Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Эссе на тему «Тридцатилетний»

Эссе на тему «Тридцатилетний»

Автор: Alexandr CHoo
   [ принято к публикации 21:17  07-08-2010 | я бля | Просмотров: 546]
«Если мужчина после тридцати лет ещё жив — то он мудак.» FB.


«Иногда я спрашиваю себя, почему я пишу? Пишу все эти рассказы и стихи, лирические, романтичные, где-то циничные, где-то совершенно хулиганские, местами забавные, местами грустные, хорошие и совершенно никудышные. Обычно я отвечаю что-то в стиле: «Потому что не писать я не могу!» и это отчасти, правда. Но большая правда это то, что соло на клавиатуре для меня есть путешествие. Путешествие в любую точку планеты, от теплой Кубы до мира ирреального. Я могу сам придумать мир со сломанными облаками и домами, сделанными из воздушных поцелуев. Свобода, та шоколадная конфета, которая обернута в то, что я называю «свое творчество». Но путешествие это не единственный факт. Во время рандеву с клавиатурой я устраиваю бал маскарад, примиряя маски и жесты. От официанта заочника до полубога. Мне интересны все, и я переношу себя в любого героя и любую ситуацию подобно агенту Смиту из матрицы. Мир Microsoft Word это и есть моя matrix.
«The Matrix has you…», ну и конечно это
«— Матрица повсюду. Она окружает нас. Даже сейчас, она с нами рядом. Ты видишь ее, когда смотришь в окно или включаешь телевизор. Ты ощущаешь ее, когда работаешь, идешь в церковь, когда платишь налоги. Целый мирок надвинутый на глаза, чтобы спрятать правду.
— Какую?
— Что ты только раб, Нео. Как и все, ты с рождения в цепях. С рождения в тюрьме, которой не почуешь и не коснешься. В темнице для разума.»»
От автора.



Знаешь, иногда так не хочется просыпаться. Хочется спать и видеть сны. Сновидения это бег от реальности, огромная прямая без финишной ленточки. Бегство от самого себя, от того парня или, сказать точнее, от мужчины которым ты стал и в кого превратился.
Ты подходишь к зеркалу с утра и смотришь в это зазеркалье, всматриваешься так, словно пытаешься найти десять отличий, между тобой и тем потрепанным псом внутри этой рамки. Словно в твоей ванне кто-то повесил портрет Дориана Грея, где ты (как тебе кажется) еще молодой, а портрет хоть и похож, но ужасен. На лице твоего Дориана уже проступили морщинки, не от улыбки, а просто так, от возраста, глаза выцвели, а в мешках под глазами тщательно набилась усталость от всего этого дерьма, в которое ты сам себя опустил. Всю эту картину завершает поседевшая щетина, которую надо срочно сбрить, чтобы не пугать молоденьких клубных див и не казаться совсем старым. Да, да именно так. Ты теперь как золушка. После двенадцати чары рухнут, и седая щетина выдаст твой возраст, а сам ты превратишься в ненужную рухлядь, обремененную собственными комплексами и небольшим количеством денег. Отражение в зеркале состроит гримасу несчастья и исчезнет.
Ты ходишь по своей квартире взад вперед. Меряешь ее площадь шагами, вздохами, бранными словами. Честно сказать, не такая уж эта квартира и твоя. Он неплохая, в неплохом районе, на неплохом этаже, неплохо обставлена, но она некий компромисс. Некий усредненный минимум. У этой квартиры нет характера, как собственно и у тебя. Она ничем не может выдать твое присутствие в ней. В компьютере демократичный рабочий стол, без фотографий и видеозаписей. Возле монитора, разбросаны диски «Depeche mod», «Nirvana», «Massive attack», «Placebo» и прочая не характеризующая тебя музыка. В твоей квартире слишком холодный кафель и слишком горячая вода. Она больше похожа на номер отеля, такого неплохого отеля с парочкой звезд. Но жить в ней по сути невозможно. Обои постельных тонов в любой из комнат, кожаный диван, кофеварка, микроволновка, холодильник, намагниченный всякой бесполезной хуитой, телефон обклеенный стикерами служб доставки: суши на дом, пицца на дом, шлюхи на дом, электротехника на дом, новая жизнь на дом. На последней бумажке номер предательски стерся или, что вероятней, его никогда и не было.
В этом барахле обитаешь ты. Американский мечтатель и русский утопист. Настроение? Настроение отсутствует. Ни плохого, ни хорошего, ни предпраздничного, ни восторженного, ни хуевого в конец. Ты «человек без коллективной значимости», если пользоваться чужой терминологией. Тебя практически нет. Если ты сейчас смешаешь гремучий коктейль водки с лекарством, то ничего не произойдет. Никто не позвонит, никто не заметит, никто не заплачет. Твой максимум, что в квартиру вломятся воры и обнаружат твое разложившееся тело в компании мух. Странно да? Единственные люди, которым ты можешь попасться на глаза это криминалитет с неспокойных районов.
Что делать? Ничего. Получай удовольствие от жизни. Ты же так долго к этому шел. Что теперь поздно в чем-то каяться. Ты открываешь крышку гро ноутбука и ныряешь в сеть, там-то ты теперь реализуешься. Прикидываясь наивным мальчиком, прожженным циником, граничащим с бедностью нищебродом (это реже), лесбиянкой на форуме лесбиянок с пирсингом на гениталиях, ты бот. Робот случайных чисел и букв. Множество окошек на дисплее тебя влекут и заводят.
«Чмоке». «Пока». «Прощайте мои оголтелые подружки». «Ррргаф». «Завтра стрелка на раене не зассы пидрилло». «Адьос». «Аривидерчи любимая». – ты попрощался со всеми, музыка молкнет. Все дела сделаны. Что дальше-то? Телефон. Берешь в руку, крутишь его, думаешь, кому бы позвонить. Перебираешь номера. Мимо. Нет людей с кем тебе есть о чем поговорить. Все женщины, которых ты «типо любил» расхвачены. Девять из десяти вышли замуж. Десятая тоже наверняка бы вышла, если бы не загнулась на транс пати. А девять вышли, и ни одна не выбрала тебя. Семь развелись, у шестерых дети (не все совпадают). Им не до тебя. Твое имя в черных списках. Ты слишком заигрался в мачо, заигрался на столько что и сам поверил в свою исключительную индивидуальность. Смешно, да? Одиночество твоя последняя женщина, и она-то будь уверен никуда от тебя не уйдет, ни с кем не изменит, она полностью pure твоя.
Ты эмоциональный импотент. Мысли детонируют в твоей черепной головке и угасают, словно пламя в бескислородном пространстве. В твоем случае пространство бессмысленное.
Кто-то в детстве собирал марки, ну те настоящие, которые еще на письма клеят, кто-то пачки от сигарет, а ты собирал деньги. Смешное хобби. Вот интересно, а те, кто собирал марки, работают на почте? Или такой вопрос, а все ли кто собирал сигаретные обложки, курят? А богат ли ты стал со своим money-хобби? Ответов нет… Есть только смутное желание жить и цепляться ногтями за отвесный склон катящейся в тартарары жизни…


© Alexandr CHoo
specially for you


Теги:





0


Комментарии

#0 19:21  10-08-2010скот    
тоже версия.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
21:35  12-09-2017
: [4] [За жизнь]
Глуша

-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
00:57  10-09-2017
: [6] [За жизнь]

осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит

ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник

почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам

Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты

Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест

Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....