Эфелеву башню. Эдаким шизоидо-весеннеобострённым колобком вновь вкатил Апрель в нашу жизнь... Ну С Днюхой тебя, Апрель!
А ещё можно поздравить всевозможных людей, родившихся в этот месяц, ну которые Овны с Тельцами... Некоторых Овенш – любительнец футбола я бы кстати не без удовольствия помацал за сиськи, при случае. Ну а о Тёлках и говорить нечего. В связи с данной хуйнёй как не интеллигентно, я бы даже сказал, заподло не перетиреть за поэзию и всякую такую прочую лирику.

Вот допустим я. Прямо аж с раннего детства доставал я родичей почитать мне на ночь креативы Александра нашего Сергеича, например. Не, в данном случае я не имею ввиду алкота дядю Сашу с четвертого этажа, который в состоянии этило-эйфории решил приобщиться к прекрасному и крупными такими готическими буквами почти научно нацарапал формулу любви, гласившую, что ХУЙ плюс ПИЗДА равно ЕБЛЯ. Нет, здесь речь идёт о некоем гражданине Пушкине, что беспезды являлся известным офф-лайновым падонком своего времени, пившим поутряни вина шампанского происхождения, иногда закусовавшим разными интересными грибами и застовлявшим охуевшую от таких раскладов белку грызть изумруды.
«Белый снег пушистый в воздухе кружится и в какашку типа падает-ложится.» Так декламировал пятилетний я, прогуливаясь с бабушкой до магазина.
- Но внучек, там нет слова «какашка»! – возмущась бабушка, поправляя толстые дальнозоркие очки и забивая в трубку душистый табак. – Там сказано «и на землю тихо...»
-Да ба, у Пушкина сказано «и на землю.» Но ты наступила, – резюмировал я, указуя малолетним перстом на бабкин правый сапог.
- И-эх, твоя правда! Что значит глаза твои молодыя! – констатировала бабуля, палочкой счищая с сапога собачье говно. – Не, ну что за люди, а? Просто нехультурные они какие-то... Поназаведут собаков, а убирать за ними кто? Пушкин? Бляди, а не люди! – бабуля всегда была эмоцианальна, когда наступала отхваченным в битвах за дефицит чешским сапогом в говно советских каштанок.
Вот примерно в таком непринуждённо-поэтическом ключе и проходило мое детство.

Перенесемся, однако, в год девяностовосьмой , когда я пацаном семнадцатилетним уже не бегал по лужайкам, босоного давя ужей, шмелей, осколки от бутылок и прочую фауну, а начинал потихонечку жёчь.
Шёл первомайский праздник труда и я пиздовал вместе с ним, идя по лесополосе и распивая бутылочку «Балтики», честно заработанную на разгрузке мебели и уже пятую по счёту. Из широких моих штанин выпирали две вещи, причём ни одна из них не являлась паспортом. А были это - чекушка водки и собственно мой хуй, ибо на то и весна , сами понимаете. Для полного и безоговорочного счастья необходимо было лишь пожрать да поебаться. Физиология рулит, так что пусть всякие там теологи сами кинут в себя камень, коли это не так.
И тут, как-то неожиданно, как бы из-под тишка донесся до моих обонятельных рецепторов запах маринованного мяса, подвергаемого тепловой обработке ввиде огня... В обиходе подобное мясо называется шашлыком, при удачном раскладе является продуктом питания и по древней Русской традиции должно быть зажаренно насмерть. Казалось-бы, странно... День труда всё-таки, по логике все должны в ударных темпах трудится и всячески радоваться повышению производительности труда, а также росту ВВП и другим экономическим ништякам. Ан нет! Прямо посреди бела дня кто-то пытает мясо. Заинтересовавшись подобным фактом, я попёр на запах, дабы выразить своё возмущение, а так-же при пиздатом повороте событий обменять сто грамм, оторванных от сердца и своей чекушки на свежедымящийся кусок ночного кошмара вегитарианца. А может даже и на два.
Продравшись через жидкий кустарник, я наконец обнаружил источник дыма, шума и гама, источяемых от группы лиц обоих полов и примерно моего возраста. Мда, в тот день я отлично пожрал нахаляву. И поебался кстати тоже, да ещё и с самой сисястенькой из всей чесной компании. Загнал, так сказать, своего Корнея Иваныча в Агнею Барто. Ну это, конечно, метафорично выражаясь. Образно где-то даже.
А как-же мне это удалось и причём здесь поэзия, - может возникнуть наивно лупающий глазами, но сцуко резонный вопрос. А дело всего-то навсего в том, что стрельнув огоньку и завязав непринуждённую беседу, я слегка попиарил свои не отличающиеся меланхолией и разным грузиловом стишки.
Во! Вот именно на теме меланхолии, чахоточной бледности и грусти, что бриллиантовыми горошинками слёзинок чуть подрагивают на длинных ресницах любительниц и ценителей печальных виршей, я и хотел бы заострить своё внимание. А может и закруглиться даже. Ну хоть не скуклиться. Ведь оно как считается? Не пишешь ничего слезоточивого, дык и какой-же ты поэт нахрен? Буквотрах ты и похабщик к тому же.
И тут некоторые начинают возмущаться, мол, да как-же так то? Да разбуди меня посредь сна светом гестаповской лампы, я-ж зарифмую «пизда-города-вода» как нехуй делать! В общем, рифмоплёты нах. Никакой самокритики вовсе.
А вот я пишу всякое распиздяйство под настроение, не парюсь и ниибёт. И тем не менее, не отразить и увекавечить душевные метания стиходелов и попросту комплексующих товарищей попросту нельзя. Не по человечьи это.
Так возник вот этот вот столбец:

Я не поэт, я стихоплётчик,
В тетрадку рифмочки пишу,
Не космонавт иль даже лётчик
И не инструктор по Ушу.

