Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Эссе на тему «Тридцатилетний»

Эссе на тему «Тридцатилетний»

Автор: Alexandr CHoo
   [ принято к публикации 21:17  07-08-2010 | я бля | Просмотров: 651]
«Если мужчина после тридцати лет ещё жив — то он мудак.» FB.


«Иногда я спрашиваю себя, почему я пишу? Пишу все эти рассказы и стихи, лирические, романтичные, где-то циничные, где-то совершенно хулиганские, местами забавные, местами грустные, хорошие и совершенно никудышные. Обычно я отвечаю что-то в стиле: «Потому что не писать я не могу!» и это отчасти, правда. Но большая правда это то, что соло на клавиатуре для меня есть путешествие. Путешествие в любую точку планеты, от теплой Кубы до мира ирреального. Я могу сам придумать мир со сломанными облаками и домами, сделанными из воздушных поцелуев. Свобода, та шоколадная конфета, которая обернута в то, что я называю «свое творчество». Но путешествие это не единственный факт. Во время рандеву с клавиатурой я устраиваю бал маскарад, примиряя маски и жесты. От официанта заочника до полубога. Мне интересны все, и я переношу себя в любого героя и любую ситуацию подобно агенту Смиту из матрицы. Мир Microsoft Word это и есть моя matrix.
«The Matrix has you…», ну и конечно это
«— Матрица повсюду. Она окружает нас. Даже сейчас, она с нами рядом. Ты видишь ее, когда смотришь в окно или включаешь телевизор. Ты ощущаешь ее, когда работаешь, идешь в церковь, когда платишь налоги. Целый мирок надвинутый на глаза, чтобы спрятать правду.
— Какую?
— Что ты только раб, Нео. Как и все, ты с рождения в цепях. С рождения в тюрьме, которой не почуешь и не коснешься. В темнице для разума.»»
От автора.



Знаешь, иногда так не хочется просыпаться. Хочется спать и видеть сны. Сновидения это бег от реальности, огромная прямая без финишной ленточки. Бегство от самого себя, от того парня или, сказать точнее, от мужчины которым ты стал и в кого превратился.
Ты подходишь к зеркалу с утра и смотришь в это зазеркалье, всматриваешься так, словно пытаешься найти десять отличий, между тобой и тем потрепанным псом внутри этой рамки. Словно в твоей ванне кто-то повесил портрет Дориана Грея, где ты (как тебе кажется) еще молодой, а портрет хоть и похож, но ужасен. На лице твоего Дориана уже проступили морщинки, не от улыбки, а просто так, от возраста, глаза выцвели, а в мешках под глазами тщательно набилась усталость от всего этого дерьма, в которое ты сам себя опустил. Всю эту картину завершает поседевшая щетина, которую надо срочно сбрить, чтобы не пугать молоденьких клубных див и не казаться совсем старым. Да, да именно так. Ты теперь как золушка. После двенадцати чары рухнут, и седая щетина выдаст твой возраст, а сам ты превратишься в ненужную рухлядь, обремененную собственными комплексами и небольшим количеством денег. Отражение в зеркале состроит гримасу несчастья и исчезнет.
Ты ходишь по своей квартире взад вперед. Меряешь ее площадь шагами, вздохами, бранными словами. Честно сказать, не такая уж эта квартира и твоя. Он неплохая, в неплохом районе, на неплохом этаже, неплохо обставлена, но она некий компромисс. Некий усредненный минимум. У этой квартиры нет характера, как собственно и у тебя. Она ничем не может выдать твое присутствие в ней. В компьютере демократичный рабочий стол, без фотографий и видеозаписей. Возле монитора, разбросаны диски «Depeche mod», «Nirvana», «Massive attack», «Placebo» и прочая не характеризующая тебя музыка. В твоей квартире слишком холодный кафель и слишком горячая вода. Она больше похожа на номер отеля, такого неплохого отеля с парочкой звезд. Но жить в ней по сути невозможно. Обои постельных тонов в любой из комнат, кожаный диван, кофеварка, микроволновка, холодильник, намагниченный всякой бесполезной хуитой, телефон обклеенный стикерами служб доставки: суши на дом, пицца на дом, шлюхи на дом, электротехника на дом, новая жизнь на дом. На последней бумажке номер предательски стерся или, что вероятней, его никогда и не было.
В этом барахле обитаешь ты. Американский мечтатель и русский утопист. Настроение? Настроение отсутствует. Ни плохого, ни хорошего, ни предпраздничного, ни восторженного, ни хуевого в конец. Ты «человек без коллективной значимости», если пользоваться чужой терминологией. Тебя практически нет. Если ты сейчас смешаешь гремучий коктейль водки с лекарством, то ничего не произойдет. Никто не позвонит, никто не заметит, никто не заплачет. Твой максимум, что в квартиру вломятся воры и обнаружат твое разложившееся тело в компании мух. Странно да? Единственные люди, которым ты можешь попасться на глаза это криминалитет с неспокойных районов.
Что делать? Ничего. Получай удовольствие от жизни. Ты же так долго к этому шел. Что теперь поздно в чем-то каяться. Ты открываешь крышку гро ноутбука и ныряешь в сеть, там-то ты теперь реализуешься. Прикидываясь наивным мальчиком, прожженным циником, граничащим с бедностью нищебродом (это реже), лесбиянкой на форуме лесбиянок с пирсингом на гениталиях, ты бот. Робот случайных чисел и букв. Множество окошек на дисплее тебя влекут и заводят.
«Чмоке». «Пока». «Прощайте мои оголтелые подружки». «Ррргаф». «Завтра стрелка на раене не зассы пидрилло». «Адьос». «Аривидерчи любимая». – ты попрощался со всеми, музыка молкнет. Все дела сделаны. Что дальше-то? Телефон. Берешь в руку, крутишь его, думаешь, кому бы позвонить. Перебираешь номера. Мимо. Нет людей с кем тебе есть о чем поговорить. Все женщины, которых ты «типо любил» расхвачены. Девять из десяти вышли замуж. Десятая тоже наверняка бы вышла, если бы не загнулась на транс пати. А девять вышли, и ни одна не выбрала тебя. Семь развелись, у шестерых дети (не все совпадают). Им не до тебя. Твое имя в черных списках. Ты слишком заигрался в мачо, заигрался на столько что и сам поверил в свою исключительную индивидуальность. Смешно, да? Одиночество твоя последняя женщина, и она-то будь уверен никуда от тебя не уйдет, ни с кем не изменит, она полностью pure твоя.
Ты эмоциональный импотент. Мысли детонируют в твоей черепной головке и угасают, словно пламя в бескислородном пространстве. В твоем случае пространство бессмысленное.
Кто-то в детстве собирал марки, ну те настоящие, которые еще на письма клеят, кто-то пачки от сигарет, а ты собирал деньги. Смешное хобби. Вот интересно, а те, кто собирал марки, работают на почте? Или такой вопрос, а все ли кто собирал сигаретные обложки, курят? А богат ли ты стал со своим money-хобби? Ответов нет… Есть только смутное желание жить и цепляться ногтями за отвесный склон катящейся в тартарары жизни…


