|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Mr. Smith
Mr. SmithАвтор: Седнев
[ принято к публикации 23:47 02-05-2010 | Нимчек | Просмотров: 1673]С рожденья до самого конца, Мелькая тенью по кирпичным стенам, Он остается кем-то без лица. Он ловко собирает все объедки, Пьет полунедопитое вино, Сидит на мной нагретой табуретке, Блефует в упраздненном казино. Он подбирает все мои потери И складывает в старенький портфель, В котором все, во что я не поверил: От Бога до пирожного «Шармэль». Мой кто-то до противного невнятен, Не ранит, не пугает, не хранит. Он лишь обычный сборщик старых пятен С прошедших дней, Мой верный мистер Смит. Вот за окном луна почти погасла. Там где-то беспокойный визави Привычно жрет ореховое масло Моей несостоявшейся любви Теги:  3 
Комментарии
#0 18:21 03-05-2010Alexandr CHoo
Мне очень понравилось. Если ореховое масло жрет, то это Джо Блэк. Рожа, правда, та же. красиво и метафорично так очень здорово. споткнулся над "на мной нагретой табуретке", но это только среди букв. при чтении отлично. НЕИЗМЕННОМУ — НАЗИДАНИЕ За ним давно охранка не шныряет, и он, паскуда, с Троцким визави махнёт на север — а потом стреляет из крейсера по блоковской любви. Не надо оставлять их без вниманья - иначе все окажемся в говне - хоть и устал, и водкой одурманен - и Ленина, и Швейка тоже - не! ХХХ. Хуйня, конечно, но навяло… Этот Аффтар далеко пойдет. Попомните мое слово. З.Ы. Претенциозное имя у предыдущего коментившего. тоже понравилось, правда только со 2го раза Понравилось. Ночь. Луна. Виденье. Сон. Дверь открылась. Входит Он. Скри. Шаги. Подходит ближе. Я смотрю. Лица не вижу. Силуэт. Дверной проём. Он. Но нет лица при нём Он стоит. Глядит. Без слов. Он-повтор кошмарных снов. Рядом. Молча. Нет конца... Кто он? Здесь и без лица? Только чувствую я взгляд. Пячусь медленно назад. Смех и шорох у окна. Оглянулась-я одна... Ночь. Луна. Виденье. Сон. Я одна. Но рядом Он. Неведимка без лица. Сон кошмарный без конца. Навеяло вот. Стих понравился. Скрип, конечно. Zаебато!! ! ;)zдорова Швейк окромя *полунедо* — гут. и не зли своего Смита(Вессона)… сам штоли сочинил слабовато для темы, котор уже мног а так-то складно Согласен с Медвежутем. Пожестче, Швейк. Не пафос, не надрывность, а жесткость. Откровенность. Чтоб пробирало. Хороший стих, таг я скажу очень даже. Тока вот не понял почиму сразу кузнец то? Медвижуть, ну а ты тут хуле? Весьма достойно Швейк. Это о раздвоении личности я правильно понял? Тика, кавер серьёзный какой, надо было в приёмник, или рубрики испугалась. Не понял ни одного вопроса римантасса. вглыбь не полезу, сложно все. хорошо, что ты это проговариваешь. Тоже плюсану Медвежуть 22:22 Швейк, понравилось! Лишь совсем ма-а-аленькая логическая неувязка "… до самого конца". Об этом можно судить лишь после этого самого конца, либо говорить от третьего лица. За мной тоже сей мужик увивается. Храшо из-под пера вышло-лаконично. И это мило. Еше свежачок За окном едва за минус, кружит мокрый снег, в некоторых окнах мелькают разноцветные огоньки. Пожалуй, это всё, что напоминает мне о празднике. До наступления следующего года два часа, а настроение у меня ниже среднего…
Я встречаю этот Новый год в полнейшем одиночестве, за бутылкой водки и оливье, которое сообразил на скорою руку из всего, что было в холодильнике.... Нормальный базарчик. Фунт лиха, пуд соли, На языках мозоли. Головы рыбьи с душком, Свиные ноги пучком. Национальный бес ребром. Плати серебром, Золотом, алюминиевыми ложками, Медным тазом, Нефтью, газом, Жизнью.... Становится грустно и страшно
Когда зацветают сады С опаской гляжу, безучастно, На белую пену слюды Мерещится мне признак скорби, В цветении яблонь и груш, И чудится звон колокольный, И кладбищ вечерняя глушь Как страшно скончаться весною, Средь майских набухших садов Поникнуть, упасть головою, Средь теплых и сильных ветров Весна это праздник забвенья Весною встревожен поэт Во сне сочиняет, до бденья Зачем?... Эта зима,
которая нас не отпустит, она доедает меня, мучает. Ночью, без сна, встречаюсь с настырною грустью. Лента, короткие видео, скучно. Эта капель, подразнит в обед и остынет. Вечер, скрипят сапоги, умирая....
Я сегодня впервые задумался о суициде…
и перекрестился: Изыди! Но ветка-то надломилась… от снега. Жизнь - милость? Да, так иногда кажется поначалу, но потом сменяется печалью, как ангелы без трусов - черти, она - кокаиновый глюк смерти.... |
