Ничего святого?

Автор: Эбба Нутофф Моей любимой и единственной....

У моей ненаглядной Фёклы
Масло в башке прогоркло,
Мечты у неё цвета свёклы,
Больная душа хлещет горлом.

Три апостола сели в кружок,
Раскладывают пасьянсы:
Прибудет ли Фёкла к ним в срок
И каковы её шансы…

Один, что постарше, вынул
Листок из кармана брюк:
«Я тут варианты прикинул:
Фёкле на днях каюк!

Тут у меня в бумажке
Все про нее записано.
Вот-вот загремит она в «Кащенко»*,
И там на полгода зависнет.

И тогда мы услышим, коллеги,
Её волшебную флейту,
Если не будет побега,
Как в тот раз… Не-е, не будет… Налейте!»

А второй: «Не сбежит? Да как же!
Фёкла – феномен штучный!
Может лучше ее в «Пятнашку»**?
Там её слушать сподручней…

И споет нам Феклуша соло,
Да пусть даже в хоре, не важно
Лишь только галоперидола***
Ширнут ей под утро, бедняжке…»

Третий поерзал на стуле,
И заговорил не спеша:
«Без разницы, где её туловище…
Гораздо важней, где душа!

Плевать, где сидят те болезные,
Пусть не в клиниках, а по домам…
Всё равно свои вирши и песни
Они все посвящают нам!

Ведь мы с ними одной крови,
Всё равно - красной ли, голубой!
Ведь мы вместе с ними буровим,
Рифмуя с любовью боль…

Мы выше любых законов,
И правил любых сильней,
Через них, через умалишенных,
Мы очищаем людей.

Ведь не воскреснешь, не сдохнув,
Отыщешь - лишь потеряв,
Прозришь лишь ослепнув, услышишь - оглохнув!
А если карман твой дыряв,

Паши, и сколотишь себе состоянье,
Лишь закрома подготовь….
А сердце отдав «с прибабахом» созданью,
Познаешь большую любовь».

В холодном поту просыпаюсь,
И вою, как раненый зверь.
Я опять заглянуть пытаюсь
За закрытую Фёклою дверь.

А за этой дверью дорожка
Отсюда куда-то ТУДА.
Где-то ТАМ, погостив немножко,
Останется навсегда

Тот, кто был не понят, освистан,
Оплеван… И всем чужой,
Отвергнутый умными, чистыми,
С вечно спящей душой,

Вершителями очень скорого
Общественного судилища,
Уйдет, избежав приговора,
В жуткое это святилище,

Где «галочка», где «трифтазинчик»****,
Небьющиеся стекла,
Куда иногда от серых картинок
Уходит весною Фёкла…

Весною апостолы «тащутся» -
Они собирают души
Тех, кто упрятан в «пятнашки» и «кащенки»,
Чтоб новые песни послушать.

Тебе они стали друзьями,
Мое сумасшедшее счастье?
Ты каждой весной с боями
К ним будешь нестись на причастие?

Не запирай, пожалуйста,
Ты эту дверь изнутри!
Или со мною останься,
Или ТУДА забери…

_____

* Есть в Москве такой легендарный дурдом, сейчас называется Алексеевской больницей
** Психиатрическая больница №15 в Москве. Режим содержания больных: «Оставь надежду всяк туда попавший...»
*** Инъекция судорожного счастья, нейролептик. За дальнейшими разъяснениями – в «Википедию»
**** Уже упомянутый галоперидол и ранее не упоминавшийся трифтазин – нейролептики, лекарства от душевных болезней.

14:20  17-09-2018

отец Онаний

:

месть

[6] [Графомания]

Занял я как-то одной бабе денег. Не просто так занял, мать у неё в аварию попала. Мы с той бабой иногда секс имели. Не часто. Часто я бы с ней не сдюжил. Так как охочая она сильно была до этого дела. Бывает вот только кончишь, перекрестишься и на другой бок....

[дальше]

12:52  17-09-2018

Михаил Скубилин

:

Межпохмельное

[7] [Графомания]

Жизнь – игра. Сплошное спортлото.
Как же не любить её за это.
Конь, не конь – в шкафу висит пальто.
Вточь, как у известного поэта.

Ведь судьба - Божественный каприз,
с элементом драмы и бурлеска.
Путь к Парнасу труден и тернист -
винегрет гипербол и гротеска…

Что там ждёт, тюрьма или сума,
на изломе совести и чести?...

[дальше]