|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - панорамапанорамаАвтор: Куб. Иди по нити звука сна виткамиОставь на камне камень вспомни слово В чужой степи тебя цветы искали И пели травы мира неба склону. Из памяти врождённой смутно зная Узлы дорог и ветры направлений Смотри — переплетается резная Плита земли телами поколений В страницы книг реестры и отчёты Отсчёты хроник ложь архивной пыли Вне прошлого и будущего кто ты В реальности из небыли и были? Проекты мира — сметы чертежи Расклады выкладки модели ситуаций Слоёные мясные этажи Насквозь пропитанные кровью дружбы наций. Проект планеты — комбинат монет Карьеры принципы цепные передачи Продажных мёртвых душ наложный свет Тенями герба на бумаге обозначен. Теги: ![]() 3
Комментарии
#0 21:29 22-05-2010castingbyme
Третий абзац не в настроение, самостоятельное стихо. Первые два — прекрасны. Да, согласен с предыдущим оратором. Первые два куплета — с настроением, этакий эмбиент. И в третьем куплете в трепетную и лиричную атмосферу вдруг подпустил афтырь индустриального зловония. Зачем? Привет Куб кстати, беспокоюсь когда тебя долго нет.Симпатично -два раза прочёл.Афористично, образно. Куб, а каг ты спецом в третьем зпт не ставил? Мне это и понравилось. Чото вспомнилась каг на монолите хуярел, там как раз ребята сгинули считай иза этих ебучих смет и чертежей. нчиего не понятно. Потому что у всех жизнь разная, наверное. более вдохновенно выглядело бы с запятыми, на мой взгляд) пожалуй второй креатив приемлимый у кубика прочел. даже зацепило гдето издалека первыми двумя 4стишьями. Через количество к качеству. Растет кубик! шоб я так писал… отлично!!! заметьте, название без точки. разны все три кирпича. потому что панорама. спасибо. Ну штож, оставлю и я камент.Начну издалека.Вот ты Куб тут напесал мне что мол я штампую сейчас сочинения, а раньше мол стихи. Я тебе пожалуй отвечу на это завуалированное «почему».Я раньше тоже выражал свои «мировозрения» по средствам хитросплетённых строк со смыслом понятным только мне(т.е. с припрятанной душёй и злобой).Но мне это наскучило (захотелось говорить а не самовырожаться)и я решил писать доступные «сочинения»то есть не не пряча действия и эмоции.Мне это доставляет, и иногда даже нравиться то что я делаю (как впрочем и тебе нравиться то что делаешь ты).Сей стих у тебя вышел вполне симпатичным, есть в нём некий драйв (прости госпаде)нерв, надрыв.Молодец хуле достойно слогаешь.Но.Вот например прикинь, издался Куб на бумаге(понимаю что тебе это мож и нахненадо)А некий грожданин купил эту самую книгу, открывает, читает первый стих — заебись, прошибает.Читает второй-эххх хорошо, третий нормалёк и т.д..Потом закрывает книгу и писдует на работу, его там спрашивает (например)ночальник — Вован, а хуле ты на работу опаздал? А Вован ему — Да вот книгу купил поэта одного, Чёрный Куб завут, зачитался и остановку свою проехал. Начальник: — Это чтож за книга такая из за которой люди блять на работу опаздывают, про что хоть она Вован, просвети? - А хуйего знает ночальнег, забыл уже. Вот поэтому Куб я и пишу сочинения, хочеться чтоб запомнили хоть что то, а не прочитале, восхитились и забыли.А ты пиши, руби свой кусок гранта, тем более это у тебя получается.Кстате понравились твои видео, там ты понятней что ле, молодец. Понравилось Да не. Куб неисправим. Когда же он поймет, что лига наций не читает эти опусы. Ты, блядь, про себя пиши, через себя, о том что своими глазами, руками, своей мошонкой, а не напыщенные «проекты мира». Лучше б, блядь, про пуговицу написал Ну, понравилось, конечно. Куда лучше, чем все предыдущее у автора. Но мода заимствовать поэтику из Трамваев уже начинает надоедать. Куб, сри еще! Хоть лига наций не читает, зато оно все идет прямиком в астрал Забавная ситуация. Без последних восьми строчек (первые 12) хорошо складывается и без первых четырех (финальные 16) тоже хорошо. А все вместе, даже вспоминая корову в «монтаж-демонтаж», не очень хорошо срастается в моем ослабленном пьянством и развратом мозгу. . Второе с третьим четверостишья — обалднно, как самостоятельное стихо! Да и финальные восемь хороши не только как эпиграф. *обалденно Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |


