Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Мытарство

Мытарство

Автор: виктор иванович мельников
   [ принято к публикации 23:22  15-05-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 265]
Мытарство

Знать бы, где упасть…
Упал на ровном месте, оступился. И рукой об бордюр. Лежу, не могу подняться. Боль в правом предплечье. И сдвинуться с места не получается. Вот так ёбнулся! Вокруг никого. Я мусор выносил. Ранее утро. Какого чёрта меня понесло вообще выносить этот мусор! И, главное, упал в сухую погоду, летом, когда о подобном падении не задумываешься вообще.
Был бы пьяный, вряд ли так неудачно приземлился.
Смотрю, идут два бомжа, направляются к мусорным бакам. Я говорю:
- Мужики, помогите подняться.
- Земля не держит? – спрашивает один.
- Или нажрался, как мы вчера? – смеётся второй.
- Спотыкнулся, не поверите.
Они подходят, хватают меня за руки – и тут такая сильнейшая боль пронзает меня куда-то из плеча в голову и обратно в плечо. Теряя сознание, я почувствовал, как тёплая струя мочи полилась по ногам.
***

Очнулся. Шелудивый кот смотрит на меня, изучает.
- Брысь! – кричу. Лишаёв не хватало.
По-прежнему лежу возле мусорных бочков. Никого. Бомжи испугались. Я тоже. Сколько я валялся без сознания, не знаю.
Пробую подняться. Боль в плече невыносимая. Мне доломали руку – точно.
Кое-как встаю на ноги. Плетусь домой. Переодеться – и срочно в больницу. Слава Богу, поликлиника рядом: пройти сто метров.
Я дома. Пью обезболивающую таблетку, начинаю снимать джинсы. Не получается! Правая рука весит плетью, не могу пошевелить даже пальцами руки. Что делать? Обосаным идти стыдно. Грёбанные бомжи – удружили!
Ножницами, левой рукой, разрезаю узкие джинсы. Получается. Трусы разрезаю – получается намного легче. Иду в ванную. Подмываюсь, как баба. Стыдобище!
Одеться – сложнее. Боль пульсирует по всему телу. Обезболивающие не помогло. Мне страшно шевелиться, какой там одеваться! Осмеливаюсь бросить взгляд на руку. Всё это время я на неё не смотрел.
На мне рубашка с длинным рукавом. В зеркале отражение: предплечье дугой. Мне плохо. Перелом со смещением. Точно, со смещением. Последний взгляд на своё отражение: мужик без трусов и с кривой рукой – урод, да и только.
Пойти так? Смешно. Делаю попытку одеть трусы.
Плавки кидаю в сторону. Беру семейники. Они широкие. О – да! Получилось! Трусы одеты.
Штаны. Какие? Спортивное трико. Больно, но, вскрикивая, одеваю. Есть! Думаю, зачем все эти условности, ходили бы голыми, как нудисты на пляже, не мучили себя в жаркую погоду душной одеждой, было всё проще и, по моему мнению, красивей: обнажённое тело – это естественно.
Нахожу паспорт, медицинский полюс. Если бы я знал, что первые мучения были только цветочками.
В регистратуре очередь. Человек сто, кажется. Одни старики, молодых мало.
- Бабушки, - говорю, - пропустите, руку сломал.
Пошёл галдёж. Никто не хотел уступать. Ладно, терплю.
За полчаса в очереди три раза выходил курить. Наконец-то последняя бабка передо мной ушла к чёрту… Подаю полюс, паспорт. Жду.
- Молодой человек, ваш полюс просрочен. – И возвращает мне его вместе с паспортом назад.
- Как просрочен?! – удивляюсь я. – Полгода еще!
- В городе поменялась страховая компания. Прежние медицинские полюса недействительны.
- И что мне делать?
- Идите, меняйте.
- С такой рукой я должен ходить? – я готов убить женщину из регистратуры.
- Следующий! - кричит она, глядя мимо меня.
Иду по указанному адресу. Далеко. Пятнадцать минут ходьбы. Раньше такое расстояние для меня было ничто, теперь, как длительный срок зэка.
За полчаса преодолеваю пятнадцатиминутный путь. Какой ужас! Здесь очередь выходит аж на улицу! Я в шоке! Меня и подавно никто не пропустит вперёд себя.
А я пропустил?
Но мне везёт. Я спрашиваю, как полагается, кто последний. Вскоре передаю свою очередь вновь прибывшему несчастному, но я самый несчастный, думаю, в этой веренице людей.
И вот, идёт старая знакомая. Светка. Я с ней подвесал у неё на хате. Года три назад. Узнает ли?
Узнала. Здоровается первой.
- Что случилось, Витя?
Она помнит моё имя!
- Кажется, руку сломал.
- И ты стоишь в этой толпе!..
Светка расталкивает впереди стоящих, чтобы никто не зацепил мою руку.
-Здесь работаешь? - успеваю спросить.
- Да, - отвечает.
- Телефончик не дашь?
- Зачем он тебе сейчас нужен?
- В гости зашёл, а? Там же живёшь?
- Проходи. Благодарностей не надо, - и пропускает меня в кабинет. – Я замужем, - и подмигивает хитро.
Я снова иду в поликлинику.
В регистратуре очередь поубавилась.
Получив заветный номерок, направляюсь в тринадцатый кабинет. Во истину тринадцатый кабинет. Травматолог должен быть именно под таким номером.
И снова очередь. Я жду два часа. Сигарету курю одну за одной.
Несчастный передо мной – это старик с ожогом на руке. Он кряхтит, терпит. Терплю и я.
Какая-то бабка заводит разговор о том, как ей делали операцию на глазе. В мельчайших подробностях она описывает то, что с ней делали. Она говорит, что перед операцией ей остригли ресницы, привязали в койке, чтобы не дрыгалась, и начали делать укол в глаз…
Этих подробностей я не выдержал, вышел курить на улицу, на свежий воздух. Но свежий воздух не был таким свежим: город накрыла жара. В коридорах поликлиники кондиционеров не было. Тяжёлый воздух, испускаемый больными, смогом висел в коридорах; задыхались все, и врачи в том числе. Все плыли в одной лодке.
Когда возвратился, дед с ожогом отсутствовал. Скоро мой черёд входить, обрадовался я.
Дед вышел. Минут через десять. Вышел и доктор.
- Обед, - сказал он.
- Урод, - возмутился я, но никто этого не услышал. Я возмутился молча.

