|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Твоё имя на всех заборах
Твоё имя на всех заборахАвтор: yurgen
[ принято к публикации 11:56 08-04-2008 | Х | Просмотров: 1117]Старой краской пустых дворов Занавески дрожат от взоров Узнавая ночных воров Я сжимаю клинок газеты И спешу на остывший чай Столько лет я не знаю, где ты Чтобы просто сказать прощай Ведь весна затевает драку И тот парень достанет нож И так глупо за миг до встречи Не узнать, что ты всё же ждёшь И ни капли не жаль попыток В подворотне, едва держась Твоё имя на всех заборах Я пишу его и сейчас Теги:  1 
Комментарии
#0 13:25 08-04-2008elkart
Про любовь и смерть. Простенькое такое. Согласен с елкартом - что-то такое пацанское, но мужское. Хотел кавернуть про то, что на всех заборах...потом перечитал - и передумал.Отчаянье пацанское присутствует, верно. понравилось. не пустые рифмы Мне фсётаки у Юргена больше проза нравица *пашол песать на заборе ЮРГЕН-МАЛАДЕТС* Сегодня все такие романтичные... Хорошо. фсеумерли... Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
