Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Эссе на тему «Тридцатилетний»

Эссе на тему «Тридцатилетний»

Автор: Alexandr CHoo
   [ принято к публикации 21:17  07-08-2010 | я бля | Просмотров: 727]
«Если мужчина после тридцати лет ещё жив — то он мудак.» FB.


«Иногда я спрашиваю себя, почему я пишу? Пишу все эти рассказы и стихи, лирические, романтичные, где-то циничные, где-то совершенно хулиганские, местами забавные, местами грустные, хорошие и совершенно никудышные. Обычно я отвечаю что-то в стиле: «Потому что не писать я не могу!» и это отчасти, правда. Но большая правда это то, что соло на клавиатуре для меня есть путешествие. Путешествие в любую точку планеты, от теплой Кубы до мира ирреального. Я могу сам придумать мир со сломанными облаками и домами, сделанными из воздушных поцелуев. Свобода, та шоколадная конфета, которая обернута в то, что я называю «свое творчество». Но путешествие это не единственный факт. Во время рандеву с клавиатурой я устраиваю бал маскарад, примиряя маски и жесты. От официанта заочника до полубога. Мне интересны все, и я переношу себя в любого героя и любую ситуацию подобно агенту Смиту из матрицы. Мир Microsoft Word это и есть моя matrix.
«The Matrix has you…», ну и конечно это
«— Матрица повсюду. Она окружает нас. Даже сейчас, она с нами рядом. Ты видишь ее, когда смотришь в окно или включаешь телевизор. Ты ощущаешь ее, когда работаешь, идешь в церковь, когда платишь налоги. Целый мирок надвинутый на глаза, чтобы спрятать правду.
— Какую?
— Что ты только раб, Нео. Как и все, ты с рождения в цепях. С рождения в тюрьме, которой не почуешь и не коснешься. В темнице для разума.»»
От автора.



Знаешь, иногда так не хочется просыпаться. Хочется спать и видеть сны. Сновидения это бег от реальности, огромная прямая без финишной ленточки. Бегство от самого себя, от того парня или, сказать точнее, от мужчины которым ты стал и в кого превратился.
Ты подходишь к зеркалу с утра и смотришь в это зазеркалье, всматриваешься так, словно пытаешься найти десять отличий, между тобой и тем потрепанным псом внутри этой рамки. Словно в твоей ванне кто-то повесил портрет Дориана Грея, где ты (как тебе кажется) еще молодой, а портрет хоть и похож, но ужасен. На лице твоего Дориана уже проступили морщинки, не от улыбки, а просто так, от возраста, глаза выцвели, а в мешках под глазами тщательно набилась усталость от всего этого дерьма, в которое ты сам себя опустил. Всю эту картину завершает поседевшая щетина, которую надо срочно сбрить, чтобы не пугать молоденьких клубных див и не казаться совсем старым. Да, да именно так. Ты теперь как золушка. После двенадцати чары рухнут, и седая щетина выдаст твой возраст, а сам ты превратишься в ненужную рухлядь, обремененную собственными комплексами и небольшим количеством денег. Отражение в зеркале состроит гримасу несчастья и исчезнет.
Ты ходишь по своей квартире взад вперед. Меряешь ее площадь шагами, вздохами, бранными словами. Честно сказать, не такая уж эта квартира и твоя. Он неплохая, в неплохом районе, на неплохом этаже, неплохо обставлена, но она некий компромисс. Некий усредненный минимум. У этой квартиры нет характера, как собственно и у тебя. Она ничем не может выдать твое присутствие в ней. В компьютере демократичный рабочий стол, без фотографий и видеозаписей. Возле монитора, разбросаны диски «Depeche mod», «Nirvana», «Massive attack», «Placebo» и прочая не характеризующая тебя музыка. В твоей квартире слишком холодный кафель и слишком горячая вода. Она больше похожа на номер отеля, такого неплохого отеля с парочкой звезд. Но жить в ней по сути невозможно. Обои постельных тонов в любой из комнат, кожаный диван, кофеварка, микроволновка, холодильник, намагниченный всякой бесполезной хуитой, телефон обклеенный стикерами служб доставки: суши на дом, пицца на дом, шлюхи на дом, электротехника на дом, новая жизнь на дом. На последней бумажке номер предательски стерся или, что вероятней, его никогда и не было.
В этом барахле обитаешь ты. Американский мечтатель и русский утопист. Настроение? Настроение отсутствует. Ни плохого, ни хорошего, ни предпраздничного, ни восторженного, ни хуевого в конец. Ты «человек без коллективной значимости», если пользоваться чужой терминологией. Тебя практически нет. Если ты сейчас смешаешь гремучий коктейль водки с лекарством, то ничего не произойдет. Никто не позвонит, никто не заметит, никто не заплачет. Твой максимум, что в квартиру вломятся воры и обнаружат твое разложившееся тело в компании мух. Странно да? Единственные люди, которым ты можешь попасться на глаза это криминалитет с неспокойных районов.
Что делать? Ничего. Получай удовольствие от жизни. Ты же так долго к этому шел. Что теперь поздно в чем-то каяться. Ты открываешь крышку гро ноутбука и ныряешь в сеть, там-то ты теперь реализуешься. Прикидываясь наивным мальчиком, прожженным циником, граничащим с бедностью нищебродом (это реже), лесбиянкой на форуме лесбиянок с пирсингом на гениталиях, ты бот. Робот случайных чисел и букв. Множество окошек на дисплее тебя влекут и заводят.
«Чмоке». «Пока». «Прощайте мои оголтелые подружки». «Ррргаф». «Завтра стрелка на раене не зассы пидрилло». «Адьос». «Аривидерчи любимая». – ты попрощался со всеми, музыка молкнет. Все дела сделаны. Что дальше-то? Телефон. Берешь в руку, крутишь его, думаешь, кому бы позвонить. Перебираешь номера. Мимо. Нет людей с кем тебе есть о чем поговорить. Все женщины, которых ты «типо любил» расхвачены. Девять из десяти вышли замуж. Десятая тоже наверняка бы вышла, если бы не загнулась на транс пати. А девять вышли, и ни одна не выбрала тебя. Семь развелись, у шестерых дети (не все совпадают). Им не до тебя. Твое имя в черных списках. Ты слишком заигрался в мачо, заигрался на столько что и сам поверил в свою исключительную индивидуальность. Смешно, да? Одиночество твоя последняя женщина, и она-то будь уверен никуда от тебя не уйдет, ни с кем не изменит, она полностью pure твоя.
Ты эмоциональный импотент. Мысли детонируют в твоей черепной головке и угасают, словно пламя в бескислородном пространстве. В твоем случае пространство бессмысленное.
Кто-то в детстве собирал марки, ну те настоящие, которые еще на письма клеят, кто-то пачки от сигарет, а ты собирал деньги. Смешное хобби. Вот интересно, а те, кто собирал марки, работают на почте? Или такой вопрос, а все ли кто собирал сигаретные обложки, курят? А богат ли ты стал со своим money-хобби? Ответов нет… Есть только смутное желание жить и цепляться ногтями за отвесный склон катящейся в тартарары жизни…


