когда не о чём

Автор: ходят слухи  Когда не о чём писать – просто пишешь о творчестве,
Когда «что-то вот хочется…» пишешь о любви,
В моём случае музу надо прождать всю ночь,
Правда с утра в её маске и слововодие может явиться.


Мне не с кем дружить…я ушёл в сторону, в какой-то глупый,
В середине конца коридора, за совковской дверью, кабинет.
Мне не зачем почти жить – это ересь конечно, но она сама с губ
Срывается вниз и стукает глухо, лишь только ветер толкнёт по деревьям.


Даже летом движенья их зелёные, широкоплечие
Кажутся мне в мой адрес напетою жалостью,
Я не могу быть беспечным уже видимо, и лечится
Только тем это, чем в народе лечат горбатых.


А запускать болезни – это превращать их в поэзию
И надеяться, что меня отравившее вылечит кого-то другого.
Почему я в ней? От боли ищут в науках ведь средства,
Но искусство сильней и лечит от страха перед той болью.


Вдумайтесь, картина – это зрение, музыка – это слух,
А буквы, что это? Не умеющий читать, взглянув, не полюбит, понюхав,
Укусив, бросит в камин, это то, что мы не упёрли, а сами придумали,
И оно даёт нам вдоволь и музыки, и картин, и магию оплеух. 


Почему поэзия, ведь понятно мне, что складнее, пожалуй, в прозе,
И может не стоит рылом в чужое дело, зубами в чужие миры?
Да потому что проза — это стул, на котором сидишь, а поэзия – ложе,
«Поэзия ложна, так не говорят» — она древнее, это ей изменили!


Деревья ещё не в листве, совсем гиблые – окаменелые кости во мхах,
Я на улицах всех городов вижу только одно, на что можно ступать без страха.
Ветер совращает занавески, он столько строк с дорог подобрал,
Я готовлюсь перевести, то принесённое мне неожиданно и случайно.