Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Cонет

Cонет

Автор: Bemus
   [ принято к публикации 03:43  28-03-2010 | я бля | Просмотров: 628]
Приходит скука — серая вуаль.

Бесстрастная садится за рояль,

Жмёт клавиши, и, вроде бы, играет,

Но вижу я, мой желтозубый друг зевает.



Заходит лень. Они со скукой в паре

Пытаются поплакаться гитаре.

Откупорят бутылку, выпивают

И через час друг друга выгоняют.



Депрессия приходит с опозданьем,

Томит меня, терзает ожиданьем.

Берёт за горло тишину и душит,

Кричат вдвоём, а я всё должен слушать!



Сейчас рука последний стих начертит

И сон придёт, напомнивший о смерти.

 


Теги:





-1


Комментарии

#0 16:52  28-03-2010Швейк ™    
Почему меня никогда ничто не томит, а остальных поэтов томит. Парадокс какой-то
#1 19:46  28-03-2010Bemus    
Швейк

Да, правда парадокс. Обычно не томит пролов, простых работяг, фабричный товар природы. Им всё пох. У них всё идёт по плану и их устраивает поток происходящего. Томит как раз то поэтов, писак всяких, артистов, художников. Иначе бы их творения были как деталь слесаря. У художника должно болеть, его должно переть, томить, я не сказал ничего нового. Как сказал Чехов, здоровые люди — стадные, обыченные люди. А наш беларуский писатель Василь Быков написал такую повесть " Мёртвым не болит". Может ты мёртв? И не тут никакого парадокса?
#2 20:03  28-03-201052-й Квартал    
Бемус, ты просто настоящее "мда". 
#3 20:39  28-03-2010Швейк ™    
Чоткая у тебя фотка в профайле. Сразу видно, что не слесарь
#4 20:49  28-03-2010Sgt.Pecker    
автослесарь
я точно у такого же поцона вольву ремонтирую.
зы стехи децсадовские конешно ггг
#5 21:13  28-03-2010дважды Гумберт    
рубрика. Бемус, что значит белоруский? советский он наш пейсатель.
#6 21:19  28-03-2010Тика    
Bemus, откуда такая тоска? Весна ведь.
#7 21:24  28-03-2010Швейк ™    
Где сиськи, Тика?
#8 22:04  28-03-2010Швейк ™    
Приходят рифмы — давят на глаза.
Из глаз уходят блеск и бирюза,
Мир запахов порабощает душу.
И вот пишу, а мог бы водку кушать.

Пленит Луна, и хочется завыть.
А рифмы продолжают мозг давить.
Их спеть бы. Но замочек на рояле.
/Убил бы эту суку Борменталя/
#9 23:18  28-03-2010Az esm    
Не ведись, Тика.Стихи офигенные, ты напиши лучше балладу о том как давала коцманавту в марсианской пустыне.Начни примерно так
Хочу любить средь старых звездолётов!

Извините, Бемус.Сонет кстати классный, лично мне хотелось бы больше ваших стихов.Меня эта Тика стихами зацепила, а Швейк сиськи, сиськи.
#10 00:39  29-03-2010Чёрный Куб.    
это сопли. ну и то ладно, хоть не говно.
#11 04:09  02-07-2012Мила Савина    
Тоже вполне… можно перечитать… не один только бестолковый и бессмысленный мат.маленькая картинка получилась… можно на стену вешать

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
07:35  21-09-2017
: [0] [Графомания]
"Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:"
(це)


Начал сегодня бы день с покаяния,
(ночь далека в небеси), пока я не я,
и перед дальней своею дорогою
в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю,
то свет мешаю с космической глиною,
то примеряю ей уши ослиные -
но, безусловно, горжусь тем и этим я....
12:39  19-09-2017
: [7] [Графомания]
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
07:54  16-09-2017
: [8] [Графомания]

Бывает ночь - что вырви глаз!
А осень лишь форма смерти.
Бывает - стих родится на раз,
Ну, а любовь - вырви сердце!

А в жизни только одни долги:
Проценты растут и пени.
А дни отлетают, вроде лузги.
И в тысячу лет - терпенье....
10:49  14-09-2017
: [16] [Графомания]
Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём,
Сменить бы мне, до корда лысую резину,
С ней вместе масло, и тогда попрём!

Туда, где на сырых, покуда, склонах,
Ржавеет сталь подъёмников в лесах,
Где горы бреют брюхо небосклона,
Где скоро выпадут заветные снега....
10:48  14-09-2017
: [10] [Графомания]
Сентябрьский ветер гнал листву

По улочкам Замоскворечья

(Москве я близок по родству,

А также - акающей речью).



Белели листья в темноте,

Как будто рваные страницы.

Я на невидимой черте стоял,

Пытаясь отстраниться



От сентября и от тепла

Капризной городской погоды,

От жизни, что почти прошла

В конце семнадцатого года....