|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Чем больше крови, тем серее
Чем больше крови, тем серееАвтор: Kambodja
[ принято к публикации 22:27 24-05-2010 | Х | Просмотров: 1785]Взгляд подполковничий. В тепло и темень баньки паучки- Сокровнички Ползут, балдея От навалившегося счастья - Столько мух! Крепчают снасти, Остреет слух И наливаются свинцом Паучьи взоры. История карает не позором (как думают), А медленным концом: Презрительной усмешкою юнца При встрече в парке. На опавших листьях Он даже тень свою так изогнёт, чтоб в жизни Не замарать её о подлеца, Пусть и на пенсии. Пусть только тенью тень. Но изогнёт, плевав на все законы Оптические. Плата за вагоны В которых уезжали навсегда Народами, и плата за страницы, Из-за которых гибли единицы, Плата за года, В которых были только кровь и кров Для подполковников И пауков. Теги:  -5 
Комментарии
Kambodja, по-моему это здорова… прАчитал с большим удовольствием Очень хорошо. Сочные образы, затейливые слова. обратные стороны локальных конфликтов очень понравилось и ради таких строк надо тащить замшелую плиту истории? палажи на всё хуй!(с) стих ахуенен, к Швейку плюсадин. вот нормальный стих. Задел за живое. *Приподнимаю шляпу* оч понравилось штурман, ты где шлялся? Еше свежачок Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем Голову задравши к небу И притоптывая чуть. Миллиардов мне не надо – Деньги, как известно, сушат. Растянуть мгновенье мне бы И себя к себе вернуть. Только это лишь мечтанья, Не попрёшь вразрез с натурой – Если ты банкир циничный, То навряд ли ты поэт.... Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли. Мы — две ненужные, запавшие до боли Бессмысленные клавиши земли. Но кто-то всё равно по нам играет Мелодию беззвучного дождя, И утро словно дворник подметает вчера с асфальта, смысла не найдя.... |
В жизни, Камбоджа, много других поводов для творчества. Как же заебала эта тема.
А стих неплох