Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
![]() Моему другу, поэту А.В.Автор: штурман Эштерхази Ты не заканчивал Институт Талмуда в Иерусалиме,был посажен на пику морозной ночью в своём дворе. Чудом выжил и остался поэтом в прозябающем Третьем Риме, с потрёпанным томиком Губанова и бутылкой водки, один, в январе. Судьба-сука метала перед носом понты и рвала горло "Беломором", ночью, трясясь от холода и бодуна, лил вино молодое в истёртые до дыр мехи, а утром, сходив в магазин за портвейном и куревом, задёргивал поплотнее шторы и начинал по-настоящему жить, кладя на бумагу гениальнейшие стихи. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 11:49 12-05-2009Арлекин
херня, что А.В. это не прочтёт сдесь. зато мы теперь всё про нево знаем ну и хуета...афтор далбаеб...или робот бля...точно м-робот...иди те в х у й роботы! А.В.ни прачтёт, он эта ужэ услышал. ДормидонтЪ СпиридоновичЪ - пашол нахуй пад иврейскуйу народнуйу пестню "Пачиму жэ, пачиму так абрезали иму?" давно не срал графаманией. рубреко. ну да, пожалуйй, рубрика... Еше свежачок У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году Ругаясь запросто по матери В колонне воинской иду Близки покрикиванья ротного, Не в тягость тощий сидорок, И в радость топот войска потного И хлёсткий русский матерок. Легко солдатам быть с ним смелыми На марше ухватив кураж, Он под бомбёжкой и обстрелами Звучит почти как "Отче наш".... ![]() В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов, Смотрело на меня второе я, Как будто бы под дулом автоматов. Как будто виноват, я безгранично, Что сны стряхнул покинувши кровать И негу сладкую нарушил не прилично, Не дал благоговеянно доспать!... ![]() Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо! Indignation, indignation! C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. Да простит меня няня Арина, Жорж, вы редкостная скотина! Как вы могли, обрюхатив Екатерину, Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе.... Если долго кого-то ждёшь Начинаешь терять рассудок И к тому же, уж трое суток По истрёпанным нервам — дождь Отрывается первоцвет Как придаток, для жизни лишний Зимних яблонь и дикой вишни А кого-то, как прежде — нет Я кому-то пишу стихи Вечерами, и хмурым утром, Только кажется мне, что будто Не писал ни одной строки А отверженный первоцвет Голубями летит под ноги, От которых белы дороги, И кого-то, как прежде — нет.... |