ссора

Автор: Эдвард Руки-Ножницы А солнце сегодня высоко
лучей колоннами колет лицо
и в воздухе, больше похожем на молоко
зыбь реальности плавно перетекает в сон –
забавно носится внутри себя самого атомами –
“Если мы выживем сегодня,
завтра будет пиздатым,
и плевать, что планета изрыта
воронками и кратерами,
если мы не падем убитыми –
завтра будет пиздатым!”

Пусть выдерет деревья с корнем
помни, как бы не были изломаны
звука волны, что я из себя исторгну в агонии –
все тебя для! аудиоаномалия. все поровну
урону назло швыряемся жизнью – насекомые
в масштабе мироздания – плюемся камнями
мертвых слов снова, но новое из лона
нас исторгнется! мы будем растерзаны днями
календаря бумажного – но это сейчас не важно!
из кожи не вылезти, ноосферу не растянуть шире
ширева – были живы бы, а остальное,
как парафин в скважине
приложится позже –
вот что понять бы каждому,
до того, как сотрут в мучную пыль жернова грядущего
и все кончится,
когда вселенная со временем свернутся в точку.

Солнце с высоты зенита вечером
падало убитое,
раздирая ткань синева цветами трассера,
вопило закатом –
жизнь мгновенна
в цикле бесконечном –
течет медом липким.
если сегодня не сдохнем
завтра
будет
пиздатым.