© Alexandr CHoo
specially for you


Теги:





0


Комментарии

#0 19:21  10-08-2010скот    
тоже версия.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок

А в Неаполе дождь, тёмен лик небосвода
И дрожащей капелью заплыло окно.
Ты хорошего ждёшь, как у моря погоды
И не знаешь куда подевалось оно

А оно улетело на север — к Курилам
Где его сапогами шлифованы льды
Где этиловый спирт называют мерилом
За алмазные копи, и сердца труды

Эта звёздная пыль оседает на коже
И безумно блестит под лучём фонаря....
14:53  13-01-2019
: [8] [За жизнь]
Дали слово, дали боль.
Рана сыпет в рану соль.
Человек так много хочет
за свою простую роль.

Сбит прицел, забыта цель.
Зеленеет только ель
средь унылого пейзажа,
где размыта акварель.

Жизнь торопится вперёд,
как на взлетной самолёт....
00:45  09-01-2019
: [28] [За жизнь]
Когда-нибудь Акела промахнется.
В троллейбусе ему уступит место
тот, чей отец не знал Георга Отса:
"Садитесь..." - безразлично и нелестно.
И, губы закусив, Акела сядет,
поскольку поясницу не растер он
вонючей мазью на змеином яде,
и надо б сесть, не то подстрелит скоро -
артрит, подкарауливший в засаде....
10:51  05-01-2019
: [31] [За жизнь]

Городская казна опять пуста
На дорогах рекой сверкает лёд
И гуляет молва из уст в уста
Что голодными встретим «Новый Год»

А потом — словно звёзды на Рождество
На порогах появится шпана
И к дверному глазку приставив ствол
Прохрипит: «Открывай — пришла жена!...
14:51  03-01-2019
: [8] [За жизнь]
Привет, старикан. С днем рождения тебя.
Я если бы смог – подарил тебе глобус.
Вертится наш мир, но по факту – хуйня.
На новой планете мы жили бы оба.
Ушел за кордон колоритнейший мэн,
А я простолюдин не слился в Канаду.
На фронте на личном не жду перемен,
И все у меня по-советски - как надо....