|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Пушкину
ПушкинуАвтор: Дрочитель
[ принято к публикации 10:54 08-04-2008 | Х | Просмотров: 1437]Что вам могу еще сказать? мы туфли носим Саламандер Своих не можем выпускать И так скажу по чести, Саша Что так больше мочи нет Насквозь сгнила система наша Как шаг шагнешь, так кабинет И в кабинетах мрачных этих сидят забавные зверьки На языках одни лишь сплетни Зачем бог дал им 2 руки? Ты извини, но я кончаю Мои слипаются глаза На свете том, как повстречаю Мы отопьем сполна винца Мы звякнем чарками с тобою И знаешь, если повезет Неделю посвятим запою Храни нас Бог, спаси нас черт... Теги:  0 
Комментарии
Погиб поэт - невольник чести Но прежде, спиздил сапоги И я б ему в порыве мести Въебал пинка с босой ноги... Всем извинить! Но я кончаю! Хотя могу и не кончать... Когда я Пушкина встречаю - Ну не могу я промолчать! Сниму цилиндр, скрою ебало - И ну давай его грузить: "Россия, мол, совсем пропала, И как постыдно лебезить Перед чиновником бездушным, Подачек ждать, скотиной жить... Кто виноват, и на хуй нужно, Готов, мол, голову сложить... А вот давай с тобою ,Саша, Сейчас накатим по одной! Ну, где же кружка? Гордость наша, Невольник чести дорогой! Мы удивим ещё Европу!"... А Пушкин мне, как корешу: "Послушай друг, иди ты в жопу! Бутылку - вон, отдай холопу, А я Онегина пишу...". О милый, Пушкин Александр, Прости тщеславие моё, Но проебал я свой скафандр, И всем до Фени, вот зверьё! . Расселись в важных кабинетах, Повсюду - некуда ступить, Мы ходим в импортных штеблетах, А им, конечно, хуй забить. . Как жаль, что ты, приятель помер, Уже кончаю, извини, Газета- супер, свежий номер, О, да! О, Боже сохрани. . О руки, детище природы, Вы не должны быть у зверья, Но есть, аж две. Вот, бля, уроды, Не справедливо ни хуя. . Довольно, мыслить заебалсо, Обтёр конец, теперь бухать. А ты б воскреснуть посторалсо, Бухали б всместе, твою мать. Афтр, ник зочотный. viper polar red веселишь... santyai тоже веселишь... bezbazarov супервеселишь... больше на хуету похоже Еше свежачок Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
Несутся по небу как светлые грёзы
Весёлые тучи в рассветной дали. Настырные очень явились морозы Никак они мимо пройти не могли. Сполна наслажденье на нас привалило Со снегом в объёме сравниться пора. В чём больше зарыться получится мило Решаешь на улицу выйдя с утра.... В забытье отступает вечер,
Небо - слипшаяся полынья. А душа ожидает встречи, Наступления нового дня. Он приветливо улыбнётся, Или мимо меня поглядит? Одарит щедрой лаской солнца, Или даст под проценты кредит. День привычен мне, как сотрудник.... |
"мы туфли носим Саламандер"..ггг