|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Граммофоны, шифоньеры, менуэты.Граммофоны, шифоньеры, менуэты.Автор: Карлос Татарский
[ принято к публикации 21:52 26-08-2010 | Щикотиллло | Просмотров: 1949]Где он меня и успеет сломать ли Врядли…все – уже было, асфальтом Линии выстроил – вены высоток, А я, как дурак – мимо – с улыбкой Ловлю силуэт,-просится – «зыбкой» Но этой рифмы здесь точно не будет Глазами ищу – опять силуэт? Да к черту, давно отыграл менуэт… И вроде не к месту – рифма – «миньет» И я не поставлю пластинку с той песней Я знаю – стиль уже не интересен Ты же не Битлз, я не Йоко Оно, К тому же давно я продал граммофон… Продал и пластинки, и иглы…и .. Впрочем Бывает проснусь,- «Кто ходит тут ночью Вот черт – шифоньера дверца открылась.. Уместно – « В темноте она скрылась» И типа – «дрожащий ее силуэт – Растаял» и рифма….ну… там…в зеркалах. Все проще. – намного, я не о людях, Всего лишь солгут – от тебя не убудет Люди – всего лишь твое отраженье В разных, включая похмел настроеньях Кто то научит – вглядись в зеркала «Ты не заметил, она не ушла» «Просто вернись немного назад» Тут в рифму просится пафосно «Ад» Но и его, как не странно – забыл Или – устал, или пропил… Или сменял у старьевщика просто На беззаботность, тающим воском Стоп, что за лирика – но уравнения Тоже лажают, график – по мнению Мудрых – всегда – идет к бесконечности Снова приходит пафосно – «к вечности» Вечность давно я в ломбарде оставил Мне – ни к чему,- в нарушение правил Я не хочу зеркала открывать Скрипом уставших дверей шифоньера Водки — ? Легко, но без воспоминаний Иглы все вынуты – напоминания – С вечностью вместе и граммофоном Рельсами, летом, городом сонным Ржавым вагоном, не едет он в лето Стрелку заклинила ты…Да…и это.. Криком, желаньем убить, а по встречной Пропуски в вечность, пропуски в вечность Стоп, шифоньер уж в агонии бьется, Зеркало, реверс, нет – не срастется В прошлом, поверьте –нет ни страданий Ни граммофонов не воспоминаний Закатов на крыше – яда с усмешкой Ты не запустишь по вене с надеждой Нет ничего, мертвецы высыхают. Плесенью их календарь накрывает. Клетки ночей или дней – да неважно Пропил я свой граммофон, и отважно, Города нового струны, рискуя.. Дергаю, может еще поживу я Теги:  2 
Комментарии
#0 15:38 27-08-2010кольман
Грустно… Я тоже недавно расстался с подругой. Замуж вышла. Да и хуй с ней, другую заведу… Только от дома подальше, а то жена сечет. Коль, а ты, оказывается, лавелас? ггг А тут, походу, не про разлуку. Про похмелье есть, про кумары есть, и что-то ещё, наверное слишком мудрое. Но после работы башка вкурить не может Ты, афтырь, вслух читай, перед тем, как засылать. У тебя первая же строчка спотыкливая, как весь пездетс. А стишок непонятный, но вроде настроение какое-то есть. Согласен, песдец спотыкливая — но я это и вижу как настроение… как написалось… Дилетанский подход наверное, но как то так. Сашко, ты, часом не развязал с какой??? что за депреесс? Гони её, тугу печаль. Да нет Димка нормально все… развязал — с бывшей в очередной раз… Ты обьявись ка, проебыватель телефоноф. Так пить нельзя Гы… Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
