|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Страницы истории
Страницы историиАвтор: Хренопотам
[ принято к публикации 23:12 14-07-2009 | бырь | Просмотров: 1604]Был Веймар центром просвещенья. Вот в этом самом городке Жил молодой студент Артур. Вертел учёбу на хую, Любил вино и развлеченья, Ебал студенток налегке И не читал литератур. И вот студенты собрались Отметить нескончанье лета, Он вышел к кладбищу … Присесть. Тут сторож крикнул – «Стой, Гаврош!» И Шопенгауэр завис, Десятки лет ища ответы На три вопроса: «Кто ты есть?» «Зачем ты здесь?» «Куда идёшь?» Не так-то просто с бодуна Понять природу человека, Он бросил пить, его рука Трактаты шлёпала на раз. Бедняга думал и страдал Пол девятнадцатого века, Катал эссе свои, пока Не склеил ласты одночас … *** … Когда придавит, что держись, И ты замрёшь под дверью в бездну, Окинешь мигом ворох лет - Ты вдруг расстроишься до слёз, Когда окажется, что жизнь Была занудно-бесполезной, Как риторический ответ На риторический вопрос … Теги:  1 
Комментарии
#0 23:24 14-07-2009Дельфи
Глупость. А уж моралите... конец хорош Бобсон Везет... согласен с Франки, Бобсону везет. смешно, зато Шопенгауер хотя бы известен, а вот твое Хренни скорее нет, так чья жизнь в итоге бесполезней? Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
