|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - В футляреВ футляреАвтор: Юра Некурин
[ принято к публикации 12:21 23-06-2008 | Х | Просмотров: 1034]Сознания миг не храня, Себе и другим пригодился Дороже себя – это Я! И длились учебные страсти, Недели сбывались тогда За статусы встроенной власти Дорогой наверх – в Никуда! Скупались тождественно цели, Менялись любые друзья, И даже в сомнительной вере Чернела своя колея. Росло совершенствие стиля, Без пафоса праздновал ум, Ошибки по краю ходили Над пропастью проклятых дум. Сегодня стабильное время У тех расточителей мод, Что создали образом бремя И водят за ним хоровод! А воздух он был и остался Ценнее прелюдии свойств, В футлярах он чистым казался Дорогой на старый погост! Теги:  -2 
Комментарии
#0 14:34 23-06-2008Медвежуть
Поздравляю,што не ФС принимал.Очень хорошо!!! Да ужжжж, я бы принял! За слово "совершенствие", например. зы. Не, ну реально неплохо. спасибо за добрые слова Да, весьма так ничо. Еше свежачок «… где-то между Кремлем и Курским вокзалом…» А. С.
«Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха - кругом мусора?...
…Как ни странно, подвели руки.
Хотя на то, что руки после зимы ослабели, Комов обратил внимание уже давно. В общем-то с тем комплексом упражнений, которые он традиционно, по давно устоявшейся привычке, делал через день с гантелями и пудовой гирей, Комов справлялся без проблем....
да, я уйду, конечно же уйду
и раздражать вас более не буду я заберу с собою маету и пепельниц невымытую груду. Я выпаду из стенки кирпичом под музыку бессмертного Пинк Флойда и тут никто, конечно, не причем, это закон…забыл какой…какой-то.... В посёлке дальнем вдруг пропел петух.
Я в одиночестве, в огромном поле. Петух пропел и звук его потух. Погасну также я, по божьей воле. Овечье стадо в поле прилегло. Чужды они, как инопланетяне. Нет никого. И сгинуло село. И камень мучит на душе и тянет.... Крылья отца
Мне приснился отец, и ему - сорок пять. Петергоф, Эрмитаж,- там любили гулять. Мне одиннадцать лет, непоседа - пацан, И примерил я крылья искусства отца: Я бродил за Ватто на ходулях из мальв И макали шашлык с Пиросмани в ткемаль, Раскурил у Дали фимиам я в зрачке, По усам разбежался и взмыл на Пхукет.... |
