|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Поколение
ПоколениеАвтор: Alexandr CHoo
[ принято к публикации 13:20 24-02-2011 | я бля | Просмотров: 1788]поколение. Уже привычно, стоящее на коленях. Похмелье Лечащее портвейном. И между тем мы упорно верим. Пиджакам, погонам. Погонам на пиджаках. И хотя понимаем, Что-то, что не так. На любой вопрос Отвечаем: пох! На любую просьбу Железным: нах! Мы, то самое поколение, Которое умрет не взрослея. От скуки или даже от лени. В день своего дня рождения. Под сеты убогих ди джеев. Став рыцарями джедая Останутся цифры Даты. И кстати. Миллионы анкет вконтакте. Потеряют своих обладателей. Кому то станет так грустно, Что даже новенький лексус Не скрасит страшные вести. Что мы облажались все вместе. В едином таком порыве. Как Остап: е2 е4. А дальше пустые квартиры. И люди? Да нет, просто тени. Олицетворяющие Целое поколение. Теги:  -1 
Комментарии
#0 12:37 25-02-2011Яблочный Спас
охуительно бля а я уже себя потерял. молодца, отлично и фигурно оттопыренным пиджакам в боках... в ногу, товарисч… Повзрослел Чу слегонца. Уже любовных сопель нет. Через пару лет имеет шанс начать писать настоящие стихи. Ну, а лет через пять сдрочится и сосредоточится на скабрезных шуточках в интернетах, перемежая их троллизмом в деловых тредах. Ничего личного, просто наблюдение на эволюцией поэтов. любовные сопли, позвольте оспорить, иногда очень бывают не дурны… тут вот совсем недавно с прочих ресурсов нахваталась: «Наблюдение 4 Гр-Гр Кризис среднего возраста — это когда вроде уже пора писать мемуары. А писать-то не о чем. „ © Copyright: Гр-Гр, 2011 -… это когда пора писать мемуары, а пишутся мелодрамы. в том плане, что писеццц… и он неизлечим! Что за омерзительная игривость во всем твоем облике, Нота Бэна? Ты на литературном портале. Два пальца в рот, Кабанчик! — полегчает… Потом «по пятьдесят — лимончик с солью — на брудершафт, без поцелуев, водки...» — и вовсе отпустит! Я же не в гарем твой прошусь… Я свой организовываю... Ага. «Как у меня замечательно получается острить. Я так легка и замечательно игрива. Ах! Как хорошо, что я набрела на этот чудный сайтик. У меня тут будет море поклонников, я восхительна. Как бы скрыть от них возраст, целлюлит и неудавшуюся жизнь?» Прости меня, я, наверное, тролль. Просто раздражает показная веселость. отбиваю поклонникоффф??? «хочешь, я уйду? хочешь, я умру?» А про сайт — абсолютно в центр! — оторвалась от своих маленьких домашних монстров… И как-то сразу полегчало! Но как-то нифига пока не весело тут у вас… Дерзко, нахально, вульгарно... Но медики — все циники, а голым цинизму привычней. Сделаю вид, что не слышал этой наглости с намеком на ахтунг. Я ведь сам был груб. Но больше так не делай. повеселиться обычно в Окровения заходят а нахальностью, дерзостью и вульгарностью. 3тью. тьфу, то бишь, но некоторые и здесь после унылого отжига кротозябрят подшконочно. та этт бесполезно. прецендентов до хуя и больше. из последних черная нэка была. ума то нет у дамочек, да и недоеб сказывается весенний, хуле. Кабан Думаю не стоит употреблять в слова поэт и поэзия в данном контексте. Это все таки баловство, не более того. А любовных соплей у меня вагон, просто не вижу смысла выкладывать, один хуй ничего нового не придумаю. неплохая вещь получилась у александра. законченная. радует. я сраный флудер Еше свежачок А глубины то в нас какие!
Донырнёшь до метели дна — сдавит нежностью ностальгия, вмажет бледностью пелена. Забываем, о том, что сплыло в горизонт, за каймой тревог утонуло (под пледом ила крабы снов берегут его). С нас трагически мало проку, слишком — чар за одну весну, — ностальгический молвил Окунь, мимоходом схватив блесну.... Ночь крадёт мою жизнь. По серьёзному, а не слегка.
Я и так беззащитен, как клопик на пальце Пространства. Так умеет лишь грабить родное моё ЖКХ И закрытое бронежилетом моё государство. Я готовлю судебный на ночь вороватую иск, Чтобы Бог неподкупный вершил Страшный Суд справедливо.... Полнолуние
Потолок небес В переносицу Потолок – не бес В небо просится Моросит течёт С понедельника И снежок сечёт Два подельника Под зипун свечу Малахай прилип Я ору свищу Как чумной кулик Сапоги вразнос Отбивают хром Пузырится нос Под тугим вихром Растянул гармонь Аж паря́... Утром на планерке мастер цеха Леша Сиротенко встал со стула и объявил, что прошедшим вечером у него умер папа, затем сел и горько заплакал. Всё бы ничего, дело житейское, но на календаре красовалась цифра 30 декабря. Ситуация жёсткая. Если не сказать аховая....
Распустилась заря
И подумала: "Зря?" Марсианская тишь придавила... Ёлки в белых кудря́х, Переулок – ноздря, Прошлый год посадили на вилы. Испустил хутор дух Даже понял петух, Что орать спозаранку чревато. Так бывает раз в год: В летаргии народ От дурацкой ночной канонады.... |
