Ваш ход.

Автор: Тиф Графоманов Черные тучи пахнут сегодня смертью.
В этой земле мне тысячи лет пылиться.
Вы хоть поймите во что, а потом — верьте.
И в высоту хоть раз поднимите лица.

В черном платке. Слезы льются из глаз.
Что ж ты, родная, тупишь свои ножи?
Ты же любить меня вроде бы зареклась.
Ты же бесспорно знаешь, как без меня жить.

Помнишь же, душное утро, стоишь у стола ты.
Злые глаза, а на меня из тела,
сердца, души твоей сыпятся постулаты.
Что же ты, гордая, раз, другой, — да истлела?

Разве права ты, крича:
«жизнь деньгами укрась-ка!»?
В этом нет смысла с мертвой душой,
верь мне.
Сыпется в хаосе наземь засохшая краска.
Под ней в двух шагах лежу я,
как пёс — верный.

В матче за мнимое счастье забили гол… и?
Кто мог подумать, что руки протянет
бог ада.
Я вот лежу под землей,
совершенно голый.
Безумно счасливый и несказанно богатый.

Друзья, встретив землю коленями,
перекрикивая глас света,
причитают: «Куда ушел ты?! Так случилось увы…
Но, блядь, как?»
Голоса их забытым эхом исчезают в пасти рассвета,
и над ними жирными овцами
парят ватные
облака.

Закуря,
на днях справлялся: «как Лидка?»,
и в угаре задрав майку: «Режь, что ты?!».
А теперь скрипит над телом калитка,
и стальной травою — в небо решетка.

Море ангелов сулили в детстве —
нет, бес сам…
Перестань же плакать, хватит!
Брось, мама…
Посмотри как красиво блестят небеса
над умытым твоими слезами мрамором.

Душу в теле сохранить
я мог или
решил правильно, сделав шаг первый?
В шахматы сыграем
на могиле?
Я свой ход уже сделал,
теперь — вы.