|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Радио Каркает
Радио КаркаетАвтор: Антоновский
[ принято к публикации 23:40 31-08-2008 | Х | Просмотров: 1540]В колонках сплошная ночь Лето исполнено - Запахов. Сверху Дно Ногти сгрызает Только оно всё равно Огненно капает. Радио Каркает. Остывшие города Колючая проволка Намотана в два ряда Танк выдыхает Микс из огня и льда И каждый здесь Каин. Радио Каркает Вновь над моей головой И страшно камлает Мигающий небосвод Тот кто кончил Гарвард Прикончит и этот взвод А Радио Каркает. Теги:  1 
Комментарии
#0 23:53 31-08-2008Медвежуть
Эмоционально, но не более. Прости, Игорь... Накаркано на себя в рубрику. Если мы будем честно делать своё дело, дорогой, то через десяток лет все суды будут военно-полевые.(Ц)ШИЗОФФ) . КАК РАЗ ПОДХОДИТ Тот кто кончил Гарвард Прикончит и этот взвод . ОСОБЕННО ЭТИ СТРОЧКИ ЗЫ кончил или ЗАкончил ?? Может тогда окончил? гарвардейцы -- пидарасы, есличо. слово "камлает" у месту и не к месту... вы суки заебали камлать уже без повода, наслушались этно-говнорока. радиостанция каркает? или это попса и Radio Gaga? Я не знаю что и сказать, так как нихуя не понял. А камент оставлю, как дань уважения автору за его прежние и надеюсь будущие высеры. ё.геббельс -жыф! не,.. дела Гебельса, -жывет и працвитает! мда, Антоновский уже совсем не тот. Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
