Моему другу, поэту А.В.

Автор: штурман Эштерхази Ты не заканчивал Институт Талмуда в Иерусалиме,
был посажен на пику
морозной ночью в своём дворе.
Чудом выжил и остался поэтом
в прозябающем Третьем Риме,
с потрёпанным томиком Губанова
и бутылкой водки,
один, в январе.
Судьба-сука метала
перед носом понты
и рвала горло "Беломором",
ночью, трясясь от холода и бодуна,
лил вино молодое
в истёртые до дыр мехи,
а утром, сходив в магазин
за портвейном и куревом,
задёргивал поплотнее шторы
и начинал по-настоящему жить,
кладя на бумагу
гениальнейшие стихи.