Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Директор леса

Директор леса

Автор: goos
   [ принято к публикации 22:57  03-05-2011 | Сантехник Фаллопий | Просмотров: 562]
Люблю осень. Лес осенью поёт совсем другие песни. Когда отзвенит, отсочится, выдохнет устало после сытного лета, когда распустится буйством красок, станет мягким и пышным, тогда и песни у него зазвучат громко, широко и раскатисто. Вот берёзы и осины тянут мелодию, голоса звонкие и чистые, как морозный воздух, клёны сочным баритоном, словно бархатом, окутывают песню. Дубы басят, рябины подпевают, акациям тоже в хоре место имеется. Каждое дерево хочет петь, и каждое поёт, прощаясь с летом. Спетыми нотками опадают листья.
Сажусь на старый пень, тот просыпается, ворчит недовольно, но потом узнаёт, и снова проваливается в предсмертные грёзы. Он тоже был когда-то деревом, частью хора, но после т ого, как его спилили, потерял голос, и всё больше спит.
Лес полон звуков, музыки и голосов. Слышу, как шепчутся подосиновики, воровато озираясь, не идёт ли грибник, а там весело щебечут опята и хихикают рыжики. Жуки сонно скребут лапами, укладываюсь поудобнее. Мыши деловито тащат в норки запасы. Сойка ругается с сорокой, верещат, как сварливые бабы.
На деревьях галдят перелётные птицы, готовятся в путь. Как курортники, собирающиеся на поезд. Всё взяли? Ничего не забыли? Копошатся, суетятся. Присядем на дорожку. Расселись, притихли на мгновенье и, сорвавшись, упали в небо. И небо понесло их вместе с облаками на юг, на юг, на юг. И они машут крыльями, прощаясь с поющим лесом.
Всё, что у меня осталось от прошлой жизни – это такие вот моменты, когда я возвращаюсь домой, в лес, чтобы послушать, чтобы вдохнуть аромат пряный аромат листвы, чтобы увидеть сияние, излучаемое каждым растением, мягкое, играющее изумрудом, рубином, топазом, малахитом.
Как жаль, что люди слепы и глухи. Иначе всё было бы не так. Не рыдал бы сосновый бор за рекой, когда прокладывали через него трассу, не выли бы, умирая, высушенные болота, полные когда-то морошкой и клюквой, не умолкли бы на века липовые рощи, подранные на лыко. Не извели бы зверьё и птицу.
Когда-то здесь вольно было и косулям и лосям, и диким кабанам, выводившим пастись визжащее полосатое потомство. А сколько было зайцев, белок, ежей. А сейчас только пустые бутылки, обёртки и чёрные язвы кострищ.
Но, всё равно, лес ещё жив, лес полон сил, лес ждёт, он умеет ждать. Лес родил эти слепышей, он был до них, и будет после них. И когда они уйдут, разрастётся зелёное море, сорвав асфальт и бетон, переварив города, дороги и свалки, и не оставит следа после тех, кто глух и слеп.
И снова вернутся в озёра русалки, а в болота кикиморы, мавки снова начнут водить хороводы под светом полной луны, едва касаясь босыми ногами сочной травы, и лешие будут домовито обходить владения, проверяя, всё ли в порядке в лесу. И я вернусь домой, и сольюсь в осенними песнями. Но это не скоро. Сейчас возвращаться, притворяться, дышать бензином и пить водку, жить в каменном склепе, пропитанном смрадом человеческих предметов. Я свыкся, я терплю. Что мне остаётся? Я сам выбрал этот путь, чтобы спасти лес, и морочу головы, морочу, морочу, только бы увести их мысли, липкие и грязные, подальше от леса.
Я шёл, трогая молодые лозы, и они улыбались мне. Белка спустилась, чтобы поприветствовать. У меня всегда полный карман орехов – бери, угощайся.
Вот и чёрная «Волга» видна за деревьями. Водитель – молодой парень, Володька, курит, присев на капот. Увидев меня, вскочил, помахал, мол, здесь он. Глупый, думает, я могу заблудиться. Поправляю галстук, снимаю с брюк прицепившийся репейник. До свиданья, лес, спасибо тебе за твою песню.
— Куда, Сергей Данилович? – Володя открывает мне дверь.
— Давай, в контору, нужно в Главк звонить. Опять у них какие-то планы вырубки. Не дам, мой лес, пока я здесь хозяин, сам буду решать, что рубить, а что нет.
Что-то я разоткровенничался. Водитель понимающе кивает.
— Сергей Данилович, а можно вопрос?
— Валяй.
— А откуда у вас такая фамилия – Леший? Интересно даже. Вот у меня, например, Супрун фамилия, так я узнал – это был такой казак, с татарами в Крыму воевал…
— Фамилия, как фамилия, — отвечаю я. А что я ему скажу, что это и не фамилия вовсе?


