|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Победа
ПобедаАвтор: Петручич
[ принято к публикации 18:38 27-01-2004 | | Просмотров: 713]Откуда взялось тоскливое чувство, Откуда взялась эта тревога, Почему я почувствовал страх у порога, Зачем в голове эти странные звуки, Почему так дрожали предательски руки, Кто пропустил ком в моё горло, В зобу от чего дыхание спёрло, Почему вдруг из тела душа вырывалась, И так часто зачем моё сердце сжималось ? Да ! и похмелье было причиной, Плюс я был раздавлен другою картиной - Злой старенький мальчик в приёмном покое, Тихо ворчал, восхищаясь собою, И обернувшись ко мне – обронил : -«Мне только 5... а я всех пережил !!!» Теги:  -2 
Комментарии
А в итоге - кто кого убил то? Да и лирический герой - кто он, этот матерый человечище - простой бифштекс в кишечнике мальчика, или банальный канибальствующий педофил? Вопросы, блять, натемнили, нах, беспезды натемнили, прудрите мозги вместо того, чтоб культурный уровень общественности повышать, чисто талмудические приемчики однако. Короче, налицо массонский заговор. Да, забыл. В разрезе, так сказать, развития современных тенденций опчественного срача, основной вопрос - как этого "злого старенького мальчика" зовут то, а? Полпот: Ага,незнаю,вроде никто никаво неубивал,само както вышло ( бывает,знаешь... ? ). Ага,его ужо звать-то некому,кстати какие-нить имена ассоциируются с ним ? кошмарики, бля.. хо-хо. Еше свежачок Об осени, сменщице лета,
В хандру загоняющей нас, И сказано было, и спето Немало, точней – до хрена. Точнее ещё – ДОХРЕНИЩЕ, «Как грязи» – совсем хорошо. Так что же и мне в эти тыщи Невинный не вставить стишок? А ну, потеснитесь, поэты, Я здесь, октября на краю, В анналы осенние лепту Внести собираюсь свою.... Жизнь ломала и калечила,
И швыряла листья дней. Утро мудренее вечера. Утром видно всё ясней. Если с веток сыплет кружево И ложится на виски, То печалиться не нужно нам. То не повод для тоски. И дружить не надо с водочкой.... Это такая осень. Чёрных ночей прохлада
Резкие взгляды, нервы и площадная брань Вот я почти на пороге. Не уходи. Не надо. Есть три часа до рассвета. Куда ты в такую рань? Слушай, прости. Не мы ли строили эти замки? Сами того не зная, знали все наперёд....
Беспризорные дети, волчата, зверьки,
что играли словами в пристенок и строку отпускали, как птицу с руки, покоряя горячих шатенок и блондинок холодных, но только на вид, и брюнеток, и рыжих, и всяких... Чем сегодня поэзия вас удивит, если книги грустят в автозаках, отправляясь на свалки в черте городской, там прибежище литературы, где вороны прокаркают за упокой для какой-то припадочной дуры, что когда-то читала стихи дурака - вот история детских печалей....
Улиточный туман переползает вброд
в три дома хутора, пустеющие сёла, y церкви никого, её беззубый рот глотает прихожан нездешнего посола. Сезон унылых дач, когда уже с утра бутылкой о стакан позвякивает сторож, но что-то в сторожах от ключника Петра, и спорить с ним грешно, его не переспоришь.... |
Пиши ещо.