Я лишь обычный обыватель,
Что в рифму пишет иногда
И телевизор мне приятель
И холодильник и еда.

Но отчего меня желанье
Себя возвысить теребит?
Боюсь я высь и расстояний
И не проделаю кульбит.

Навряд ли мне на ринге славном
Боксёрских профи побеждать,
Порхать осою, жалить плавно
И вкус медалей познавать.

В качалке лёжа на скамейке
Не жму я тыщи килограмм
И поженюсь хоть на еврейке,
Лишь бы не странной, как я сам.

На сцене, с мощную гитарой
Людей мне не вводить в экстаз,
Задаром не дадут мне шмары,
Пусть я красивый без прикрас.

Пальцом мацая скальпель острый
Не удалить мне грозный рак
И не прищучить Коза-Ностру,
Зажавши маузер в кулак.

Зачем же мне, скажи на милость,
Талант был дан всё рифмовать?
Зачем же я все время силюсь,
Кому пытаюсь доказать,

Что этот вирш чего-то стоит,
А он бесценен, ну и вот
Моя душа всё время ноет –
Ты не поэт, ты – стихоплёт!
***

Ну и в финале, я конечно понимаю, не принято об этом говорить прилюдно и громко, но... У вас вся спина белая! Чувак, у тя ширинка расстёгнута!! Девушка, это не твой тампон выпал!??
С первой Апрелей, друзья!


Теги:





1


Комментарии

#0 03:04  01-04-2008Медвежуть    
Даже не знаю кто етто ,но неплохо!Восемь баллов твёрдые(как хуй лир героя наверно)
#1 03:11  01-04-2008YDD    
Пиздецкий стих

"ПальцОм МацАя" это видимо хирург -мингрел который делал автору повторную лоботомию, ага.

#2 03:18  01-04-2008Илья Волгов    
Бля. Паходу это один из нашых стихарей, и вот што имею озвучить. Стишок мне понравилсо ГОРАЗДО меньше абзацев. Если я не ошибаюсь и ты стихаплёт - понапешы потом, после конкурса, в строчку. Потому что я реально хихикал блеа.

Отлично.

7,5

#3 05:19  01-04-2008Дервиш Бакинский    
понравилось на 8

интересно биля

потерянному поколению 77-81 посвящается)))

#4 11:49  01-04-2008ЁПРСТ    
8
#5 12:14  01-04-2008Саша Штирлиц    
(7 минус 5 за стих) Итого: "2"
#6 12:23  01-04-2008Арка-Ша    
8. и это за стих
#7 14:04  01-04-2008Хренопотам    
понравилось. ярко и целостно и смешно. стишок не выбивается из картины поскольлку именно такие стишки молодые распиздяю с бутылкой водки и пишут.

10 баллов и ниибет.

#8 17:51  01-04-2008santyai    
Позитивно, даже местами смиялсо, стешог так се. Но за правду - 5.
#9 23:15  01-04-2008Вечный Студент    
хорошо

7

#10 23:20  01-04-2008Лихоухов    
8
#11 23:43  01-04-2008Юля Лукьянова    
самый прикол, что я знаю ктойта ыыыыыыыыыы
#12 23:49  01-04-2008Юля Лукьянова    
а мошт и не знаю
#13 23:50  01-04-2008Юля Лукьянова    
но уш больно знаком неуклюжый слогъ стишка
#14 01:47  02-04-2008Улыбный ОскалЪ    
Йуськ, а Йуськ! А нук колись, хтой-та?! Ыш ты, прорицательнитса, ыыыыы.
#15 08:39  02-04-2008Докторъ Ливсин    
потешно..

5..

Хрени?..

#16 13:35  02-04-2008ося фиглярский    
пять
#17 16:30  02-04-2008norpo    
2

как-то скучно, мат неуместный, хуйня короче.

#18 22:47  02-04-2008Руслан С.    
7,5

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
От мыслей рвёт натянутые нити.
От переживаний кругом голова.

Есть мозг, он памяти хранитель.
"Формат диск ц" и вся беда!
Увы и ах... не помогает...
И не стирается инфа.

Есть сердце, в нём есть тоже память,
Зашита в чипе биоса она....
07:51  14-11-2017
: [5] [Графомания]
Слышь,герла,давай не зазнавайся
И скажи мне как тебя зовут?
Продолжать качаться в ритме вальса
Я с тобой хочу уже не тут.

Сам теперь кружить желаю глобус,
Выбирать,где выйдем погодя.
Коли сели мы в один автобус,
То поедешь ты куда и я....


Люблю тебя. Любовь одна
Вступить безбоязно позволит
Стопой уверенной на дно
Могильное в неравном споре.

Любовной страстью интернет
Зовёт. Клокочущие силы
Вскипают; кровь бежит по жилам;
Жужжит, грузясь, порно-контент....
14:01  11-11-2017
: [35] [Графомания]
Всё тело ломит от болезни,
И не могу уже я встать,
Но я бегу к мечте, как прежде,
Меня так просто не сломать!

Пусть жизнь кидает испытанья,
И камни в спину мне летят.
Не отступлю я, не дождетесь,
Я не собрался помирать!

Судьба злодейка в фальш играет,
И посылает не туда,
И кажется порой иду я вникуда....


В глухом лесу застигла тьма,
Колючий ветер, мокрый снег.
Ни зги не видно, где тропа?
Кружит метель сильней.

В ночь на седьмое ноября
Попутал леший бес.
Блуждал; охотился; всё зря,
Лишь на закате – след.

Гоню оленя, меркнет день,
Удачей упоён,
Добыть любой ценой трофей
Редчайший устремлён....