© Alexandr CHoo
specially for you


Теги:





0


Комментарии

#0 19:21  10-08-2010скот    
тоже версия.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
13:27  16-07-2018
: [6] [За жизнь]
В это лето молоко скисало,
и не раз.
Ласточки забивались в свои гнёзда
и замирали.
Когда-то нашим оргиям аплодировал Тинто Брасс,
всё остальное не более, чем детали,
неподдающиеся руководству
уже не один сезон.
Вот повтор сериала
о самом главном:
я, мы, ты, вы, она, он -
ненавязчивый дискурс
внутри рекламы....

Хочется чуда.
Вот так невпопад,
Чтобы окликнуть и не обознаться.
Хочется, чтобы всегда восемнадцать
Каждой весной
сорок вёсен подряд.
Хочется залпом своё и твоё.
Сколько б не лили,
Куда бы не вывело..
Хочется белым закутать цевьё,
Перегулявшее вражеским вымпелом....
17:41  04-07-2018
: [9] [За жизнь]
Разрешите, Елена, на Вас посмотреть,
Как Вы, сгорбившись, пишите гнусные вещи.
Я когда-то давно так мечтал не стареть,
А теперь постарел, и от этого легче.

Легче видеть рассвет, паутину в росе-
Это просто процесс , и притом повторимый....
13:56  03-07-2018
: [10] [За жизнь]
Без сладких грёз, надежд, альтернативы
Вошёл Семён в свои полсотни лет
Одно лишь утешало что один он,
Семьи, и сбережений лишних, нет

И сидя без понтов на юбилее
Рукою о комодик опершись
Он только лишь одно внутри лелеял -
Скорей бы эти гости разошлись

Не думал юбиляр, что так вот, ночью,
Вползёт к нему холодная змея
И где-то там кольнёт в районе почек,
Тревоги яд под сердцем затая

А утром - пустота, и вонь застолья,
Табачный дым, объедки, и цветы....
01:26  01-07-2018
: [8] [За жизнь]
В доме белеет скелет
Шкафа. Провал телевизора.
Только меня уже нет.
Новая поросль вызрела.

Неба ночной потолок
Вычерчен лунным прожектором.
Спрятался гном в уголок.
Юность раз'ята прозектором.

Старый скрипучий паркет....