|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - век одиночествавек одиночестваАвтор: Тиф Графоманов
[ принято к публикации 16:17 27-09-2010 | Х | Просмотров: 1066]как заходится в крике давно заржавевшее лезвие как летят потрохами из брюха куски одиночества как безумные мысли о жизни становятся трезвыми покажи и тогда я увижу как тянется просинью через вены твои в бездну космоса уходящие беспокойное небо что этой бушующей осенью так отчаянно хочет вернуть в этот мир настоящее расскажи как понять что серьезное в мире что плёвое отчего остывшей душе не станет вновь зябко почему чужими звёздами небо заблёванное с твоего потолка свисает ненужной тряпкой как не видеть во снах того мальчика из песочницы нависающего силуэтом над зеркальной опушкой пепельными глазами со зрачками давно потухшими сулящего взглядом дырявым век одиночества Теги:  0 
Комментарии
#0 12:14 28-09-2010Шева
На удивление для афтара, слабое. это так уже назвали один популярный роман. поэту стих не стал читать. Да нормально. Тока ритм чота сбоит местаме. Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
