Разговор с Богом

Автор: Викторыч Его слегка потрепала за плечо чья-то рука. Мужчина очнулся и увидел Того, по образу и подобию которого он был сотворён. Впрочем, не только он один. Над головой у Него было сияние.
- Ты кто? – спросил мужчина, хотя уже смутно понимал кто перед ним.
- Считай меня своим Богом. – ответили ему.
- Богом? – изумился мужчина, - И с Вами можно поговорить мне недостойному?
- Говори, я слушаю тебя.
- А спросить можно? – засмущался мужчина. – Вопросы заибали некоторые, пардон.
- Давай, я отвечу.
- Глобальный вопрос, можно?
- Валяй.
- Что такое правда жизни?
- Правда жизни – это очень просто: прежде всего, кормушка и пивнушка, и там пирушка, сразу после этого – порнушка, время от времени – войнушка, прикольная безделушка – у каждого своя, ну и в конце – психушка. Вот так.
- Как у вас у богов всё просто. А вот у меня чела с высшим образованием сложно всё. Очень сложно.
- В чем сложность?
- Я вот не понимаю: образование высокое, а зарплата низкая. Как так?
- Отвечу на понятном тебе, уебанцу языке. Высшее образование, говоришь, значит, ты занимаешься тем, что большинство населения увидеть не могут, так? То есть процесс, блять, твоего охуенного труда для окружающих не заметен. Так что же ты хочешь?
- Да? Как не заметен? Я преподаю, лекции читаю…
- За чтение, блять, ещё и платить? Ты что, Жваня, дежурный по стране?
- Не-а…
- Во-от.
- Как просто… Вон уборщица на кафедре метёт, скребёт – очень заметно! Зарплата у неё ещё меньше моей, так она, падла, на трёх работах подрабатывает и дежурит по ночам. В результате огребает больше меня.
- Вот и ответ на твой вопрос: крутиться надо.
- Сколько можно урывать и здесь, и там. Заебало! На своём месте хочу спокойно работать и достойно получать.
- Достойно… это миллион наверное?
- Мне Сейшелы без надобности. Большие деньги – большие заботы. Мне и Сочи хватит.
- Олимпиаду реально поглядеть размечтался.
- А почему нет?
- Все хотят, да не все смогут. Такой момент учти: вас бедноты должно быть много, хотя бы тысяча челов. И тогда, если каждый из вас, уебанцев, одолжит по сотенке, появится тысяцкий.
- Это какой-то старинный термин, времён Золотой Орды… Причём тут он?
- Кое-что соображаешь… Тысяцкому – дань. Опять же от слова дать.
- С какого хуя, извиняюсь?
- Чтобы вы глотки друг другу не перегрызли, чтобы вы, уёбища, существовали на этой земле.
- Ты этого хочешь, да, Боже?
- Да, я так хочу, и так будет. Ты понял?
- Теперь понял… Тысяцкий, значит, дань взял…а миллионер?
- Каждый из них, опять же, даёт по тысячи, получается миллионер.
- Зачем, ёбанырот?
- Чтобы был порядок, чтобы не перестреляли друг друга, чтобы крутились: тысяцкие, беднота, все вместе…
- А миллиардеру, значит, по штуке миллионщики сбрасываются?
- Что значит высшее…Да, миллионеров уже до хуя, так что им и по десять штук не западло... А куда денешься, требуют капиталовложений высшие эшелоны власти.
- Целых десять кусков… мне бы дали на бедность…
- А ху-хо не ха-ха? Зарабатывай… бизнесом займись.
- Наибаловкой ближнего своего?
- Не всегда. Обычная работа «купи-продай», крутись, прикидывай...
- У меня высшее образование… я кручению-верчению турбин могу обучить.
- Так учи и воздастся тебе…
- Маловато воздаётся.
- Мало ему… Человек ненасытен, а потому порочен. Про семь смертных грехов слыхал?
Мужчина кивнул.
- Так вот: меры не знаете, бляди, жрёте без разбору, гонор безразмерный, трахаете всех подряд… В переборе порок сокрыт. Тебе ясно?
- Да, понял я. Хорошо… такой вопрос. Скажи мне Боже, почему когда мне хочется, извиняюсь, на хуй послать моего шефа, я должен говорить: пожалуйста, будьте любезны, не хотите ли пройти…
- Сам знаешь почему…
- Да, конечно, мне не охота менять место работы… мести улицы…из-за этих ублюков, обормотов, скотов, ленивых животных, чванливых ублюдков, разжиревших тварей…
- Ну, что полегчало? Высказался... А ведь я знаю: давно на их место метишь.
- Хы, откуда знаешь?
- Положено знать… я даже знаю, сколько ты, уебанец, выжрал бутылок пива и что при этом ещё водочку подливали…
Мужчина взглянул на сумку, рядом стоящую и набитую порожними бутылками «Золотая бочка». Там же торчало горлышко «Стременной»:
- Сдам посуду, хлебушка куплю жене…детишкам…
- Вот вы всегда так… о близких напоследок... Значит так, бутылок у тебя много…сдаёшь…сотенную мне приносишь и тихо уходишь. Я понятно говорю?
И только теперь зрение у мужчины начинает проясняться, пелена с глаз спадать и он видит на плечах Бога милицейские погоны, а на голове фуражку.
- Так вы… не Бог, - разочарованно говорит он и зачем-то прижимает сумку с бутылками к себе.
- Я замещаю его на этом участке земли.
- Ясненько, а я тут разоткровенничался…
- Ты песню знаешь?
- Какую песню?
- Старую, о главном: «Забота у нас простая, забота наша такая, жила бы страна родная…». Слова запиши.
- И так запомню.
- Паспорт давай…
- У меня только пропуск в институт.
- Давай пропуск, я тебя достану, если чё…
- Да, нет товарищ старший лейтенант, я с утра в ларёк и к вам сразу…
- Давай, с Богом.