Мой первый черно-белый сон

Автор: Kaizer_84 Мне никогда не снились черно-белые сны. Ни одного раза, за всю жизнь. Вы не представляете, как это обидно, неприятно и разочаровывающе. Наверное, они снятся только неким особенным аристократам духа, а я не тяну. Зато обычные цветные – сколько угодно. Причем, они приходят не равномерно, а сразу много, как будто подгадывают такую ночь, когда у меня уже совершенно нет никаких сил и, пользуясь удобным случаем, падают как резкий летний дождь, и невозможно от них никуда спрятаться.
Так и сегодня. Снов нереально много. Маленьких и совсем разных по содержанию. Они напоминают сильно ухудшенную версию фестиваля короткого метра Futureshorts – часто бывает, что ты как зритель еще не успел понять, о чем предыдущий мини-фильм, а на экране уже буйствуют герои следующего. Диск подсознания переполнен и требует дефрагментации. И если из кинотеатра при желании можно и уйти, то тут – ха-ха-ха.
На самом деле, ничего смешного.
Первые «серии» хоть и реалистичны, но еще довольно отстраненны. Мне снятся километровые диалоги по аське, причем не мои – каких-то совсем незнакомых людей. Матерные комментарии в ЖЖ. Нелепые новости на лентах. Почтовый спам.
Потом к ним добавляются обычные глупые повседневные несуразности – все несделанное, забытое, потерянное и отложенное. То, о чем не хочется думать, и то, что никак не желает меня оставить.
Дальше я вижу ролик с неким сильно подернутым молью господином, который убитым простудой голосом читает доклад на тему «Сексуальная экология и этические аспекты сексуальной медицины».
Слово «секс» и его производные он, разумеется, произносит через звук «е»», а не через «э», что было бы гораздо приличнее. Секс через «е» произносят обычно люди старше сорока и как-то так они ужасно это делают, что возникает ощущение – сие нечто крайне позорное, чем занимаются только в крайних обстоятельствах, в темноте под одеялом и сгорая со стыда.
Вобщем, непонятно откуда возникший в подсознании старпер со своим сексом через «е» меня довольно сильно расстроил, и я решила проснуться. Обычно я так не делаю, потому что это чревато нехорошими последствиями – а именно тем, что чертовым снам все равно, хочу ли я их смотреть – они просто продолжают продалбливать стену подсознания, и уж если возникает хоть малейшая дырка, то пронырливые твари пользуются этим на полную катушку. В итоге я, формально бодрствуя, часто неожиданно засыпаю и согласно законам Мерфи конечно же в самые неудачные моменты, вроде как больной нарколепсией герой Ривера Феникса в фильме «Мой личный штат Айдахо». Стоя на шоссе, например.
Иду в ванную, плещу на лицо мерзкой полутеплой водой и чищу зубы.
Назойливый секс-докладчик мелькает в зеркале пару раз, но ничего, я вроде справляюсь.
Думаю о том, какие были планы на сегодняшний день, и что из этого можно сразу отложить на какие-то иные времена. Магазины – вычеркиваем. Свидания – вычеркиваем. Сидение у экранов любых видов – вычеркиваем. Стандартные тусовки и сходки - туда же.
Бессмысленные действия хороши тем, что их можно делать, а можно и нет, ровно ничего от этого не произойдет.
Интересно, имеются ли у бессмысленности какие-либо уровни? Если да, то, на каком сейчас я?
Есть подозрение, что изведать всю глубину бессмысленности до конца человеку мешает то, что для этого нужна соизмеримая глубина душевного здоровья. А его дается явно недостаточно, примерно как кислорода в двух галлонах для ныряльщика – как закончится, так и ой. Поэтому большинство вяло бултыхается на мелководье. Противненько, но относительно безопасно.
Серия про сексуальные аспекты видимо закончилась, потому что, проходя в комнату, я вдруг вижу в прихожей громадный памятник Максиму Горькому, почему то обряженный в трансвестита. Он мне иногда снится, это ничего страшного. Я ему подмигиваю и иду дальше.
Ошметки снов довольно эффективно можно разогнать музыкой, особенно плохой. Поэтому я включаю радио. Попадаю на «Ретро». После отбивки начинается довольно тягомотная песня Сташевского «Любовь здесь больше не живет». Меня ненадолго клинит. Дело в том, что я застала еще время, когда формат «ретро» предполагал реально махровый репертуар – скажем песни Клавдии Шульженко и Марка Бернеса. Для меня эти фигуры на временной шкале стоят где-то недалеко от Николая Второго. То есть - нет вопросов. Но, когда я сейчас слышу на радиостанции с означенной направленностью Влада Сташевского, у меня случается короткое замыкание в голове.
Или тоже сон? Да нет, с чего бы мне снился Сташевский… С другой стороны, чем этот бред хуже любого другого. Ничего полезного до сих пор мне не грезилось. Хороводы умных обезьянок в виде бензольных колец почему-то обходят меня стороной.
Становится душно, и я решаю посидеть немного на балконе, перед этим захватив остатки вермута из холодильника. Там еще стояла рядом бутылка виски Macallan, но ее я брать не стала. Это самая дорогая марка виски в мире, по версии Forbes, откуда интересно у меня ей взяться? Мои сны иногда очень смешны.
На балконе лежит раздолбанное старое кресло, сидеть на нем вполне комфортно.
В следующий момент на перегородку садится белый с серыми пятнышками голубь. У него слегка надорвано крыло, вероятно, пострадал от какой-нибудь кошки. Я беру его в руки, он совсем не сопротивляется. Начинает дуть ветер. Становится прохладнее.
Постепенно все вокруг начинает бледнеть, словно кто-то регулирует цветность изображения пультом дистанционного управления пока, наконец, реальность не становится черно-белой. Неужели…
Я напрасно надеюсь - эта серия не будет длиннее остальных.
Мне остается лишь смотреть на голубя и стараться получше его запомнить, чтобы он когда-нибудь приснился мне снова.
Надо будет просто иногда о нем думать. Ничего сложного.