|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - мотылек
мотылекАвтор: Kambodja
[ принято к публикации 05:14 30-08-2008 | Француский самагонщик | Просмотров: 1413]Пусть банально, пусть я – попса. Но этой ночью весь город – мой, Каждый проспект и каждый вокзал. Темные здания министерств Так циклопически велики, А в фонарей горячее сердце Стучатся настойчиво мотыльки. Блики танцуют в Москве-реке Киевский мост навсегда рождеством – Словно гирлянды над тёмной водой, Музыки звуки слышны вдалеке, Землю обняв, кто-то спит под кустом, Да, этот город не только мой. Пьяные мальчики на Бугатти Девочка с милой мордашкой бляди А на семерке бомбила толстый, Живет в подмосковье, сын подросток - Все они тоже частички города, Частички золота, из которого Делают купола церквей. Бей, Вавилон, в свой колокол, бей, Звоном своих сокровищ зови Каждое утро, снова и снова, Словно бы свет фонарей – мотыльков, Новых людей образца годов Двухтысячных, а конкретно - Две тысячи уже Восьмого. Теги:  -1 
Комментарии
#0 11:17 30-08-2008Француский самагонщик
http://www.litprom.ru/text.phtml?storycode=9191 бля, читать не возможно, на каждой строчке спотыкаешься. да, банально, хуета. действительно /спотыкач/ присуцтвует... со второго прочтения не легче... Предлагаю обозвать рэпом и отдать Тимоти на раскрутку. душевно. особенно Все они тоже частички города, Частички золота, из которого Делают купола церквей. а вот если б размер поправить... так-то красиво)))) *атчевота хочецца убить некатарых таварищей, прастите* Респект. как-то несложно догадаться, где именно гулял. хм. а я люблю Дорогомиловский мост..на перила залесть..сидеть, и втыкать на воду... это ж, блять, не поэзия - это подбор типа подходящего слова для рифмы с уже написанным словом - хуета Это не поэзия. Это гавно. вы меня извините, но мои...хм.."стихи" поригинальней будут. Мастер, ты написал говно. Самит, тебя наебали. Это писал Фёдор бондарчук, блять! и этьот стих такое же унылое гавно как и 9рота - Зе Муви!!! Самит, не позорься, БИ ХАЙ!!! http://www.litprom.ru/text.phtml?storycode=9191 и к этому не хуй чё добавить.. хотя версия Kambodj`ы место быть имеет.. но ну её нах.. Да ништяк, чотам. Раннего Петкуна напомнило. Поностальгировал. да зачем сравнивать-то... Москва - она для каждого своя...а для кого-то совсем чужая...а так... передано все верно.. и блядей по призванию 17-летних на улицах ночью много, и мальчиков пьяных на спорткарах, и мост свисает рождественской гирляндой, и без бомжей тоже никуда... как-то так. Камбоджа Камбоджа??? X-Child ты кроме Москвы где нить был?... того о чем ты пиздишь по стране - хоть лопатой ешЪ! шота руставели блять Частный случай я много где былА. И за пределами МКАДа тоже. Так вот - то, о чем я ПИЗЖУ - оно для каждого города свое. А с лопатой Вы уж сами... я уже с лопатой свое сьела, да. чота нипапёрло, увы. Kambodja, наверное, в тройке любимых поэтов ресурса, но данный стих - корявая хуета. у Гота Готыча в жизни какая то хуйня... нет у меня никакой хуйни в жизни. с чего ты взял? Вот это я понимаю - эмоциями нахлобучило. Ясен-красен, что это не стих, а черновик стиха. Выдержанее надо быть. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