Теги:





0


Комментарии

#0 14:17  04-05-2011Агата Кристи    
оч понравилось
#1 15:02  04-05-2011дважды Гумберт    
ну, раньше были такие пиздатые журналы, куда бы. вот помню — *Охота и охотничье хозяйство*. может, и щас чота такое есть. хотя вряд ли.
#2 19:58  04-05-2011гавр    
Сейчас пришла первая весна после замены старой, шиферной крыши на новую «металлопрофиль».
В доме под крышей которого я живу.
Вернулись стрижи, а старых гнёзд уже нет.
Наверное только я ждал их возвращения.
Нет, не только я, спасибо!
#3 20:11  04-05-2011дервиш махмуд    
натуралист.
#4 20:23  04-05-2011Глокая Куздра    
Аффтор, я прочла нору. Хорошо, но мало.
#5 20:30  04-05-2011goos    
спасибо всем
Глокая, хорошего понемногу. попытался наваять сюр в том же духе, но так и не дописал, висит, настаивается

#6 20:31  04-05-2011Глокая Куздра    
Атличненька.
#7 20:44  04-05-2011goos    
не уверен, что вообще допишу.
#8 08:34  05-05-2011Марти    
Графоманский высер. Причем высер-то, надо сказать, никакущий. Однако, нотка ностальгии по совдепу в конце — в корне меняет дело. Это уже «За жизнь::»
За какую жизнь?..
Здравствуй, Литпром, йа — твой новый формат.
Аффтар, напеши исчо пра начальнега жилконторы по фамилии Домовой. Тоже креативненько получица. Тока узбеков не поминай. Это нонче «не жЫзненно».
ПС. Да, а если б добавить ф тегст сей какие-нить душевные терзания под сто грамм — то сходу в «литературу», как минимум!
#9 08:52  05-05-2011goos    
Марти, ггг
Высер — это про тракториста Перееханого, да, ну и про повариху Котлеткину.
Заметь, не я это сказал.
#10 08:57  05-05-2011Швейк ™    
Тривиально все как-то и размазано
#11 10:23  05-05-2011nif-niff    
красивый текст, как колыбельная
#12 10:48  05-05-2011Рыбий Глаз    
Концовка решила. Хорошо

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
12:06  20-05-2017
: [11] [За жизнь]

Я не схожу с ума, всё это ложь -
Поклёпы, наваждения, неправда
Но только лезет, гадко лезет, всё ж
С очков упавших чёрная оправа

Простой пример: Я стал настолько плут,
Настолько, что в упор не замечаю..
Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд
А годы жизни калом отмечаю

Не видно дна в зеркальной пустоте
В него гляжусь, и смыслом наполняю
Но чую тянут, тянутся ко мне -
С железным звуком, страшные трамваи

Я не схожу с ума - вхожу в режим
А что не интересно,...
18:46  19-05-2017
: [29] [За жизнь]
Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде.
Мне не нужны. И я не нужен.
Здесь все не то и все не те.

Я растворялся в шуме ветра,
Мне скрипка пела в темноте.
Я был, желающий Деметру,
Крестьянин, спящий на траве....
08:06  19-05-2017
: [56] [За жизнь]
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз,
Серый хрусталик на дне станет зрячим на час,
Окаменеет отвергнутый небом калым,
Белого моря хрусталь переплавится в дым.

На́ берег спустятся из облаков чужаки
Драить песками до блеска свои котелки,
Гранками вымерших книг подберут и сожгут -
Белый от соли плавник и крошащийся трут....
01:16  15-05-2017
: [12] [За жизнь]
Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды....
07:28  11-05-2017
: [9] [За жизнь]
Пацанёнка Билл Макграйв невзлюбил сразу. С того момента, когда первый раз увидел этот маленький, красный, орущий комочек.
Не дрогнуло в его душе ничего, - что, мол, это его сын.
Более того, еще долго шпынял потом Джейн, - не знает он, от кого ребёнок....