крест

Автор: Александр Потоцкий Это мой крест, заляпанный слезами и грязью,

Пороками, усталостью и бесконечной болью,

Ведь я пишу не буквами, а вязью,

И в грудь втыкаю острые осиновые колья,

Чтобы красной краской заляпать пустыни дорог,

На горящей земле, оставляя следы,

Жерновами, стирая ребра в песок,

Втыкая в блудниц резину и сны.

И пускай обзовут эти строки словами,

Я знаю, что это березовый сок –

И мерю свой путь часами и днями

Мой дом — это вечный, пожизненный срок,

Черепица крошиться и от сырости сгнили полы –

С потолка льется дождь из убогой дыры.

Одинокую люстру ловит петля,

И я набираю холодной воды,

Еще чуть-чуть осталось и ждет меня

Вершина заветной горы.