|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Бежин луг
Бежин лугАвтор: Kambodja
[ принято к публикации 22:35 06-08-2009 | я бля | Просмотров: 1468]сердце, пишет крестом накрест и сразу набело сразу накрасно: жизнь без жалости - бежин луг, а не рай нежно-бежевый. казематы мыслей: зимовать в своём теле вроде как и бессмысленно. где зима - родина, там судьбой - виселица; хоть синяк в пол-лица - но доживи до конца. славься, славься наш народ... только мёртвый здесь, ох, не ест, не пьет. только мёртвые тут не едят, не пьют - всё командуют. ну а улицы - от яслей до сукровицы, от сукровицы до призыва, от любви до влажной, призывной, от слов "милая", "милый" - до могилы. освятим освенцим, подсветим неоном, цирковым его павильоном сделаем: честь всегда отдавали рукою правой, анонимки писались рукою левой. вместе с честью обычно отдают совесть, безусловно к этому не готовясь, а привычно делая мир лучше: без чужих-то жизнь - поблагополучнее. но на этом чёртовом колесе оказалось вдруг, что чужие - все. даже сам себе - не родня. понимаю ли здесь я сам меня? Теги:  3 
Комментарии
#0 09:52 07-08-2009Буцефал
Не Тургенев, но вполне себе Шевчук. Для полноты картины, наверное следовало бы прочетать Тургенева(паходу давным, наверное, давно, следовало бы. бгг). Виноват-с, занят был шибко. Зачот канешна, и так вштырило. Транспорантная лирика, хоть и с изысками фонетическими. Я люблю Камбоджу выпуска 2005-6 года. А за последнее время, только Я бы вышел из комнаты был по настоящему хорош. интересно Искренне не понимаю такого, прости Тимати, творчества . Ну хуйня же?! sorry. Вечные безразмерные размеры, вечные притензии на "я не такая, я жду траамвая"... И вообще что-то явно не поэтическое в этом. Что-то явно не то. Могу подобную реплику поставить почти под каждым Комбодженым стихо. Данная реплика, не как не отражает личности самого автора. И я все-таки держу в голове, что он один из старожилов литпромточкару, поэтому стараюсь быть предельно корректным. Все я кончил! две первые темы и последняя - понравились остальное... да как-то... нет... но что я понимаю в поэзии... на мой взгляд, слишком однозначно, безисходно и зло. Ну, не Тиматии, конечно. Скорее, обкуренный Тальков. в каземате мысль не выслеживай, сразу набело нежно-бежевый, только мертвому будет он един, распростертому на сто сорок дин, на сто сорок сил, сорока сорок, где-то раньше был перекрест дорог, суета сует, да не видит глаз, мимо этих лет был один из вас, и померк неон, одесную тьма, если ты не он, то сейчас зима. это не стихи. это поэзия. и к тимати не ходи. как-то даже странно читать такое среди всей этой кучи говнища, вываленной на литпромточкару за последнее время. Камбоджа, спаси Бо Здорово Еше свежачок Белым-бело. Не видно ни фига.
Ушёл в себя. Из внутренней берлоги Смотрю, как распоясались снега, Пишу пустым надеждам эпилоги. Смакую горечь сладостной мечты, Гадаю на кофейно-чайной гуще Под буги внеземной феличиты Под возгласы метели всемогущей....
Отмщение Вспоминая то утро, я всегда начинаю с росы. Она накрыла шпалеру спелых пионов у нашего крыльца, накинув на них блеклый покров, пригасивший чудные соцветия. Но стоило солнцу коснуться этого мутного покрывала – и роса вспыхнула поддельными брильянтами....
Шел 1998 год. Та самая смутная, нервная пора, когда из кошельков людей вытравливались лишние нули. Слово, деноминация не сходило с газетных полос и телеэкранов, висело везде, в очередях у банков и в прокуренных трактирах. Тысяча старых рублей за один новый, твердый, «отяжелевший» рубль.... Кружись под ветра попурри,
Кленовый лист на ветхой крыше! /Бог с Духом вышли покурить В парадный грёз, пролётом ниже. Две точки в нервной темноте Меняют яркость состояний: — Послушай, сын, а где отец? — Неуловим. Непостоянен.../ Сожги в последнем танце сна Воспоминания о лете, Вспорхни направо, где весна Кромсает вены в туалете....
Только остывши, жирна и рыхла,
Первого Бога Земля родила. Там, где, поверхность пробив напролом, Встанут Тибетские горы потом, – Там он стоял средь камней и следов – Оттисков многих коленей и лбов. Свет от востока отбрасывал тьму.... |