Час пролетел быстро. Для врача, который был на обеде. Для меня он тянулся резиновым жгутом вокруг горла.
Я – первый на очереди. Вхожу. Доктор, старый лысый пердун, говорит:
- Иди в четырнадцатый кабинет, делай укол.
Послали – иду. Здесь посылают в любом направлении.
После укола я почувствовал себя здоровым человеком. Боль исчезла.
Возвращаюсь в тринадцатый. Без очереди.
- Иди на рентген. В пятнадцатый.
Иду. Снова очередь. Но не большая.
Снимок жду полчаса.
Выходит врач.
- Снимок не получился, надо сделать повторный.
За час с небольшим я возвращаюсь к травматологу. Он смотрит снимок, говорит:
- Перелом со смещением, вывих плеча…
От его слов кружится голова.
- …требуется операция… Пройдите в соседние здание, вас положат в отделение. – И пишет направление.
Десять кругов ада! Кому же я так плохо сделал, раз мне приходится испытывать такие мучения?
И там очередь! Ё-моё! Я выдохся, как спортсмен на сорок два километра.
***

В палату, куда меня положили, зашла сестра и сказала:
- Чтобы операция успешно прошла, врача надо отблагодарить.
- У меня с собой нет денег, - отвечаю.
- После.
- Хорошо.
***

Операцию сделали через три дня. Без осложнений. Вставили спицу. Но денег я так и не принёс. Может, зря? Спицу-то будет снимать тот же врач…


Теги:





0


Комментарии

#0 23:48  15-05-2008Француский самагонщик    
За медицинский полюс убил бы. И за "одел трико".
#1 00:00  16-05-2008ося фиглярский    
Вы это, Виктор Иванович, там...Берегите себя вы, вот что...
#2 01:36  16-05-2008Sgt. Pecker    
нас учили не жить, нас учили умирать стоя?
#3 09:16  16-05-2008Кобыла    
угу, знать бы где упасть, соломку бы...

про полюс сказали, "спортивное трико" - а разве трико бывает не спортивным?

здоровье дороже


Комментировать

login
password*

Еше свежачок
08:30  04-12-2016
: [16] [Графомания]

По геометрии, по неевклидовой
В недрах космической адовой тьмы,
Как параллельные светлые линии,
В самом конце повстречаемся мы.

Свет совместить невозможно со статикой.
Долго летит он от умерших звезд.
Смерть - это высший закон математики....
08:27  04-12-2016
: [4] [Графомания]
Из цикла «Пробелы в географии»

Раньше кантошенцы жили хорошо.
И только не было у них счастья.
Счастья, даже самого захудалого, мизерного и простенького, кантошенцы никогда не видели, но точно знали, что оно есть.
Хоть и не было в Кантошено счастья, зато в самом центре села стоял огромный и стародавний масленичный столб....
09:03  03-12-2016
: [8] [Графомания]
Я не знаю зачем писать
Я не знаю зачем печалиться
На судьбе фиолет печать
И беда с бедой не кончается

Я бы в морду тебе и разнюнился
Я в подъезде бы пил и молчал
Я бы вспомнил как трахались юными
И как старый скрипел причал....
09:03  03-12-2016
: [6] [Графомания]
Преждевременно… Пью новогодней не ставшую чачу.
Молча, с грустью. А как ожидалось что с тостами «за».
Знаю, ты б не хотела, сестра, но поверь, я не плачу –
Мрак и ветер в душе, а при ветре слезятся глаза.

Ты уходом живильной воды богу капнула в чашу....
21:54  02-12-2016
: [7] [Графомания]
смотри, это цветок
у него есть погост
его греет солнце
у него есть любовь
но он как и я
чувствует, что одинок.

он привык
он не обращает внимания
он приник
и ждет часа расставания.

его бросят в песок
его труп кинут в вазу
как заразу
такой и мой
прок....