Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Мечта![]() МечтаАвтор: Kaizer_84 Мать Артема была русской, а отец – из Кении. Его он никогда не видел, кроме как на фотографиях. Знал только, что отец, отправляясь после окончания ВУЗа на родину, звал мать с собой, но она не поехала.С бытовым расизмом Артем столкнулся очень рано. «Убираться в свою Африку» ему рекомендовали постоянно и начиная с детского сада. Тогда он еще не знал семейной истории полностью и считал свой цвет кожи какой-то ошибкой. Артем однажды даже порезал себе руку кухонным ножом, думая, что под темным слоем кожи непременно должен быть белый и надо только все вот это соскоблить. Позже, когда он уже все про себя узнал, наступил тяжкий период самоопределения. Африканцем Артем себя совсем не чувствовал и некоторая изначально заложенная в нем половинчатость довольно сильно на него давила. В итоге Артем решил для себя — он еще всем покажет, и по русскости своей сможет дать кому угодно сто очков вперед. Иначе говоря, Артем воспринял национально-культурную идентичность как некий спорт, в котором можно быть первым при любых стартовых условиях, если только сильно хотеть и много тренироваться. И показал. Его русский язык стал идеальным как письменно, так и устно, он досконально изучил отечественную историю и литературу, и Артему нравилось демонстрировать во всем этом свое превосходство перед «коренным» населением. На улицах у него спрашивали дорогу, а уж по телефону скажем, совсем никто не мог предположить, что он какой-то не такой. Окончательно его мечта сбылась, когда ему было двадцать пять и он подрабатывал челноком – возил всякое шмотье из Польши. ….Артем медленно брел по варшавскому стадиону, который по совместительству был еще и вещевым рынком, было жарко и ему страшно хотелось пива, но нигде как назло алкоголя не продавали. Вдобавок он обнаружил, что потерял зажигалку. Наконец, Артем увидел приземистого мужика, перед которым на лотке лежали блоки сигарет. Он подошел и вежливо по-английски (как это любят поляки) спросил, есть ли спички. Поляк сказал, что есть и назвал цену. Артем протянул ему деньги. Поляк порылся в необъятной сумке, нашел спички и отдал их Артему. При этом поляк как-то особенно акцентированно посмотрел на него и с легким, но вполне ощутимым презрением в голосе произнес: - Ваши. Спички были made in Russia. Теги:
![]() 0 ![]() Комментарии
#0 18:41 21-03-2010Слава КПСС
ружицкЕго тарг небось. я бы для неё спел Было бы клево, если бы короче. Хотя, не знаю как добрый аникдот. вроде есть такой лайтдринк — чорный руский, черный с руским душком миндаля вот он точно гавно. не родись европеидом, а родись целеустремленным. История про веру в свою мечту. Еше свежачок Моя душа не злая, лишь грустью тяжела.
Я многое не знаю, такие вот дела. Не знаю, что мне будет, когда начнётся день. Засну и не разбудит привычное дрень-брень. Я многое не знаю за жизнь и за себя. Стараюсь, помогают надежные друзья. Придут, накинут рюмку и станут веселей.... В краю Ха-нюн, где скалы ввысь взвились,
Два древних рода – две легенды старины Их голоса, как ветра тихий свист, У ног Пэкту, чьи нам снега видны Ли в Сорбои, где ветер гнёт ковыль, Пак в Намбои, где реки свежесть льют Их дети — гордых гор седая быль Их след — озёра – те что ливни пьют.... ![]() Если в баре выкатят ковбою Две бутылки огненной воды Не ведёт коня уж к водопою, А ведёт себя под монастырь. Начинает он палить в индейцев Раскрасневшись так же как они. В баре больше ничего тереться, Добрый друг, проветриться гони.... Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... |