|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - у окна
у окнаАвтор: Kambodja
[ принято к публикации 06:09 03-05-2008 | я бля | Просмотров: 1273]Бездумно гладишь ладонью штору, Смотришь на остопиздевший Кусочек родного города, Ждешь чего-то: Если жарко - прохлады, И тепла - если холодно. Кто ты? Уже никто. Что ты? Что-то, Что гладит ладонью штору. Теги:  1 
Комментарии
#0 08:31 03-05-2008Руслан С.
О! Ты точно уловил суть большинства женщин! Что-то! Не одушевленный предмет. Ломко. 2 Русланка 08:31 03-05-2008 Лишний раз убеждаюсь в узколобости некоторых эээммм.... людей. по поводу: понравилось Круть. Да хуйня чото камбоджа романтик, да над каментом Русланки смеюсь от души Что сказать? Камбоджа, как он есть. Красиво. Ненавязчиво. Стильно. Пастельный стих, приятно ложится мощно, все так и есть ржач как он есть Kambodja pure.. Русланка, это же не о женщинах вовсе! Штору, я так понимаю, гладит лирический герой. Чего на нас-то, бедных, лишнюю дохлую собаку вешать, что мы уже типа нЕкто и нЕчто и несколько...того, а? Фпень!!какой-то ломанный отгрызок зойка (она же дюняша), чо не пишешь сама? с удовлльствем бы почитал. Безысходность. Красная_Литера_А Лоб у меня широкий, ленинский. Калю4ка Не знаю, у меня сразу сложилось впечатление, что это о женщине. В большинстве своем вы именно "нЕкто и нЕчто и несколько...того,". Собак жалко. мало. понравилось только про кусочек города. а вообщем и целом никак когда это я стала (язык не проворачивается) "дюняшей"? Что вы себе позволяете, мужчина? Я комсомолка! Еблан! *довольно смеется* завали ебало, комсомолка. не ебало, а ебло, впрочем, тоже заебло. Kambodja не не.. извините ,но хуета. читаю автора, но хуета хуетой. еще раз извините, и еще раз хуета. в мае писать - всю жизнь маяца.. гыгыгы это как надо было докатиться, чтоб гладит вместо теплого и родного кого-то кусок тряпки? это либо фетишизм, либо безумию.страшно. удивительно гулбокие комменты. просто удивительно. даже не знаю, что добавить. --------------------- камбоджа, тебе еще не страшно? стих-то хороший. знакомое состояние. сильный стих. по-настоящему сильный да Сильный-не сильный, спорить не буду. Скажу честно, не задело. Не понял. Если это все же о женщине, то вот ответ: От мужчин я не жду ни хрена Каждый день я сижу у окна Наблюдая погоду в окошко Как довольная сытая кошка А за окном который день Одна и та же дребедень Одна и та же хренатень И в виде снега поебень Прогноз на завтрашнюю дню Совсе не радует миню Из комнаты не выйду я Упало снегу до хуя Теперь я буду ждать теплу Моей роскошному телУ Я буду на окне сидеть И сколько влезет в даль глядеть А кто я есть Мне лучше знать Вот так-растак едрена мать! а кстати, неплохой ответ. только это Русланка всех взбаламутило, при чем тут "о женщине" или "женщине"...пизданул первый коммент, и все повелись мне понравились начало и конец Пораспиханы по сотам. Остопиздевший пейзаж. Кто-то в дверь скребётся... Кто там?! Пустота. Опять мираж... *** где-то такое настроение. сы: Камбодже респект фсикда. Пораспиханы по сотам. Остопиздевший пейзаж. Кто-то в дверь скребётся... Кто там?! Пустота. Опять мираж... *** где-то такое настроение. сы: Камбодже респект фсикда. Еше свежачок
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... |
