|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - чудови виршы часть 4
чудови виршы часть 4Автор: Замеховский
[ принято к публикации 13:13 06-12-2010 | Эдуард Багиров | Просмотров: 1607]костры прохладных октябрей, полууснувший и неяркий свет облетающих аллей качает дым, он так же плавает, как в лужах, меж листьев золотых струятся облака, гремят минуты, как засовы, и снова дым, как пепельные совы или пыльца седого мотылька. прохлада трогает за пальцы, цветёт кровинок розовый туман на матовых щеках… и — дым, опять! ведёт вас, будто в танце качая, словно на руках, в своих пластах *** заря, она парит над нами, сжигает облака закат, и вот уже блестящими глазами созвездия на нас глядят. и рук твоих прикосновенья тревожны, словно мотыльки, которые вдруг в трепетном движенье касаются щеки Теги:  -3 
Комментарии
#0 13:33 06-12-2010Шева
/костры прохладных октябрей/ — метко Красиво. Но чота не трогает. З.Ы. Октябрину верните, ироды! зачётная поэзия! душевнинько Неформат. Павлов. Ты тут оказывается критерии отбора, блядь, определяешь? Хороший стих. ммммм… как хорошо ЛР + почитал остальные части — зер гут Дай гамбургер, а я у тебя отсосу! Дайте миньетчику хоть что-нибудь, голодает пацан… Константина Вагинова напоминает. Интеллигентно и поэтично кстате да, Девочка Октябрь, Октябрина, Октя, Ольга, Жанна Дарк апазицыи, где ты? нидагнал Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
