|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Апрельский лыжный маршАпрельский лыжный маршАвтор: Александр Гутин
[ принято к публикации 09:41 16-04-2010 | я бля | Просмотров: 1793]Мне "Яндекс" пророчит огромные пробки. И кислым по нёбу, как вкус аскорбинки, Я прячу себя в антресольной коробке. Вам надо веселья? Конечно, я клоун. Я буду шутить, на ковре кувыркаться, И красной помадою весь разрисован, На лбу: "Я мудак!". Так что можно смеяться. На черном асфальте стою я на лыжах, Не едут, заразы, несчастье какое. Вам кажется, что я порой ненавижу? Да нет же, конечно же все напускное. И пусть, быть шутом, вероятно, не круто, Тем более в сорок, да, брат мой Гораций? А лыжи не едут. Ведь я ебанутый! На ебнутых, люди, нельзя обижацца... Теги:  2 
Комментарии
Шы, мне через месяц даже 41. где будешь отмечатть? не уверен, что вообще буду. Думаю, что буду в Москве в это время. Хотя, есть не очень точный вариант, что уеду. интонации заебизь. художник должен быть правдив(С) понравилось изрядно… перечитаю вечером в тихости и спокойстве… Самокритично:-) мне очень понравилось… У Псоя Короленко есть песня «Я Ябнутый» можно сказать по мотивам..)) «Я Ябнутый, а ябнутым всё мооооожна!» (с) а ведь старик совсем не умеет ходить на лыжах подумал штирлиц Респект! . Cколько мог, я сожрал, только этого мало - У меня разыгрался на все аппетит, Я, конечно, мудак, но и хуже бывало, Я такое люблю, это мне не претит. Я ебу всем мозги, и особенно рыжим, И для этого встал на весенний асфальт: Заточил, сколько мог я охотничьи лыжи, Ебануться успел — терапия гештальт. Что там будет потом — однохуйственно это, Будет завтрашний день, и тогда разрулю, За весною придет однозначное лето, Приготовлю тулуп, на санях и свалю! Весенняя пестня… Апрельский марш как революция весна нетрезвая мордашкой в лужице проснулось белое, почти незрячее под снегом скрытое говно собачее Не, ну заебесь конечно. особо понравился начало, все так поместам поставеол- «Апреля пирог я прогрыз серединку...».Молодец. Это у тибя одно из лучших стихов.Гут. + Хорошо Вспомнил вдрук медвежьи анальныя пробге. И группку «апр.марш»тожъ, с пецней,, сержант Бертран,, Может Моралец, ниче не скажешь очень-очень Весело в припрыжку С лыжами под мышку Воробьёвы горы Поезд над водой Заберусь на вышку На трамплин (как мышка) Хуй меня заметишь Хитрый я такой К валенкам верёвки Прикручу я ловко Выдохну и ринусь С кручи на рекорд Но не едут лыжи Лето в морду дышит Эх я ебанутый Вотж ебёнарот! ;)) Вод нихто и не дуиццо;) Драстуй! чето последнее время разучился смеятся Очень понравилось.И шутом быть — круто. Круче, чем королем. Танкистам — респект! Манда пинда!!! — это кубинцы так свой восторг или гнев выражают, типа нашего еб твою мать, ну ты знаешь, кубинский ведь. А я как-то плавруком в пионерском лагере трудился, и на день Нептуна попытался новый сценарий написать, ну скучненько так получилось, вот только когда боольшая деревенская девушка Люда пронеслась в купальнике по пляжу на лыжах, народ улыбнулся… Душевно, самокритично, оптимистично. Тем и хорошо. Еше свежачок Клёст на сосне озадаченно щёлкал
Первые буквы куплета. Солнце выглядывало розовощёко В мир из-за пазухи лета. Где-то на пыльной дороге, у Ва́чи, Сжатый губами обочин, В небо дымил я: А путь был удачен, Пусть и тернист, и порочен.... Связь поколений была разорвана и звенья её рассыпались по полу и закатились кто куда. А всё из-за того, что бабушка меня предала. Перед смертью она завещала свою квартиру Богу. То есть формально конечно церкви, но отсылка всё равно была к Нему. Сказать, что я был в ахуе стоя перед гробом, откуда выглядывал крючковатый бесцветный нос покойной уже моей бабушки, нет, я был просто поражен.... Билетов на поезд не было, а нам, то есть мне и моей бригаде ух, страсть как надо было попасть обратно в Москву из Воронежа. И тут поезд, внезапный, как понос. Сухум - Москва. Хуй знает откуда. Прямо под дивный розовый вечер. И кто-то сдал ровно три билета, как раз на всю нашу банду....
Тебе пятьдесят, ты - бог.
Но выглядишь, как питбуль. Играешь свой мертвый рок орущей толпе бабуль. В прокуренной темноте со сцены хоть что пророчь. Не надо цветов звезде, Он выпьет без тоста ночь. Размазанная слезой подводка в экстазе слов.... |
тебе уже 40?