Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Поездка.

Поездка.

Автор: Тика
   [ принято к публикации 01:21  26-04-2010 | я бля | Просмотров: 542]
-Вставай, лежебока!- слышу сквозь сон знакомый голос. Нет, нет, нет. Сегодня же выходной. Сегодня буду отсыпаться за всю неделю. Натягиваю одеяло на голову, стараясь спрятаться одновременно от голоса и от грохота посуды на кухне. Это муж. Он специально грохочет кастрюлями. Пытается разбудить мою совесть. Но она меня любит, и потому, спит вместе со мной.
-Смотри, какое солнышко.- Не унимается он. Подумаешь солнышко! Оно совсем не редкий гость зимой в наших краях. Это весной начнётся мокрый снег, порывистый ветер, заморозки, а сейчас грейся и радуйся жизни. Но жизни порадоваться сегодня вряд ли получится. Муж стягивает с меня одеяло: — Вставай, мы едим в Павловск. Лариска приехала. Веский аргумент. Лариска-это его родная сестра. Я люблю это милое, улыбчивое создание, совершенно не оправдывающее поговорку о том, что золовушка — змеиная головушка. Живёт она в соседнем городке Павловске. Вернее жила. Вышла замуж и уехала. Работала себе на железнодорожной станции телефонисткой, а её будущий муж звонил туда по каким-то своим делам, и влюбился. Год перезванивались, а потом приехал и увёз её к себе в Москву. Видимся теперь очень-очень редко. Конечно, надо навестить. Встаю, начинаю собираться. Под ногами вертится Машка, моя трёхлетняя дочь. Она капризничает и всячески мешает заниматься мне важным делом. С собой мы её не берём. Отвезём к маме. Пусть бабушка пообщается лишний раз с любимой внучкой. Вот интересно: мама прощает Машке всё то, за что меня когда-то наказывала. Видно правильно говорят: первый внук- это первый ребёнок. А первый ребёнок, так, последняя кукла. Машка с нашим решением, похоже, не согласна, но мы уже всё решили за неё. Вручаю орущее чадо маме и удираю, как преступник, удирает с места преступления. Крик стоит в ушах. Может вернуться? Дети плачут недолго, успокаиваю я себя. Хлопотно с ребёнком в дороге. Ей, то пить, то писать, то погулять хочется, а мне это почему-то на нервы действует. Мне мужа хватает. Сам он машину не водит, зато очень хорошо знает, как это надо делать. Его советы и замечания доводят меня, порой, до белого каления. Но сегодня он, как никогда, молчалив. Тихо продвигаюсь к выезду из города. Ну, вот и табличка, перечёркнутая по диагонали. Город остаётся позади. Давлю на газ, машина послушно рвётся вперёд. Всё, я в свободном полёте. Это мой мир, где только машина, я и серая лента дороги. Белые линии разметки, под колёсами образуют незатейливые узоры. Схождение дороги, расхождение дороги…Хорошо-то как! Дорога проходит через лес. Сейчас он ещё в зимней спячке серый и невзрачный. Но пройдёт совсем немного времени и он оживёт, зазеленеют листочки, расцветут цветочки. На обочине появятся детишки, протягивающие букетики весенних цветов. «Купите, дядя!» Наверное, покупают. Я не люблю сорванные цветы. Мне кажется, что срывая, мы убиваем их. Отрываю глаза от дороги, за верхушки деревьев садится огромное, багровое солнце. Зимой день короток. Чисто так садится, ни облачка. «Смотри, какой красивый закат. Завтра будет хорошая погода»- Спускаюсь я на землю к мужу. « Завтра будет дождь,- ворчит он,- Я в интернете смотрел». Обижается за моё мысленное отсутствие. Я не спорю ни с ним, ни с интернетом. Зачем? Поворот, ещё поворот. А вот и оно! моё любимое место на этой дороге. С двух сторон растут старые тополя. Говорят, их ещё пленные немцы посадили. Летом они образуют тенистый тоннель. А сейчас застыли как солдаты в почётном карауле. Ещё один поворот и… Бляаааааа! Крик прилипает к моим губам… Машина, как Летучий Голландец, несётся прямо в лоб. Удар… Темнота… Свет…. Капот встаёт перед глазами словно гора, рождённая землетрясением. Через мгновение слышу душераздирающий скрежет рвущегося железа, и наступает тишина. Мёртвая тишина. Смотрю на стекло. Оно не разлетается на тысячу мелких сверкающих брызг, постояв мгновение, просто осыпается вниз. А за ним, за осыпавшимся стеклом, я вдруг вижу … Папа?! А говорили, ты умер, погиб на стройке, там на далёком Севере, при невыясненных … Вот, и верь после этого людям… Смотрит, улыбается, молодой такой, красивый. Протягивает руку. Помогает выбраться из машины. И мы идём с ним вдвоём по серой ленте дороги, по белым полоскам разметки, которые на скорости кажутся сплошным, незамысловатым узором, прямо к солнцу, туда где завтра и, всегда хорошая погода.


Теги:





0


Комментарии

#0 18:48  26-04-2010Тика    
Спасибо за рубрику, даже не ожидала.
#1 18:56  26-04-2010Шарик off    
Написано правильно… конец легко прогнозируем… ну, и… изда — за рулём не езда…
#2 06:57  27-04-2010Az esm    
Хороший рассказ, с рубрикой Тика!

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
15:03  23-05-2017
: [16] [За жизнь]
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь
Кормить двух собак, сок березовый делать
Да ждать, когда грядки зальет новый дождь.

Когда подустанешь - ты щучкой на сено
И думаешь жизнь многогранна под час
Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин
В зубах две соломки, да мягкий матрас....
12:06  20-05-2017
: [11] [За жизнь]

Я не схожу с ума, всё это ложь -
Поклёпы, наваждения, неправда
Но только лезет, гадко лезет, всё ж
С очков упавших чёрная оправа

Простой пример: Я стал настолько плут,
Настолько, что в упор не замечаю..
Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд
А годы жизни калом отмечаю

Не видно дна в зеркальной пустоте
В него гляжусь, и смыслом наполняю
Но чую тянут, тянутся ко мне -
С железным звуком, страшные трамваи

Я не схожу с ума - вхожу в режим
А что не интересно,...
18:46  19-05-2017
: [29] [За жизнь]
Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде.
Мне не нужны. И я не нужен.
Здесь все не то и все не те.

Я растворялся в шуме ветра,
Мне скрипка пела в темноте.
Я был, желающий Деметру,
Крестьянин, спящий на траве....
08:06  19-05-2017
: [56] [За жизнь]
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз,
Серый хрусталик на дне станет зрячим на час,
Окаменеет отвергнутый небом калым,
Белого моря хрусталь переплавится в дым.

На́ берег спустятся из облаков чужаки
Драить песками до блеска свои котелки,
Гранками вымерших книг подберут и сожгут -
Белый от соли плавник и крошащийся трут....
01:16  15-05-2017
: [12] [За жизнь]
Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды....