Пасынки Вселенной

Автор: bezbazarov Иванов стоял у окна и пристально смотрел в небо. Смеркалось. Но даже если бы смеркнулось совсем -- звёзд Иванов всё равно не увидил бы. Разве что иногда и чуть-чуть... Вечная гнойная пелена висела над городом. Это назойливо отражались от низких облаков и пластов смога тысячи горящих окон, за которыми прели в своих конурках нелюбопытные во всех смыслах земляне...
-- Гоша, друг мой! -- томным от величия обуревающих его мыслей и видений воззвал Иванов. -- Слышишь ли ты меня?
-- Да блин -- не глухой! -- приветливо откликнулся от монитора домовой Гоша и хрустнул сухариком...
-- Посмотри на это небо взглядом, бля... пристальным , -- чуть не сбился на пошлость Иванов, -- Не потрясает ли тебя бесконечность звёздного неба и это самое... внутри меня... тебя... ну, вобщем, что-то там нравственное? Короче -- есть ли жизнь на Марсе?
-- Несомненно! -- в вопросах астрономии, космогонии, аэронавтики и внеземных цивилизаций Гоша был несомненный авторитет : его генная память хранила множестао случаев посещения Земли всякими разными, но как-то не отложилось в ней случаев контактов никаких степеней. Это Иванов выяснил давно, и противоречия его угнетали.
-- Так почему же? Почему? Ни тебе сигналов, ни тебе помочь с уборочной, или там технологию выгонки питьевого самогона из водки "Кристалл", ни просто побазарить за жизнь и мир во всей вселенной? Почему? Почему не летят, не интересуются, манкируют? -- печалился Иванов, машинально выстукивая сигнал "SOS" ногтём по оконной раме. -- Я бы мог занять у них немного дармового на их планете золота, эквивалентно нашим пятистам рублям, нам бы с тобой хватило до гонорара...
-- Потому и не летят, чуют грозящую им потраву..., -- мрачно буркнул Гоша. -- А вот если серьёзно, Иванов, то скажи мне откровенно -- насколько тебя интересуют дела, проблемы и некультурные традиции таймырского оленеводческого стойбища?
-- Чево-чево? -- вопрос Иванова не то что озадачил : он его потряс! -- Ты хочешь сказать..?
-- Именно, друг мой, именно! Может быть, гостепреимные оленеводы на просторах морошки и жгут костры из развесистого ягеля и пряных грибов, тщетно призывая огнями Иванова с плодами цивилизации и супермаркета "Перекрёсток", бьют шаманы в бубны, камлают во всю ивановскою, все мухоморы извели для расширения сознания и усиления зрения, мол, где там Иванов с благами наук и культур?
Но нет, не видать им Иванова, как Мальчишу-Кибальчишу заблудившуюся с бодуна Красную Армию... Ибо про радио они и не знают, а про телевидение и не догадываются, так что напрасно бы ты выстукивал им своё " Люблю.Целую. Но не ждите."...
Да и вообще -- облокотился ты на это стойбище, ничего там для тебя интересного нет, и никогда ты там не будешь, и делать тебе там нечего, и нечего с него взять, и нечем там поживиться, а билетик до той тундры стоит -- мама, не горюй... Ну, и какого хера тебе с той вечной мерзлоты?
-- Аналогия мне ясна... -- задумчиво сказал Иванов,-- И что ж теперь, значит, расчитывать не на кого?
-- Звиняйте, дядька, не на кого...
-- То-есть, не прилетят, и не будет ни технологий, ни нового пальто? Вот чмошники... Не хотел, но придётся... Продам, на хрен, эти "Madshus ", помнишь, у Эдика в буру выиграл? Какой из меня лыжник...
Постигнув ещё одну тайну Вселенной, он пригласил Гошу разделить вечернюю трапезу.
Они сидели, пили кефир с пряниками и слушали песни в исполнении Трошина, "На пыльных тропинках"...
... А вечные и , что самое обидное -- несомненно густонаселённые звёзды загадочно мерцали над облупленным кровельным железом...