|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - пора
пораАвтор: Симон Молофья и Мясные зайки
[ принято к публикации 11:57 31-01-2004 | | Просмотров: 597]Которые в силах был взять. Я переврал все стихи, Которые мог прочитать. И я опять пережрал вчера И мне так плохо с утра. Меня стремает и здесь и там, Похоже, что мне пора… Меня кумарит среди людей Мне плохо, когда я один И мне давно все равно что пить, Водку или бензин. И я уже не хочу хранить Осколки Её тепла. И мне давно всё равно как жить- Похоже что мне пора… Я делаю только то, что могу, Но как не сойти с ума? И я оставляю следы на снегу – Наконец-то пришла зима. И я оставляю ключи на столе Для тех, кто придет сюда. И я посылаю всех лишних нахуй – Похоже, что всем им пора. Луна ли мне солнце, Земля ли мне мне снег – Меня не ждут поезда… Метель. Застилай мне под ивой постель - Похоже, что мне пора. Теги:  -1 
Комментарии
понравилось. похоже на блюз. или ошибаюсь? Еше свежачок Был не там, и гулял не с теми..
Утром - бегство и жгучий стыд. Вслед за мной увивались тени. В темных арках дворов пустых Отрывался, но ждали дома - В душной комнате по ночам Из углов выбегали гномы, Извиваясь и хохоча. Томно охали, выли шлюхи, Мучил скрипку садист-сверчок, Урки злые свистели: "Шухер", Пони прыгал, кусал в плечо....
Было солнце смолото
жарким полднем в золото, в речку это высыпать - на закате медь. А наутро - олово и мальчишки голые с криком в речку прыгают - холодрыга ведь. Речка Менделеевка… школу одолеем как, изучаем химию, греемся костром....
Меня зовут Стивен Стивенс. Я живу на севере Англии, в красивой озёрной местности, где часто идет дождь. Мне уже исполнилось 40, и я все чаще думаю о смерти. Я заядлый путешественник и блогер. Мой блог на ютюб пользуется большим успехом. Последние годы я собираю материал и публикую заметки про разные уродливые, ночные культы, местные чудеса, самозваных пророков....
Нож пробил аорту, артериальное давление упало, сердце остановилось, и через две минуты Анатолий стал биологически мёртвым.
Была боль и не было конца. Смерть не прекращает жизнь, а возводит её в степень. Что касается боли, то она не имеет ничего общего со смертью, потому что смерть не имеет ничего общего с временем....
Это город мёртвых детей и раненых вдов,
Бог нас не видит – ему так удобно. Я сплетаю ловца снов из пули навылет, жгута, бинтов. Думаю: пусть не я, а кто угодно. Мама, живи. Папа, живи. И шпротная кошка. Мусорный ветер, хорошо работает ПВО, по часам вода.... |
Осколки Её тепла."
Ты на пути к выздоровлению, браза.
Я вижу, как тебе хуево. Но поверь мне: мысли вроде "пора" - это только продукт отравленного мозга (не имею в виду стихи - стихи отличные!).
ПОРА что-то сделать на пути к его очищению.
Земляк, пойди к Днепру и поклонись ему от меня. Скоро весна, и ты будешь вспоминать себя, зимнего, с грустной улыбкой. Сам проходил через такое, знаю.
Будь с нами. Твое творчество нужно, я думаю, не только мне.