|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Бокс №13
Бокс №13Автор: Kambodja Я лежу в постели;Колено уперто в стену, Голова как чугунный шар, Прикована цепью шеи - Не убежать. Температура тела Позволяет открыть окно: Ночью в Сибири холодно. Холодно. И темно. Это не плеоназм. Ведь я мог быть там, Где летом светло по ночам. Впрочем, здесь тоже мило, В боксе номер тринадцать. Работает радиоточка, есть холодильник. Растут шансы, Что всё обойдется: Выдержат оболочки. С пяти до семи – посещения И передачи (не приносите молочное), Мигает лампочкой датчик Пожарной тревоги, Болит голова, немеют ноги. Смотрю на небо Через больницы окно Угадываю, ждет ли Меня оно. А небо мне: “Успокойся, Пройдет всё, ложись и спи. Ведь звезд на мне больше, Чем вируса Копий В твоей крови”. Теги: ![]() 7
Комментарии
Число 13 счастливое Хорошо Я это в ЖЖ читал твоем, Камбоджа. После песенки твоей стал захаживать. От "вируса копий" подкрался програзм. Душевно поболел? Молоток.. я дублирую. но не всё. поэтому захаживай, хуле, хехе... По-моему - худшее, что я читал у Камбоджи. Просто все как-то и неинтересно Хорош стих, как всегда. Камбоджа, кинь сцылочку на ЖЖ. самый охуительный поэт, чё уж там... не сдувайся только, очень прошу больНицца не спиЦа 2ится НЕ ЗЛИТЬСЯ!!! (а ты записался в ДОБРОвольцы?!?) ;)~ Еше свежачок
Вышел ветер с солнцем побороться В самом центре мартовского дня. Защитить решила Таня солнце, Чтоб его как мячик не гонял. Ветра вкус лишь только ощутила, Сразу съесть решила невзначай. И себе помочь так сможет мило- Хоть сейчас мужчину привечай.... Перепил вчера Синицын
Перепил вчера подлец А ему-то ведь не тридцать И не сорок наконец Пил он водку вместе с пивом 3аедая всё хамсой Вот теперь сидит пугливо - Неопрятный и босой Жизнь вся сделалась убогой Дышит тленом в самый пуп Замелькала одноного На Тик-Ток и на Ютуб Пять романов, три новеллы Написал он за свой век, Отплясалась тарантелла В духоте библиотек Встал Синицын, взял шнурочек И немножечко мыльца Дальше в тексте много точек...
В затерянном среди горных складок Кавказа селе, где река мчалась, опережая сами слухи, а сплетни, в свой черёд, обгоняли стремительные воды, жила была девушка Амине. Дом её отца врос башней в склон у самого подножия надтреснутой горы - той самой, что хранила молчание весь годичный временной круг, но порой испускала из расщелины такой тяжкий и рокочущий выдох, что туры на склонах замирали, переставая жевать полынь, и поднимали в тревоге влажные морды к недвижным снегам....
Скачу домой, как будто съел аршин,
прыг-скок, прыг-скок…нога в снегу промокла… Твои глаза - не зеркало души, они, как занавешенные окна. Там голоса, и кто-то гасит свет - теперь торшер не вытечет сквозь щели, лишь стряхивает пепел силуэт в цветочные горшочки у камелий.... |


а чем болел-то?