|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПРО ДВОЮРОДНУЮ БАБУШКУ... ПРО ДВОЮРОДНУЮ БАБУШКУ...Автор: Саша Штирлиц
[ принято к публикации 07:12 30-01-2010 | Щикотиллло | Просмотров: 1680]Чужие давали под пять… В беседе с двоюродной бабушкой Симой Нам десять объявлены, блять! . В окошке - Елоховский храм с куполами, Подумать зовёт о душе. Но бабка не хочет процент пополамить – Блюдёт старушачий гешефт. . В окошке – московский сиреневый вечер. Роняют листву тополя. А бабка не хочет пойти нам на встречу (Внучатым племянникам, бля!) . В окошке – заря догорает, как в песне… А бабушка, ёбаный в рот, Буровит про десять процентов на месяц. (А вы, что подумали? В год???) . - Фамилия, вроде, у Вас не Мавроди?... Спокойно. Не надо кричать! Хотите расписку??? Пожалуйста: «Родя. Раскольников. Подпись. Печать». **************************************************** © Саша Штирлиц 30.01.2010 Теги:  1 
Комментарии
#0 13:56 30-01-2010Мышь.Летучая.
хорошо, жизненно так О, мерси! чюдесно Прямо Федор Михалыч Фарух Мойшевич Достоевскинд Это называется - с добрым утром тётя Хая... Быть может проценты взвинчены градусом алкоголя в крови, следы коего скопились в слове чюжой" в виде буквы Ю... а так пусть живет старушка и таращиццо на Елоховский хрен. Хорошо написано, добродушно так, тонко. Великолепно. почему Елоховский *хрен*? к чему это? это Суке Слёзкиной было Елоховский храм. А любой храм - это фаллос б-га. иди в храм, слёзкина с такими трактовкаме вообщето бабушка по имени Сима вообще должна смотреть не на храмы, а на сенагоги. Но это так, к слову. прочитал про фаллос...хуясе у Бога фалосов... Да когда бы я хоть штото тут выдумал! ха Отлична. фаллос бг и вообще вроде как в питере было сука и тут фраернулась Да,это жызненно.Небылоб у старухи процентщицы бабла за душой,вспомнили б о ней внучатые племяннички во главе с Родионом? Вот в чём вопрос! Достоевский и его бабушка, любимая книга Генри форда. Он ненавидел банки и ростовщиков. И в каждый эк кризис, достает хуй бегает по облакам и хуячит им по бизнес-джетам банкиров. Хуета. Концовко хорошее. ррргаф! ерунда, но две последние строчки улыбнули - что вы хотите? - продайте топор! Пиздато вышло! До концовки тупил всё, о чём, потом всё ясно стало! Эта пяяяяяяяяяяять! шестъ Эта у вас евреев такие бабушки. Наши русские бабушки просто так деньги дают безвозврата улыбнуло здОрово Ыыы!!1 . Точно-точно, хы-хы-хы (это я про послединие 2 строчки). Чтобы прочитать не напрягаясь - скопировал всё в ворд, поставил 14 кегль (окончания стиха в "окне" видно не было) и начал читать. Прочитав первые два четверостишия и подумал, что стих отлично будет смотреться в статье-предисловии к современному переизданию "П&Н". И вот "под конец обедни" - вуаля. причем тут я не понял хуйня какая-то Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
