|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Литература:: - Бежин луг
Бежин лугАвтор: Kambodja
[ принято к публикации 22:35 06-08-2009 | я бля | Просмотров: 1396]сердце, пишет крестом накрест и сразу набело сразу накрасно: жизнь без жалости - бежин луг, а не рай нежно-бежевый. казематы мыслей: зимовать в своём теле вроде как и бессмысленно. где зима - родина, там судьбой - виселица; хоть синяк в пол-лица - но доживи до конца. славься, славься наш народ... только мёртвый здесь, ох, не ест, не пьет. только мёртвые тут не едят, не пьют - всё командуют. ну а улицы - от яслей до сукровицы, от сукровицы до призыва, от любви до влажной, призывной, от слов "милая", "милый" - до могилы. освятим освенцим, подсветим неоном, цирковым его павильоном сделаем: честь всегда отдавали рукою правой, анонимки писались рукою левой. вместе с честью обычно отдают совесть, безусловно к этому не готовясь, а привычно делая мир лучше: без чужих-то жизнь - поблагополучнее. но на этом чёртовом колесе оказалось вдруг, что чужие - все. даже сам себе - не родня. понимаю ли здесь я сам меня? Теги:  1 
Комментарии
#0 09:52 07-08-2009Буцефал
Не Тургенев, но вполне себе Шевчук. Для полноты картины, наверное следовало бы прочетать Тургенева(паходу давным, наверное, давно, следовало бы. бгг). Виноват-с, занят был шибко. Зачот канешна, и так вштырило. Транспорантная лирика, хоть и с изысками фонетическими. Я люблю Камбоджу выпуска 2005-6 года. А за последнее время, только Я бы вышел из комнаты был по настоящему хорош. интересно Искренне не понимаю такого, прости Тимати, творчества . Ну хуйня же?! sorry. Вечные безразмерные размеры, вечные притензии на "я не такая, я жду траамвая"... И вообще что-то явно не поэтическое в этом. Что-то явно не то. Могу подобную реплику поставить почти под каждым Комбодженым стихо. Данная реплика, не как не отражает личности самого автора. И я все-таки держу в голове, что он один из старожилов литпромточкару, поэтому стараюсь быть предельно корректным. Все я кончил! две первые темы и последняя - понравились остальное... да как-то... нет... но что я понимаю в поэзии... на мой взгляд, слишком однозначно, безисходно и зло. Ну, не Тиматии, конечно. Скорее, обкуренный Тальков. в каземате мысль не выслеживай, сразу набело нежно-бежевый, только мертвому будет он един, распростертому на сто сорок дин, на сто сорок сил, сорока сорок, где-то раньше был перекрест дорог, суета сует, да не видит глаз, мимо этих лет был один из вас, и померк неон, одесную тьма, если ты не он, то сейчас зима. это не стихи. это поэзия. и к тимати не ходи. как-то даже странно читать такое среди всей этой кучи говнища, вываленной на литпромточкару за последнее время. Камбоджа, спаси Бо Здорово Еше свежачок «Пятиэтажка? Зачем?» - спросил я себя, смотря на верхние бездушные захламлённые балконы, прищуриваясь от накрапывающего сверху осеннего дождя. Облака почти растворились, проглядывалось закатное солнце. По улице изредка проходили потёкшие своею значимостью люди, чужие в непогоде, стесняющиеся, прячущиеся в зонтах, в униженных одеждах.... Цвела сирень.
Плескались бегемоты. Дымился бергамотом крепкий чай. Вдыхалась с дымом некая печаль с оттенками притушенной дремоты. Плелись павлины в дивный хоровод. Пересекались с ёлками лианы. В любовных корчах бились павианы.... Лет тридцать назад хотел я попасть в Грецию. Там, в древних развалинах жили древние боги, а у теплого моря счастливые люди пили вино и водили свои замысловатые хороводы. Мне нравилось у греков всë. Их история, культура, женщины. Даже их дурацкие фамилии....
Переулок был солнцем перчён,
тротуаром шли дурочка с дурачком - молча и улыбались блаженно - час назад он спросил: Поженимся? а она, пряча счастливые глаза, ответила: Ну, так нельзя… я должна тебя немного помучать, помнишь, как Моника Белуччи… Да, она ваще такая…Но ты лучше - спохватился, и она прогнала со лба тучи.... |
