|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Еще животное
Еще животноеАвтор: sowa1972 Люди – всего лишь пони.Но… Пусть намечтают они, Что красивые быстрые кони Рвут, как ленточку, Наши дни. Пусть несут свою дерзкую веру В каждый выбранный Поворот. Надо лишь «подойти» к барьеру, А судьба уж свое Возьмет. И не надо жалеть, поверьте, Добежавших к своей черте. Им дано не дожить до смерти В прыжке От земли к мечте. Теги: ![]() -2
Комментарии
#0 09:18 12-05-2011дервиш махмуд
автор, я так понял, анималист. ога: " а пони тоже кони." И даже стаи лошадинных лебедей летят как стаи лебединных лошадей.(с) Чтоб ты не дожыл до собственной смерти. проще было всё это в строчку написать и не ебать мозги. пусть несут свою дерзкую веру// какую нахуй дерзкую веру?? куда несут?? бред да, тута ридак добрый чото.ГВ по мне даг врядле.Читать ваще песдетсто ужасно, нада нерускем чортом быт каким. Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|

