|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Дислексия
ДислексияАвтор: net_pointov Мама рвет фотографии мужа и сына.Я говорю ей, ну мамочки, как некрасиво! Вы рвете вдоль – а ведь надо, смотри, поперек, поперек. Эдакий очень злопамятный узелок Вы повяжите на руку, чтоб более не забыть, Как вам живется без «если бы да кабы». Лишние люди, оно, по-любому, рвань. Значит, порвете все связи и ляжете на диван. Скрестите руки, как будто мертва, мертва. Вам дислексия чужие несет слова. В руку положит «лимонник», а в губы «грех». Вложит в уста «не сложилось», одно на всех… И когда вам захочется что-то главное «не сказать», Я буду рядом. Закрою рукой глаза. Теги: ![]() 1
Комментарии
Еше свежачок Жизнь - шевеление белка.
Бессмысленна и хаотична. Бывает, даже гармонична, Клубится, словно облака. Она обманет вас чуть-чуть, И опечалит вас безверьем. И пропадет народом «меря», И призрачным народом «чудь». Ее цветные витражи Обворожат при первой встрече.... Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... |

